class="p1">Янек поднял с пола трусы и носки, сел на краешек кровати. Холодный воздух, влетающий в открытое окно, приятно холодил потную кожу. Он достал сигарету, закурил. “Невероятно, – подумал, медленно выпуская дым через нос. – Деваху не сломать”.

– А говорил, что бросишь, – в голосе Дагмары слышалось скорее заигрывание, чем упрек.

Янек обернулся в ее сторону. Она лежала на подушке, закинув руки за голову. Длинные рыжие волосы лежали на груди: небольшой, упругой, с темными сосками. В левом соске поблескивало колечко. Янек еще чувствовал во рту его металлический привкус.

– Ты еще веришь тому, что тебе говорят мужчины?

– Когда как.

– И от чего это зависит?

– От того, разговариваем мы до или после.

Он усмехнулся, надел трусы. Пепел от сигареты падал ему на бедра, рядом со следами от ногтей.

– Кто это был?

– Юлита, – ответил он, натягивая носки. Ему казалось, что он выглядит смешно. Что каждый мужик, натягивая носки, выглядит смешно.

– Та журналистка?

– Ага.

– Мне стоит ревновать? – Дагмара легла на бок, оперлась на руку.

– Не думаю. Я не в ее вкусе. Да и вообще…

– Вообще что?

– Неважно.

Он подтянул брюки, звякнула пряжка. Дагмара молча наблюдала за ним. Ему это нравилось. Нравилось чувствовать на себе ее взгляд, скользящий по его худощавому, но мускулистому телу. Ему казалось, он и правда ее привлекает. Наверное.

– Когда мы снова увидимся?

– Не знаю. Может, через неделю?

– Ловлю тебя на слове. Ну иди сюда, поцелуй меня на прощание.

Янек наклонился, сложив губы для поцелуя, но Дагмара увернулась, наклонила голову и лизнула его в шею, коснувшись кончиком языка уха, а потом легонько укусила его за щеку. Он пожалел, что уже уходит. Что не может остаться, провести здесь всю ночь.

– Ну, давай уже беги, служитель закона. – Дагмара отсалютовала, а затем шлепнула его по ягодице. – Варшава нуждается в вас.

– Ага. До встречи.

Выходя, он оставил на комоде двести злотых.

Всю вторую половину дня Юлита провела за ноутбуком в поисках информации об Эмиле Хорчинском. Родился в 1988 году в Варшаве. Выпускник лицея имени Станислава Сташица (экспериментальный математический класс), а затем факультета информатики Варшавского университета. Финалист Студенческого чемпионата мира по программированию 2007 года. Сооснователь фирмы Pentesting Golden Solutions, занимающейся аудитом информационной безопасности, словом – лицензированный легальный хакер, которого можно нанять за нехилые бабки, чтобы проверить уровень безопасности своей фирмы.

На YouTube Юлита нашла несколько видео с мастер-классов, которые вел Хорчинский. В высоких кедах, желтых джинсах и рубашке с подвернутыми до локтя рукавами он выглядел так, словно только что прилетел из Кремниевой долины. Хорошо подвешенный язык. Отличное чувство юмора. Безупречный английский без акцента. Юлита не понимала и половины слов, которые он использовал – dynamic type system, lambda expressions, array slicing, – но все равно слушала его с удовольствием. Сложно было поверить, что это он. Подонок. Человек, который ее унизил. Уничтожил.

– Ого-го, – присвистнул Пётрек, заглянув ей через плечо.

– Что?

– Красавец. Этакий немножко bad boy[67].

– Немножко? Тебе напомнить, что он со мной сделал?

– Ну, я имел в виду внешность. – Пётрек присел рядом. – И что, ты уже выяснила, почему он возненавидел Бучека?

– Нет. Искала, но нашла никакой связи между их фамилиями.

– Все-таки в интернете есть не все.

– Видимо, да. Но… – Юлита открыла другую закладку. – На одном бизнес-портале я нашла еще кое-что любопытное. Гляди. Полгода назад Хорчинский продал все свои акции в Pentesting Golden Solutions и ушел из фирмы.

