Только я могу быть такой неудачницей. Впервые за три года после расставания с Себом решила сходить с кем-то на свидание, а парень не пришел. И даже не написал ничего, не предупредил.

Может, он умер? Я на это надеюсь. Это была бы уважительная причина, чтобы не прийти на свидание без предупреждения.

Я стараюсь держаться спокойно, но внутри закипает злость. Даже не знаю, на кого больше: на этого Жерара за то, что так сделал, или на саму себя за то, что поперлась сюда.

За барную стойку через стул от меня опускается какой-то парень. Заказывает виски и тут же приступает внимательно меня рассматривать. Он пялится на меня, как на товар на рынке! Я стараюсь не смотреть в его сторону, но чувствую этот придирчивый, оценивающий взгляд. От него исходит дерзость и уверенность в себе. Как будто я прямо сейчас паду к его ногам, стоит ему только поманить меня пальцем.

Наглый и самоуверенный тип.

Все-таки не выдерживаю и огрызаюсь ему. Слово за слово… Русский турист. Невольно вспоминаю поездку в Санкт-Петербург на третьем курсе Сорбонны. Красивый город. И русская кухня мне понравилась. Этот их борщ… Но погода — дрянь. Вот как в апреле может идти снег???

Внимательно рассматриваю его в ответ. Да он не просто какой-то русский турист. Одет в очень дорогие и модные шмотки. Когда-то я тоже в такие одевалась, вот только потом поняла, что счастья эти тряпки не приносят. Но он явно не понимает этого. Видимо, не было у него в жизни больших потрясений, чтобы дошло: лучше всего жить, как простой человек. Одеваться в обычных магазинах, ездить на общественном транспорте и не выпендриваться.

Как там называют богатых русских? Олигархами? У Робби Уильямса даже песня такая есть. Невольно вспоминаю ее и еле сдерживаюсь, чтобы не засмеяться. Хорошая песня. Прямо про этого типа через стул от меня.

Спрашивает, как меня зовут. Ответ «Кнопка» его не устраивает. Подавайте ему настоящее имя, видите ли! А я до сих пор ненавижу свое настоящее имя. Мэриэн. Как моя биологическая мать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Какие у тебя планы на эту ночь? — спрашивает.

Ну наглый. Уже в открытую меня клеит.

— Какие бы они ни были, ты в них точно не входишь.

Он ухмыляется.

— А представь, мы могли бы с тобой гулять по ночному городу и разговаривать о разном. Два незнакомца, случайно встретившихся в Париже. У меня задержали рейс, к тебе не пришел на свидание парень, потому что он умер. Романтично! Как в тех книжках, которые ты наверняка читала в большом количестве, раз ты филолог.

Его речь достойна Оскара. Это очень смешно, поэтому я начинаю в голос смеяться, пока в мозгу не срабатывает триггер.

«Два незнакомца, случайно встретившихся в Париже»

Сердце начинает колотиться с бешеной силой. В горле резко пересохло, поэтому я тянусь к бокалу мартини на столе и залпом его выпиваю.

«Два незнакомца, случайно встретившихся в Париже»

— Повтори, что ты сейчас сказал? — поворачиваю к нему голову.

— Эээм, я предложил тебе погулять по Парижу.

— Вдвоем, как два незнакомца, которые случайно встретились?

— Да…

Он явно не понимает, что со мной сейчас происходит. Я смотрю в его лицо и чувствую, как мои глаза наливаются слезами.

Мечта Флёр…

Я должна исполнить ее. Я должна прожить эту ночь за нее.

Достаю из сумочки пару купюр и бросаю их бармену за свой мартини.

— Пойдем, — говорю русскому севшим голосом. — И меня зовут Селеста.

Этой ночью я стану ею. Эту ночь я проживу за нее.

Когда мы выходим из бара, мне стоит больших усилий взять себя в руки. Слезы так и текут по щекам, и русский их видит. Но, к счастью, не лезет с вопросами.

Если честно, у меня ни идеи, что с ним делать этой ночью и куда с ним идти. Он вроде легок в общении, с юмором и даже симпатичный. Ладно, буду импровизировать. И очень надеюсь, что он не попытается меня трахнуть в туалете какого-нибудь бара. Сразу получит от меня по морде.

Мы плывем на кораблике по Сене, рассказывая друг другу о себе. Надо же, он тоже учился в таком интернате, как я. Всего год, правда, но все же. Значит, он из очень богатой семьи. Этим мы с ним похожи.

На самом деле мне почему-то кажется, что мы с ним во многом похожи, хоть на первый взгляд очень разные. Нет, даже не так. Мы с ним очень разные, но при этом у нас есть что-то общее. Пока не понимаю, что именно. Но обязательно пойму.

Он джентльмен. Надо же, за маской наглого типа, который привык к тому, что девушки вешаются ему на шею, на самом деле скрывается очень галантный мужчина. Подает мне руку, пропускает меня вперед. Даже собирался купить мне билет на этот речной трамвай. Но к последнему я пока не готова. Не хочу, чтобы он думал, что у него есть хоть какое-то право на меня.

Он продолжает украдкой рассматривать меня. И я борюсь с диким желанием смотреть на него в ответ. Почему-то на него хочется смотреть. Высокий, складный, кареглазый блондин. От него пахнет виски, сигаретами и чем-то хвойным. Мне нравится это сочетание.

Я веду его в ресторан Жана, который должен был быть поваром на нашей с Себастианом свадьбе. За кухню этого человека я могу поручиться лично.

На самом деле мы с Жаном отнюдь не друзья. Просто он хороший повар, вот мы с Себом и решили его нанять на нашу свадьбу. Но после того, как я изменила свою жизнь, я не общалась с Жаном. Сменила номер телефона и даже не сказала ему новый. Но при встрече мы с ним рады друг другу.

Его покойный отец работал в нашей семье, когда мне было лет 12. Я плохо его помню, я ведь не жила дома. Но там вроде произошла какая-то не очень хорошая история, в результате которой его отец уволился. А через несколько лет он умер. Жана в качестве повара нам с Себом порекомендовал наш свадебный распорядитель. А когда мы с ним встретились для дегустации блюд и разговорились, выяснили, что его отец у нас работал. Но Жан не знает мою семью, а моя семья не знает его. Вот такая случайная встреча.

— Как твои дела, моя дорогая? Не собираешься снова замуж? — Жан произносит это, как что-то обыденное. А мне почему-то сразу хочется провалиться сквозь землю. Ведь Егор это слышит. Надеюсь, он не обратит внимание на слово «снова».