– Я профессионал, господин Мирабель. Смотрите, чтобы меня за это время не переманили.
Я пожал плечами:
– Все может быть.
Мы снова обменялись рукопожатиями, и она направилась к двери. Я поглядел в окно. Уже смеркалось, в Пологе загорались огни. Фуникулеры, похожие на крошечных светляков, плыли в вековом коричневом полумраке. Далеко внизу, точно долина, усеянная кострами палаточных лагерей, расстилалась Мульча. Пламя очагов в домах и ночных лавочках отбрасывало мрачные багровые блики на полог Москитной Сетки. Я подумал о миллионах людей, не разлюбивших этот Город даже после того, как плавящая чума изменила его до неузнаваемости. С тех пор прошло целых тринадцать лет. За это время там, внизу, выросло новое поколение. Они едва помнят, каким некогда было это место.
– Господин Мирабель? – окликнула женщина, задержавшись на пороге. – Можно задать последний вопрос?
Я вежливо улыбнулся:
– Да?
– Вы пробыли здесь дольше меня. Был ли хоть один миг, когда Город вам нравился?
– Не знаю, – пожал я плечами. – Но одно я могу сказать со всей уверенностью.
