Выхожу на берег. Светает. Небо розовато-серое. Океан тихий, как блюдце с молоком. Пахнет водой и кустами, названия которых я не знаю, — сладковатый огуречный запах.

Я думаю о том, что надо бы ответить профессору из сна, объяснить ему, что он не прав, возразить что-нибудь. Надо продолжить говорить с ним: кто еще, если не я, поймет его? Надо иронизировать, тонко намекать, приводить убийственные цитаты, проповедовать, сочувствовать и признаваться. Он раскроет все загадки. Расскажет, что за игра у них была с Болеславой (он должен был убедить ее, что жизнь не имеет смысла, а она его — наоборот). Поведает, при чем тут кролик с оторванной головой, которого он лайкнул. (Мать Болеславы, давая интервью, поглаживала любимую игрушку дочери.)

Я выслушаю, как ей удалось у него выиграть (но в итоге все они проиграли, а выиграл только он сам). Но главное — зачем он решил избавиться от тела. (Не избавиться, а похоронить, и чтобы на похоронах он один, потому что она только его.)

И я уже готова к разговору, но вдруг обнаруживаю, что профессора нет в наличии. Он и раньше не очень-то был, но сегодня его нет просто как никогда.

— Семен, — зову я его.

Профессор ни гу-гу.

— Ну где ты там? — прислушиваюсь я, но профессор не шевелится. — Эй, есть кто? Покажись, — требую я.

Ни одним глазком.

Вместо профессора по краю прибоя медленно ковыляет жена Антуана. Готовлюсь к потоку брани, но, поравнявшись со мной, она неожиданно отставляет палку, принимает изящную позу и спрашивает светским тоном:

— Ваши девочки такие культурные! Вы не хотите отдать их в балет?

— В балет? Нет, не думала, — отвечаю не без трепета.

— А зря! — говорит жена Антуана. — Балет — великое искусство. Иногда я танцую целыми днями. Пересаживаю цветы и танцую, готовлю и танцую, сплю и танцую. Я могу танцевать трое суток подряд. Жаль, что некому на меня любоваться, — говорит она.

— Теперь я буду знать и обязательно вами полюбуюсь.

— Спасибо, мразь. Отдайте же ваших чудесных девочек в балет, пока не поздно. Они будут блистать на лучших сценах мира. Поняла, блядина проклятущая? — ругательства она выговаривает так же изысканно, как и все остальное, не замечая переходов. — Какое прекрасное утро!

— Совершенно с вами согласна, — отвечаю я, но не та я, которая встретила саму себя, а другая — та я, которая была мною встречена.

Санкт-Петербург, январь 2022

Об авторе

Ксения Букша (1983 г.р.) — писатель, поэт, иллюстратор. Окончила экономический факультет Санкт-Петербургского государственного университета, работала трейдером, копирайтером, журнальным редак тором. Автор книг «Завод “Свобода”», «Открывается внутрь», «Адвент» и других, а также множества стихов. Лауреат премии «Национальный бестселлер» (2014), финалист премий «Большая книга», «НОС», «Ясная Поляна».