Рожа у этого синоптика сугубо жабья: щеки – как две упитанные ягодицы (по-немецки: «Po-Backen», «жопьи щеки»). Жабоморда, короче. Его все ненавидят, а он старается свой сглаз сгладить, особые штучки придумывает. То морковок натрет перед камерой – «мол, ничего, что холодно, принимайте витамины!» То шубу на пляже напялит – «с шубой жить можно!» То каких-то людей на улице глупыми вопросами донимает. То с детьми в песочнице кувыркается. На мусорных бочках собак рассадит и интервью у них берет. Или на голову козлиный колпак нацепит – старушек пугать. В общем, помесь веселого идиота с игривым дебилом. Терпеть не могу этого синоптика. Да и всяких других синоптиков – тоже. Если плохая погода – скажи честно, прямо, по-человечески, а чего кривляться, как клоун?.. Это только папуасы разными действами солнце вызывают, зная от предков, что без человеческой жертвы не обойтись. Но кто тебе даст? Солнце богу самому нужно – на седьмом небе темно, холодно и пусто. А лучше всего было бы этого синоптика самого за жопьи жабры – и на алтарь, в жертву какому-нибудь богу Какайкакя, кривым кинжалом горло перерезать и сердце вырвать, больше пользы будет. Да демократия не позволяет.

Я вообще много чего не люблю, характер такой мерзкий. И чем дальше – тем хуже. Макароны, например, терпеть не могу. Душу воротит от мотоциклистов. Вид беременных женщин тошноту вызывает (в прямом смысле). Всяких лысых пейджеристов-интернетчиков не перевариваю. Цифры, формулы и графики тоску наводят. Ко всяким филососам, мутотень на плетень наводящим, тоже почтенья нет. Попов и святош презираю. Педофилов-пасторов придушил бы своими руками. Шумных оптимистов не выношу. Голодные поэты-птичкуны на нервы действуют.

А среди поэтов самые главные долбоебы – это мудаки-песенники. Недавно на вернисаже одна борода в свитере привязалась: «Ах, тише, пожалуйста, человек же поет!.. Да вы авторскую песню не уважаете, стыдно!.. Каждый интеллигентный человек должен уважать авторскую песню!.. Это выставка, а не балаган и не рюмочная!.. Не надо топать по вернисажу!» – «Верни?.. Сажу?.. Я у тебя сажи не брал!.. – отвечаю. – И плевать я хотел с большой горы на твою авторскую песню и на твои костры с мандавошками!.. Надо тебе в тайге комаров кормить – иди, но зачем другим свою глупость навязывать?..» Борода начала хорохориться – и получила пирожками по мозгам (потом за разбитое блюдо платить пришлось). Таких вот козлов на дух не переношу. Жлобоморы! Их надо лоботомией лечить – может, затихнут?! Ведь свое мнение навязывать – то же самое, что в скрипучих сапогах по трескучему паркету ходить. Любишь походы и хлеб с гнильцой – ходи, а других зачем гнать?.. И пусть у меня тело с дрябцой, зато у тебя башка с дурцой!

Еще к недалеким бездельникам-охотникам с недоверием и большим предубеждением отношусь: надо тебе зайчатины – пойди и купи, чего живую душу губить?.. А рыбаки – те совсем примитивы, вроде своих червей, их мозгов только на сидение и глядение в одну точку хватает. Я лично между сидением и стоянием всегда выбираю лежание.

Спорт особое омерзение вызывает. У спортсменов явно не те лобные доли развиты. Спортсмен – это уже самый низ эволюции. Ниже – одни кистеперые, моллюски, землеройки, черви, медузы и гидры. А хуже спортсменов – только математики. Особенно космические, которые миллиарды народных денег во Вселенную усылают – эти очень опасны. Чуть что – летим на Марс!.. А чего на этом недоделанном Марсе не видели?.. Что на ебанутом пустом Плутоне потеряли?.. Нет, надо им обязательно там зонд поставить. Или дощечку к скале прибить, чтоб марсианские сороконожки прочли, кто и когда на этот Марс прилетал, сколько экспедиция стоила, а «Кока-кола» главным спонсором была. Нужна эта информация сороконожкам, как собаке пятая нога. Там глаз нету. И камни читать не умеют.

