– Я этого не говорил. Я понимаю, что ТЫ веришь… Но тебе просто надо успокоиться. С тобой все в порядке. Ты просто больна. Это порфирия, верно? Я читал…

Она не дает мне закончить фразу – она снова рычит и снова выглядит… не совсем человеком. Как на перекрестке с собаками. Как только что, когда думала, что я шучу. Секунду она медлит там, в дальнем конце комнаты, у домашнего бара, где наливала себе в стакан… видимо, настоящую кровь? Она словно бы усилием воли удерживает себя на месте и бормочет очень тихо, с какой-то даже тенью иронии в голосе:

– Я и подумать не могла… Боялась ему сказать… А он… НЕ ВЕРИТ!

И в этот момент происходит нечто странное. Страннее, чем ее прыжки там, на улице. Только что Марина стояла у стены, совершенно неподвижно. А в следующую секунду она уже взмыла в воздух – развернулась в прыжке – и приземлилась на широком мраморном подоконнике у меня за спиной. Примерно в восьми метрах от того места, где стояла. Она сидит там на корточках и смотрит на меня через плечо.

– Я просто ВЕРЮ, что со мной что-то не так?!

Еще один прыжок – еще шесть метров, и она оказалась наверху книжного шкафа.

– Банальная порфирия?! Плюс – я безумна, и воображаю себе невесть что?

Еще один прыжок – на этот раз всего метров на пять. Она сидит у моих ног и смотрит на меня исподлобья, горько усмехаясь.

– Об этом ты тоже читал?

Да, это не слишком похоже на порфирию. И на самовнушение тоже.

Это что-то… реальное.

И страшное.

Я физически чувствую, как кровь отливает от моего лица. Я, наверное, сейчас не просто бледный, а прямо-таки зеленый. Не знаю, как чувствуют себя люди перед обмороком, – может, так, как я сейчас?

Но Марине, видимо, этого недостаточно.

Она властным движением протягивает ко мне руку:

– Дай мне ладонь!

Я повинуюсь – не то чтобы у меня был выбор. Я беспомощен перед ней, как кролик перед удавом. Мне не страшно – я просто полностью лишен воли.

Хотя что я сам себе-то вру? Конечно, мне страшно!

Она замечает испуганное выражение моих глаз и тихонько качает головой:

– Не бойся. Я никогда – никогда! – не сделаю тебе ничего плохого. Мне просто нужно… почувствовать запах. Дай руку.

Она подносит мою ладонь к лицу – как делала много раз за время нашего романа. Но на этот раз на ее лице не нежность, как бывало раньше, а что-то другое – слова, чтобы описать это новое выражение, у меня как-то не находятся. Как зачарованный я слежу за мелкими изменениями в ее знакомых, любимых чертах. Она принюхивается к моей коже – прижимается носом к запястью, к тому месту, где видны вены, где бьется пульс – пульс, которого я у нее не почувствовал… Хотя, кстати говоря, я всегда был в этом смысле безнадежен – на всех занятиях по медицинской подготовке пульс ни у кого не мог обнаружить никогда.

Держа мою руку у лица, Марина склоняет голову набок и закрывает глаза – зажмуривается, будто в порыве мечтательности. Или словно прислушивается к чему-то внутри себя. И через секунду, когда она их открывает, они и правда не вишневые больше – они красные. Она открывает рот – приближает губы к моему запястью – и останавливается, не прикасаясь к коже, в сантиметре от моей вены.

Ее клыки удлиняются прямо у меня на глазах.

О господи.

Это правда?

Неужели это МОЖЕТ быть правдой?

Марина отстраняется от моей руки – глаза у нее все еще красные, и клыки звериные. Моя кисть безвольно падает на колено.

Не глядя Марина берет с журнального столика рядом с собой штопор, которым только что открывала для меня вино, и одним резким движением вонзает его себе в ладонь. А потом так же резко выдергивает.