– Куда?

– Вот именно что в никуда. Это объясняет, откуда у него столько времени, чтобы…

Динь-динь-динь. Динь-динь-динь. Динь-динь-динь. Юлита замолчала на полуслове, потянулась за телефоном. Неизвестный номер. Поколебавшись, решила ответить.

– Алло?

– Юлита Вуйчицкая? – в трубке молодой мужской голос. На заднем плане шум разговоров, чьи-то шаги.

– Да. А кто спрашивает?

– Юлиан Калиновский, телеканал TVN. Я продюсер программы “Высокое напряжение”, звоню от имени редактора Марцина Кручинского. В сегодняшнем выпуске мы говорим о состоянии интернет-журналистики. И мы подумали, а не могли бы вы приехать к нам в студию к восьми часам? Разумеется, машину мы предоставим.

Пётрек, который явно слышал часть разговора, схватился за голову, по его губам Юлита прочитала беззвучный крик: “О боже мой, подруга, вау!!!” Она не могла поверить услышанному. Ее заметили. Ее пригласили в круг всезнающих комментаторов, в высшую лигу, дали пропуск к славе и богатству. Только жаль, что именно сейчас. Когда она еле ходит.

– Алло? Вы меня слышите?

– Да, да, простите. – Юлита пришла в себя. – Мне очень приятно, но боюсь, мне придется вам отказать. Я попала в аварию и…

– Что ты делаешь? – Пётрек шикнул на нее театральным шепотом. – Думаешь, они позвонят еще раз?!

– Да, конечно, – продолжал голос в трубке. Юлита повернулась на стуле к окну, Пётрек мешал ей сосредоточиться. – Редактор Кручинский уже какое-то время следит за вашими начинаниями, поэтому новость мы узнали сразу же. Подумайте, пожалуйста, нам очень важно ваше присутствие. Если будет нужно, мы пришлем за вами машину, приспособленную под нужды людей с ограниченным возможностями.

– Я помогу тебе спуститься! – Пётрек встал перед ней. – На руках тебя спущу! Не дури!

– Нет, нет, проблема не в этом, я даже худо-бедно передвигаюсь. – Юлита отмахнулась от него, как от назойливой мухи. – Вот только выгляжу я жутковато…

– Конечно, я понимаю, что для любой женщины это больное место… – Юлита закатила глаза, но промолчала, – но думаю, что для наших зрителей это будет дополнительным преимуществом. Понимаете, вы демонстрируете, с какими рисками связана настоящая журналистика…

– Ну хорошо…

– Да! Да! – Пётрек победно вскинул вверх кулак.

– Замечательно! – обрадовался продюсер. Послышалась знакомая мелодия – джингл “Фактов”. – По какому адресу отправить машину?

– На Калиш… – Юлита прикусила язык. Никому нельзя было говорить, где она живет. – Угол Ночницкого и Каспровича.

– Водитель будет через полчаса. Напоминаю, что мы записываемся в виртуальной студии, поэтому, пожалуйста, не надевайте ничего зеленого, иначе вы сольетесь с фоном. Большое вам спасибо.

– Не за что… До свидания.

Конец связи. Потом глухой сигнал.

– Юлита, я так рад… – ликовал Пётрек. – Все-таки есть справедливость в этом мире. Говорю тебе, через год ты будешь человеком года журнала Newsweek. Вопрос только…

– Хорош трындеть, – прервала его Юлита. – И помоги мне переодеться.

Автомобиль ждал возле самого дома, напротив ее подъезда. Серебряный, отполированный до блеска кузов, на капоте наклейка с логотипом TVN. Юлита не настолько хорошо разбиралась в автомобилях, чтобы распознать модель, но достаточно хорошо, чтобы понять, что тачка дорогая. Известия о смерти традиционных СМИ были явно преувеличены.

При виде Юлиты водитель выбросил окурок и открыл дверь, широким жестом приглашая ее внутрь.

В салоне загорелся свет. Кожаная обивка кремового цвета, запах новой машины. Юлита чувствовала себя Золушкой, которая