Муж, которого я забыла - Екатерина Дибривская

На короткое мгновение тёмный силуэт на периферии зрения загораживает свет от окна, и я невольно поднимаю взгляд. Передо мной незнакомец. Он смотрит исключительно на меня, начисто игнорируя сидящего рядом мужчину.

— Луковка, ты не можешь подать заявление, — заявляет он как ни в чём не бывало и усаживается напротив. — Потому что ты уже замужем. За мной.

Я едва ли не давлюсь отпитым молочным коктейлем, делаю огромные глаза и бросаю смущённый взгляд на Олега.

— Что за..? Ты кто такой? — Моментально реагирует тот.

— Денис, — представляется незнакомец. — Я — муж.

Тёплый ветер врывается в помещение через воздушные занавески, пропуская яркие лучи солнечного света. На стене, на столе, на моём лице и на моих руках весело пляшут смазанные зайчики. Они отскакивают от хрустальных бокалов и начищенных до блеска столовых приборов и никак не способствуют концентрации внимания, отвлекая меня от сути разговора.

Я обхватываю губами соломинку и шумно отпиваю молочный коктейль, вызывая одновременно противоречивые эмоции на лицах моих собеседников.

Первый — мой будущий муж, Олег Шувалов, морщится от досады, второй — абсолютный незнакомец, которого я вижу впервые в жизни, усмехается и снова повторяет ту же глупость, что и несколькими минутами ранее:

— Луковка, ты не можешь подать заявление, потому что ты уже замужем. За мной.

И я снова готова рассмеяться от нелепости этой фразы.

Но он смотрит на меня так внимательно, что я призадумываюсь. Могла ли я выйти замуж и забыть об этом? Да чёрт его знает! Но я бы не забыла этого красавчика со смеющимися голубыми глазами. Ни за что! Предположим, у меня амнезия. Была. Временная. Но забыть такие невероятные глаза? Нереально!

— Мужчина, я вам ещё раз говорю, вы ошиблись, — от досады я закатываю глаза и снова торопливо втягиваю в себя остужающую жидкость.

— Лукерья, — шипит Олег. — Что это за цирк?

Я бы и ответила, да мне нечего. Но незнакомец жестом фокусника выкладывает передо мной свидетельство о заключении брака и свой паспорт, и там говорится, что…

«Акманов Денис Сергеевич, гражданин России, 13 августа 1988 г.р., и Голавлёва Лукерья Лукьяновна, гражданка России, 28 февраля 2000 г. р, заключили брак пятнадцатого июня две тысячи девятнадцатого года, о чём 2019 года июня месяца 15 числа составлена запись акта о заключении брака за номером 1666. После заключения брака присвоены фамилии: мужу — Акманов, жене — Акманова. Место государственной регистрации Отдел № 2 ЗАГС ГУ ЗАГС по г. Москве». Дата. Подпись. Номер. Печать.

И в паспорте незнакомца, на странице с семейным положением, насмехаясь над моим разумом, стоит та же отметка.

Торопливо нащупываю в крошечной сумочке свою бордовую книжку и открываю четырнадцатую страничку. Судорожно вдыхаю тёплый воздух и давлюсь им.

Потому что вижу в своём паспорте точно такую же печать, которой, я готова голову дать на отсечение, ещё вчера утром здесь не было. Перелистываю на самое начало, где меня ждёт очередной удар: в моём паспорте с той же самой фотографией теперь красуется совершенно незнакомая фамилия — Акманова!

— Вот дерьмо! — Вырывается у меня, и Олег грубовато выхватывает у меня из рук книжицу.

— И как ты мне это объяснишь? — Свирепеет он и хватает меня за руку.

На глазах моментально выступают слёзы, потому что острые камушки моего браслета врезаются в нежную кожу запястья, царапая и травмируя её.

— Синяки останутся, я с тебя живьём шкуру спущу, — тихо говорит незнакомец, по совместительству — мой муж. Если верить документам.

Он спокоен, как удав. Безразлично смотрит на разыгрывающуюся перед ним сцену разборок между мной и моим женихом и ухом не ведёт. По крайней мере, мне так кажется. Если бы не явное предупреждение в его голосе. На которое моментально реагирует Олег и отпускает меня.

— Позвони, когда разберёшься с бардаком в своей жизни, — говорит Мужчина, Который Обещал Поддерживать Меня В Любой Ситуации, и просто оставляет наедине с незнакомцем, ретировавшись.

Назло ему (и ухмыляющемуся типу напротив) булькаю трубочкой в подтаявшую молочную жижу так шумно, как только выходит. Люди с соседних столиков возмущённо поглядывают в мою сторону, но тут же поспешно отворачиваются и тупят взор. А всё из-за того, что мой красавец-муж-незнакомец одним взглядом отбривает любой намёк на недовольство.

— Готовы расплатиться или предложить вам что-нибудь ещё? — Вырастает из ниоткуда официант.

— Луковка, ты желаешь продолжить пир? — С довольной улыбочкой спрашивает у меня псевдомуж.

— Нет, спасибо, милый, — улыбаюсь я в ответ. — Я готова расплатиться.

В моей голове моментально рождается гениальная мысль — на карте, на моей карте-то указана фамилия! Моя! А не этого типа!

Он скептически смотрит на меня, пока я выуживаю банковскую карту, изгибает бровь изящной дугой, когда я вдумчиво вчитываюсь в транслит на латинице, понимающе смотрит, когда я поднимаю смущённый взгляд.

— Всё в порядке? — Спрашивает официант, беспокоясь, видимо, о том, в силах ли я оплатить заказ.

Я и сама не знаю. В порядке ли? Потому что на моей карте, которую я юзаю по тысяче раз на дню, теперь тоже стоит фамилия незнакомца. Прямо после моего имени.

В глубокой прострации я прикладываю карту к терминалу и ввожу пинкод. Свой пинкод, который вводила в течение последнего года, с тех самых пор, как получила в банке свою новую карту!

— Ты готова, Луковка? — Спрашивает у меня псевдомуж, глядя с опасением.

— К чему? — Удивляюсь я.

— Ехать домой.

— Ко мне домой? — На всякий случай спрашиваю я, и он тяжело вздыхает.

— Напомни адрес, — просит он, и я моментально воспроизвожу его вслух.

Мужчина бережно берёт меня за руку и выводит из ресторана. Подводит меня к незнакомому внедорожнику, помогает забраться на пассажирское сидение, мягко обхватив меня за талию. Он даже сам застёгивает ремень безопасности, расправляя его на моём теле так, словно делал это тысячу раз.

Позабывшись, незнакомец тянется ко мне губами, но я отворачиваюсь, и он с досадой ударяет по передней панели.

— Луковка, — тянет он. — Я понимаю, что ты обиделась, но это уже перебор.

— Что — это? — Непонимающе бросаю ему.

— Всё это, — смотрю, как он обводит руками воздух между нами. — Меня не было всего два с половиной месяца. Я уехал не куда-то, а в грёбанную командировку, Луковка! Я понимаю, что ты чувствовала себя потерянной, покинутой… но! Скажи, ты действительно собралась замуж за того напыщенного индюка?