Нет, полетят, пороются в грязи, насобирают всякой дряни, молотками скалы обдолбят, экологию порушат – и назад, факты обобщать. Как будто им в их жлобоскопы плохо видно, что Марс этот – сух и глух, и жизни там нет, одни смерчи и бури. Еще Галилей поглядел и сказал: «Нету ничего, понт, дохлая планета». Так нет же, Галилею не верят. Особенно американцы, от мирового господства разбухшие, стараются. Им бабки девать некуда, вот и летают, барыги проклятые, ищут рынки сбыта. Хотят в космосе зондов и антенн понаставить, чтоб всю Землю оккупировать, с неба ею управлять и всю нефть себе забрать. Раньше собак и крыс с собой в ракеты брали, теперь блядей возят: надо же узнать, как в вакууме оргазм протекает, куда сперма плывет и каково минетом в гермошлемах заниматься. Долетаются, завезут какую-нибудь венерическую гадость с Марса – а зачем?.. На Земле и своей хватает, чужой не надо, фак ю вери мач… Или «сак ю»?..

Да, надо бы английский подучить, чтобы приказы с неба понимать… Тем более, что скоро мировое господство Америки ожидается – мой сосед-Монстрадамус конкретно пророчит, что-де уже давно создан тайный план «Pax Americana», куда входит захват Южной Америки, Ближнего Востока и Северной Африки, сталкивание шиитов и суннитов, племен и народов, раздробление стран через создание бандитских оппозиций, снабжение этих бандюг оружием, засылки десантов, ставки на недовольные меньшинства, раздувание национальной розни, и вся эта подлость под красивыми лозунгами – «принуждение к миру», «защита мирного населения», «защитный щит», «строительство демократии» и т. д. Может быть, я ему верю.

А вот несчастные археологи, к примеру, безобидны. У них, бедных и убогих, размаху нет – одни черепки и монетки. Нашли черепок – теория. Накопали монеток – гипотеза (известно, что древние только на горшках сидели и монеты разбрасывали). Кусок вяленой мамонтовой задницы из вечной мерзлоты вырубят – давай новые карты мира кроить. Или обнаружат где-нибудь ломаную челюсть (дал грубый неандертал тихому кроманьону по кумполу, чего не бывает) – тут же пути расселения человечества менять. Археология – это псевдонаука, которая меняется с каждым днем, с каждой новой находкой. И чем глубже будут они в свой гранит вгрызаться – тем меньше понимать. А как до магмы дойдут – так совсем с ума сойдут: покажет им сатана, где потоп утоп и ковчег каюкнулся, будут помнить… Берегись, ученый!.. Магма – не смагма, а вулкан – не диван! Обожжешься о жгучие тайны – никакой Ухогорлонос не поможет!

Антропологи тоже не лучше: все люди, мол, пришли из Африки. А если все люди пришли из Африки, то как это они все по дороге побелели, пожелтели и покраснели, а негры на месте остались черными? Поленились? Проспали, лентяи? Или они вечным загаром покрылись? И где вообще черепа тех горилл, которые миллионами лет в человека превращались?.. Обезьяньих бошек – навалом, человеческих черепов – завались, выше крыши, девать некуда, а переходных – нету. Ну ни одного нет. Что, за один день череп от мозга взбух?.. Где черепа двух миллионов лет антропогенеза?.. Пусто. Не нашли еще, говорят. Ну ладно, ищите, попутного ветра, синяя птица!.. Дороетесь до сатаны, потом поздно будет, да кто слушает?.. Как об стенку горох, который лучше китайцу в суп, чем на вас тратить!

В общем, что делать – не знаю. Глуп, как самый последний археолог, стал. Совсем в своей ныре объешачился. Правильно люди говорят, что художник должен быть глуп. Я бы сказал – лучше, чтобы полный идиот. Я и художников мало люблю, прока от них никакого – одни склоки, пьянки и драки. Да что ты думаешь, я себя люблю?.. Себя я еще в детстве разлюбил. Так, терплю, а что делать?.. У меня вообще левое полушарие не знает, что делает правое, а все части тела по своим законам живут. Но все равно жизнь очень люблю, только не во всех ее проявлениях, нет, не во всех. Ведь чего только не бывает?! В больнице слышал, как одному панку (во время пикника на мусорной свалке) в ухо новорожденный слизнячок забрался. Проник в мозг и стал там жить. Панк головной болью мучается, ни пивом, ни героином снять не может. Сделали рентген – и врачи в обморок попадали, увидев, что опухоль жива! За лобной костью угнездилась и рожками шевелит. Ну, голову сразу распилили, улитку вынули (сейчас у панка в банке живет), голову обратно спецклеем склеили. Теперь не болит больше. Вот на что я врачей не люблю, но и от них в редких случаях (если сразу не убьют) польза бывает. А зачем такая вещь случилась – ответить не берусь. Фатум, случай или судьба – выбирай, что больше нравится.