— Анжелика? — этот голос новый, незнакомый мне, и звучит он слегка хрустально. Чтобы взглянуть ей в лицо — мне требуется собрать все свои усилия.

Я долго думала — какой она может быть?

Женщина, из-за которой мой циничный, жесткий отец хотел избавиться от выверенного брака с его подельницей, что обязательно бы аукнулось ему проблемами.

Женщина, на глаза которой Дмитрий Кайсаров не появлялся, пока не оформил развод — тридцать лет спустя выполнив данное ей обещание “вернуться к ней только свободным”. Пусть спустя время, но ведь выполнив…

А еще он посылал ей незабудки… Мой отец, который не мыслит месяца своей жизни без какого-то раскатанного конкурента по бизнес-полю.

У неё глаза как у меня и Вики, тонкие очки на носу, волосы, побитые множеством седых тропинок… Ей не кололи ботокс ни в какое место, она не пытается молодиться, она вообще никогда об этом не думала, кажется.

И все же, даже сейчас мой отец, стоящий за её спиной, смотрит на эту женщину так, будто она — его самый вожделенный приз. Который он, кажется, еще не выиграл…

— Надо же, какая ты большая выросла… — тихонько произносит… мама, вглядываясь в мое лицо.

— Ага, прям как я, только немного поменьше, — фыркает Вика, сильно помогая сгладить ступор.

Я не знаю, что мне думать этим вечером. Не готова принимать никаких немедленных решений, в корне переменяющих мир.

Вот только одно я, уже поздной ночью уезжая обратно в деревню, понимаю точно.

Так, как родная мама — не умеет обниматься никто на свете...