Я дергаюсь всем телом в дурацком порыве остановить ее – и в инстинктивной реакции на воображаемую боль, которую испытываю вместе с ней. Потому что я все мысленно испытываю вместе с ней. Но на ее лице не отражается даже тени боли.

На ее ладони зияет сквозная рана, похожая на стигмат.

У этой раны рваные, развороченные края. Но из нее не вытекает ни капли крови.

А потом, через секунду, рана начинает затягиваться – словно в документальном фильме о живой природе, когда на убыстренной перемотке показывают долго-долго снимавшиеся кадры того, как прорастает семечко или распускается цветок.

Марина хмурится – видимо, рана заживает слишком быстро – раньше, чем она еще что-то успела мне показать. Она снова проделывает свою операцию со штопором. Я снова дергаюсь – мне кажется, меня сейчас вывернет.

А Марина тем временем берет с того же столика свой стакан и делает пару глубоких глотков. И показывает мне глазами на свою ладонь.

Теперь, когда она попила, из развороченной раны сочится кровь. Свежая кровь, которой в теле у Марины только что не было… А теперь есть – и она вытекает из раны, словно… вода из дырявого ведра.

Через несколько секунд кровотечение останавливается.

Еще через минуту ладонь у Марины гладкая, без единой царапины, – как будто ничего не было.

Она сидит передо мной на ковре – она больше не сердится. Она видит по моему лицу, что все мне доказала. И ее глаза снова становятся черными, страшными и старыми – и в них нет больше ни жажды крови, которую будит в ней мой человеческий запах, ни гнева на мою человеческую ограниченность, ни раздражения моим человеческим легкомыслием. В них только боль – древняя как мир. Я должен непременно узнать у нее, что же такое она пережила в жизни, что же такое видела на белом свете, чтобы боль ее стала такой… необъятной. Неутолимой и неисчерпаемой.

Она поднимает на меня взгляд, и ее губы, все еще перепачканные кровью, изгибаются в кривой, невеселой усмешке:

– А теперь?

Ее зубы снова ровные – клыки не длиннее обычных, человеческих.

Я знаю, о чем она спрашивает. Теперь, когда я наконец понял, о чем она говорила, когда получил ответ на свой вопрос – ЧТО она такое… Теперь могу ли я посмотреть ей в глаза и сказать, что люблю ее?

Она сидит передо мной на ковре, такая маленькая – встань мы рядом, она едва будет доставать мне до плеча. Такая тоненькая и хрупкая – я могу сомкнуть пальцы на ее талии, ее стопа меньше моей ладони, – я знаю, мы это проверяли. Я знаю каждый миллиметр ее миниатюрного, холодного тела. Я могу бесконечно любоваться тем, как переливаются оттенки в ее разметавшихся по плечам черно-красных волосах. Каждая линия ее бескровного бледного лица, каждая трещинка на ее окровавленных губах для меня – целый мир. Она молчит теперь, но в моем сознании звучит ее смех, и нежность ее голоса, и вздохи ее страсти. И ее рычание – да, и оно тоже…

Я не знаю, как нормальные люди должны реагировать на то, что сейчас со мной происходит. Я никогда ни во что сверхъестественное не верил – желаний не загадывал, даже глупых, из серии «если сейчас из-за угла выйдет брюнет, значит, я сдам экзамен на “отлично”». Я даже ни одного вещего сна не видел. Я обычный, ничем не примечательный москвич двадцати шести лет. Не особенно умный. Не особенно храбрый. Никакой… Я ничего не знаю о том, что за силы правят миром вокруг меня. Я думал раньше, что это законы физики. Похоже, что нет, – но мой мозг не приспособлен для того, чтобы осваивать все эти непостижимые вселенские материи. Я столкнулся с тем, чего не понимаю. И я не могу даже попытаться понять – потому что, извините, это вне человеческого понимания. Жизнь ткнула меня носом в некоторый факт: то, что я всегда считал сказкой, бредом, литературной легендой… То, в мифичности чего даже и не думал никогда сомневаться, – это нечто оказалось правдой. Сверхъестественное существует. В мире много такого, друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам.