Шрифт:
Интервал:
Закладка:
*****
В Москве шел снег, засыпая мелкими снежинками дороги, тротуары, дома, деревья и людей. Александр сидел в своей квартире, сегодня он остался дома и не вышел на работу. Он ждал. Прошло семь дней, как цыганка в аэропорту предсказала ему получение сообщения, проясняющее судьбу его сына, пропавшего без вести. Надежды на счастливый исход было мало, может цыганка ошиблась, разве это возможно — знать, как развернулись события за тысячи километров отсюда, но Александр все равно с волнением ждал, в глубине души веря, надеясь и веря. Телефонный звонок раздался так резко, что Александр вздрогнул и каким-то внутренним чутьем почувствовал, что это и есть то сообщение, которое он так ждет. Но подойти к телефону он медлил, боясь услышать в трубке самое страшное и потерять надежду. Телефон продолжал настойчиво звонить, и Александр, наконец, осторожно снял трубку и поднес к уху. Сквозь хрипы несовершенной в русской глубинке связи он услышал знакомый, родной и радостный голос сына.
— Папа, это я, я жив…
Дальше его слов Александр уже не слышал — он плакал.