Он опускает голову и плачет.

– Эта футболка… Она действительно была твоей. Ты была на том доке.

– Да.

– Ты оставалась со мной. Многие часы. Осталась на весь день.

– Конечно.

– Я был так поражен, что ты не ушла.

– Я бы никогда тебя не бросила, Крис. Даже тогда, когда мы были незнакомы.

– Ты помогла мне выстоять. Не только тогда на берегу. Но в ту ночь. Когда я решил… когда решил, что захлебнусь, я думал о тебе. Думал, что никогда не смогу встретиться с девочкой, которая осталась со мной. Девочкой, которая придала мне сил. Которая помогла построить план на будущее и благодаря которой я попал в Мэттьюс. Я решил, что должен поступить туда, чтобы… найти тебя. Я не думал об этом до сегодняшнего дня, но я искал тебя.

Сосредоточив мысли на тебе, я смог продержать дольше, чем должен был. Когда я не мог дышать, начал захлебываться в гребаном туалете… Я боролся за жизнь из-за тебя. Когда заработал его пейджер, я почувствовал укол вины за то, что радовался чужому несчастью. Я не хотел, чтобы кто-то пострадал, но… Умирать тоже не хотел. Когда я очнулся среди стекла и собственной крови, я думал о тебе. Ты все, что у меня было. Я хранил твою футболку, потому что это единственное, что мне оставалось от тебя. Или я так думал.

Теперь я прижимаюсь к нему всем телом и обнимаю за талию. Прислоняюсь головой к его спине и вытираю глаза о его футболку.

– Разве ты не понимаешь, Крис? Нам суждено быть вместе. Не потому что мы должны. Выбор есть всегда. Это не обязанность. Но наши жизни переплелись, и на то были веские причины. Я подумала это, как только увидела тебя. Но считала бессмыслицей. Ту глубокую связь, которую чувствовала еще до того, как мы заговорили. Но так было и есть. Я люблю тебя с того самого дня на пристани. А возможно, даже до него. Я чувствую, словно любила тебя всю свою жизнь. Пожалуйста, Крис, я рядом. Я отдам тебе все, если ты только мне позволишь. Теперь я сильная и все могу вынести. Более того, я хочу пройти с тобой через все трудности. Я умоляю тебя, Кристофер. Всем сердцем умоляю. Позволь мне заботиться о тебе так, как ты заботился обо мне.

Крис оборачивается, обнимает меня и кладет подбородок мне на макушку. Я крепко прижимаюсь к нему. Это пугает меня, потому что не знаю, рискнет ли он остаться со мной. Я знаю, что он не из тех, кто обращается за помощью или любовью даже при лучших обстоятельствах. Я закрываю глаза.

– Ты думаешь, что я не смогу влюбиться и в твою уязвимость. Но ты ошибаешься. Я люблю в тебе все. Крис, я больше не знаю, во что верю… Знаю, что ты не веришь в Бога, судьбу и подобное. Если можешь, просто отодвинь в сторону рациональную, логичную, жутко скептическую часть своего мышления и просто почувствуй. Прислушайся к голосу сердца. А вся остальная хрень? Она ничего не значит. Прошлое? Ужасный кошмар, который ты пережил? Мы можем справиться с этим. Можем. И уже справились, разве ты не видишь? Рассказ о подробностях своей жизни кажется тебе чем-то новым между нами, но я всегда верила, что это настанет. Всегда знала, что моя любовь к тебе ничто не сможет поколебать. Никогда.

Я боюсь останавливаться, боюсь, что он снова уйдет ради моего блага, но однажды мне все равно придется раскрыть перед ним все карты. Это может закончиться. Я могу потерять любовь всей моей жизни. Но я должна бороться за нее изо всех сил. Это все, что могу сделать.

– Просто почувствуй меня, Крис, остальное не имеет значения. Знаю, верить сложно. Но я прошу тебя поверить мне, поверить в нас так, как верю я. Можешь это сделать? Пожалуйста, Крис, поверь в нас.

Он отступает на шаг и смотрит на меня. Его щеки мокрые, он поднимает между нами наши сомкнутые ладони. Крис кивает и переплетает со мной пальцы.

Сегодня в девять тридцать утра я выехала из Хопкинтона, штат Массачусетс, и сейчас въезжаю в город Уэллсли, где-то на восемнадцатой миле, как мне кажется. Я бегу Бостонский марафон. Типа того. Настоящий марафон не сегодня, потому что мне не хочется такого давления. В следующем месяце я буду в Ньютоне наблюдать за процессом и раздавать на финише измученным бегунам воду и апельсиновые дольки. Хотя я и восхищаюсь теми, кто может участвовать в забеге, это не для меня. Я не люблю соревнования и толпу. Хочу просто пробежать дистанцию. Мне плевать, сколько времени это займет.

Сегодня погода на моей стороне. Последняя среда марта прохладная и сухая. Погода в Бостоне очень непредсказуема, и некоторые марафонские дни бывали ужасно жаркими и влажными, даже хорошо подготовленные бегуны оказывались в плохой форме. В дерьмовую погоду я просто разваливаюсь на части, так что мне повезло. Я уже несколько дней закидываюсь углеводами и активно пью воду. А хорошие кроссовки за последний месяц пришли в негодность.

Из минусов? Если буду продолжать бегать в том же темпе, что и сейчас, то мне понадобится пять с половиной часов. Смехотворно медленно, и моей выносливости вряд ли хватит. Но я совершенно не представляю, как увеличить скорость. Восемнадцать миль я даже близко не бегала, я страдаю, как никогда. Очень страшно бороться за то, что ни разу не делала. Страх облажаться велик. Среднее женское время около четырех с половиной часов, но поскольку мне так сильно хочется это сделать, то плевать, пусть даже девять часов, я просто хочу добежать до финиша.

Мало того что я медленная, так бег в неофициальный день означает, что мне приходится иметь дело с тротуарами, автомобилями и светофорами.

Но мне помогают.

Я бросаю быстрый взгляд на Зака, который едет чуть впереди с включенной аварийной сигнализацией. Я его обожаю за то, что он беззастенчиво блокирует перекрестки и бесит водителей, стараясь освобождать мне путь. В такие моменты я была бы рада предлогу остановиться на светофоре и внутренне стону каждый раз, когда пробегаю на зеленый.

Ноги как желе, и мне еще никогда не было так плохо. Я просто не могу этого сделать. Единственный выход – смириться с поражением. Я останавливаюсь и сгибаюсь пополам, выключая музыку и качая головой. К черту. Зак сигналит мне снова и снова, но я трясу головой. Он сдает назад и кричит мне в пассажирское окно:

– Ни за что, Блайт. Ты можешь это сделать.

– Нет, – выдавливаю я. Джон громко лает из окна.

– Взгляни вперед. Вон туда. – Он указывает на холм. – Посмотри, на что она пошла ради тебя.

Даже в моем состоянии у меня вырывается смешок. Впереди я вижу Эстель. Она сменила свой привычный модный вид на обтягивающий ядовито-розовый костюм и подходящие в тон кроссовки.

Я возобновляю медленную, болезненную пробежку по Коммонвелл-авеню, чтобы добраться до подруги, заставляя себя не думать о том, как долго мне еще бежать – через Уэллсли и вверх по горе Хартбрейк, – прежде чем доберусь до финишной черты аж в центре Бостона. Эстель и все остальные должны были встретить меня на финише, но мое настроение улучшилось.

– Что такое, сучка? – спрашивает она, когда я останавливаюсь.