Мне плохо, больно даже думать о том, чтобы уехать, чтобы все изменить, а он…

Он осторожно кладет на столешницу лопатку, которой перемешивал мясо, заботливо ее поправляет, как какой-то педант – и все так медленно, плавно.

И вдруг в один шаг оказывается не просто рядом со мной, а уже нависает надо мной, заставляя поднять голову и встретиться с практически черным взглядом мужчины в первой… ну надеюсь, что в первой стадии бешенства.

– Нет, – цедит он зло, зарывается пятерней в мои волосы и так жадно вдыхает их запах, словно между нами уже пробежали сто лет разлуки. – Это ты надо мной издеваешься!

Он медленно выдыхает, ерошит пальцами мои волосы, издает какой-то приглушенный, полузадушенный стон, через который я с трудом различаю тихое бормотание:

– Чего тебе не хватает… вот чего тебе не хватает…

И я обнимаю его, царапаю его спину, потому что не могу сказать это вслух. Но может, вот так… вот так догадается, прочитает тактильный посыл, когда я пишу на его обнаженной спине, вывожу то, что у меня на душе.

И едва не рыдаю, потому что он не догадывается и это послание читаю лишь я: «Не хватает… мне так не хватает… тебя…»

Что-то гудит, звенит, но я не обращаю внимания – рисую, пишу, заставляю его понять. И когда мне начинает казаться, что он понимает…

Артем отстраняется, отпускает меня, нащупывает в заднем кармане брюк телефон и долго смотрит на номер. Он явно не хочет отвечать тому, кто звонит. В прищуренном взгляде сквозит раздражение, и я уже думаю, что он просто сбросит звонок, но, взглянув на меня, он все-таки отвечает.

Я не слышу, что ему говорит собеседник. Единственное, что успеваю понять, пока Артем не выходит из кухни, что ему звонит женщина, и она очень взволнована.

– Когда?.. – слышу обрывки речи Артема. – Где… От меня что нужно?..

Я отхожу к плите, не зная, чем занять свои руки, перемешиваю мясо и выключаю его. Перекладываю в тарелки. Нарезаю салат. Открываю вино. Достаю бокалы.

Мне нужно делать хоть что-то, лишь бы не думать о том, с кем именно сейчас говорит мой мужчина.

Подняв голову, замечаю, что он стоит в дверях, уже полностью одетый, и злой как черт.

– Что случилось? – пугаюсь я.

Таким он не был, даже когда я сообщила ему о возможном скором отъезде. И, откровенно говоря, я даже не представляю, что нужно сделать или сказать, чтобы так его довести.

– Мне нужно уехать, – неохотно говорит он, обводит взглядом накрытый стол, усмехается, заметив, что мясо уже приготовилось и только и ждет, когда к нему прикоснутся. – Жаль, что я не услышу похвалу, когда ты попробуешь.

– Я тебя подожду!

– Не стоит, – вздыхает он. – Я понятия не имею, надолго ли это и когда все закончится.

Подойдя ко мне, он запечатлевает на моей макушке целомудренный поцелуй, разворачивается и уходит.

– Подожди! – догоняю его в коридоре. – А я? Мне что делать?

– Попробуй мясо, – перечисляет он, обуваясь и открывая входную дверь. – Выпей вина, сколько тебе требуется, чтобы хорошенько подумать.

Озадачив меня, он уже выходит в коридор, потом оборачивается и добавляет строго и сухо, что с ним случается редко:

– И главное: не забудь закрыть дверь.

После чего быстро сбегает по ступенькам и исчезает в пролете лестниц, а я…

Возвращаюсь на кухню, недоуменно смотрю на стол, приглашающий к празднику, но не прикасаюсь к еде. Есть не хочется. Настроения – ноль.

Заметив сигареты, оставленные Артемом, открываю форточку и выпускаю струю сизого дыма.

Плеснув себе вина в бокал, запиваю бывшую дурную привычку, проталкиваю в себя, а потом понимаю, что не могу.

Тушу сигарету, бесцельно слоняюсь по комнатам, примерно через час набираю Артема, чтобы узнать, когда он вернется, но трубку он не берет. Пробую еще через час – с тем же эффектом. А в третий раз мой звонок просто сбрасывают, и еще разок, и еще…

Мешаю…

Не вовремя…

Или не хочет со мной говорить…

Не могу оставаться здесь.

Не могу притворяться, что у нас все в порядке и меня не волнует, что происходит. И потом, я просто физически не могу находиться здесь одна, без Артема. Не выдержу, не смогу.

В порыве отчаяния, вызываю такси. Заметив, что машина подъехала, меняю тапочки на свои босоножки и делаю так, как меня и просили.

Закрываю дверь.

Проверяю – точно ли не забыла закрыть ее.

И, спустившись вниз, оставляю ключи у консьержа.

Утро встречает меня хмурым моросящим дождем, и это правильно, хорошо. Это так четко отражает мое настроение, что лучшего подарка и не придумаешь.

От Артема ни сообщения, ни звонка, но я стараюсь не думать об этом. Не думать о том, что вчерашняя встреча последняя, и что больше я его не увижу. Стараюсь не думать, но не могу…

Наверное, сегодняшний день – прекрасная иллюстрация, как я буду жить без него. В голове пустота, двигаться лень. И все, что я делаю – просто лежу. Лежу, кутаюсь в теплое одеяло, потому что от эмоций меня так лихорадит, что холодно. Но даже теплое одеяло практически летом не в состоянии согреть мою душу.

Хозяйка комнаты напевает под песни по телевизору, я смотрю на экран, но вижу не эти пустые картинки, нет. В памяти всплывает тихий вечер, музыкальный канал и мое сообщение, в котором я заявила, что ищу спонсора, чтобы сделать его счастливым и родить от него ребенка.

Тогда мне казалось, что все в чате пишут вранье, кроме меня. А теперь…

Теперь я знаю, что сама солгала. Я встретила мужчину, который и правда мог бы стать чьим-то спонсором, состояние позволяет, мог стать счастливым и ждать появления первенца, но не повезло ему. Не повезло, потому что он встретил меня.

Может, и к лучшему, что он уехал вчера. Может, и к лучшему, что все так. И не сорвались слова, которые очень хотели вчера прозвучать. Так было бы только больнее. И мне, и ему.

Мне – потому что я бы ждала в ответ тех же слов. Ему – потому что он не смог бы сказать то, что не чувствует.

Другие бы солгали, как делали до него. Но не Артем.

Из теплого кокона меня заставляет вынырнуть мой телефон. Думая, что это Артем, пытаюсь унять сердцебиение, чтобы не пропустить ни единого слова, еще раз услышать голос, от которого я без ума.

Но это не он, и я с трудом заставляю себя успокоиться и ответить. Сейчас тяжело, но это ведь шаг в будущее, его просто необходимо сделать. Жить, как сейчас, я больше уже не могу, не могу постоянно от кого-то и чего-то зависеть.

– Добрый день, Даша, – слышу голос Светланы Игнатьевны. – Решила позвонить и поздравить вас с днем рождения.