- Салма-а-а-а... - издали, будто с того берега реки. Сложно определить, но кажется, Трофимова голос.

- Салма-а-а-а... - уже ближе.

Чувствую тряску. Несет, по ходу, разведчик. Не бросил. Вернулся. На горбу несет, поперек положил как картошки мешок.

- Бакун, крой нас! Салман! Очнись! Очнись, сукин сын!

Я хочу сказать, что в норме, но автоматный грохот перекрывает мое глухое карканье. Сгребши ткань его куртки в кулак, дернул пару раз. Наконец, открываю глаза. Моя башка, уже второй раз за последнюю неделю, отведавшая супа с топора (читай: приклада), врубает думательную функцию не сразу. Открыв глаза, вижу землю над черным небом. Все еще ночь. Та самая, которая я так хотел бы чтоб уже закончилась. Снова дергаю несущего меня за рукав.

Выпущенный, я падаю в небо, но вместо ожидаемой невесомости ударяюсь лицом в мокрый асфальт. Привычно.

- Да держись ты! - орет Трофимов. - Поднимайся!

Пули свистят с такой злобой, что, казалось, даже если пройдут мимо, то непременно развернутся и таки ужалят, куда были нацелены. Старлей схватил за руку повыше локтя, помог принять пародию на вертикальное положение.

- Раздупляйся, Салман, а то всех на хрен перешибут! Бакун, крой! Работаем.

Бежал я, естественно, как очкастый доходяга на физкультуре. Не видел впереди ничего, бежал просто за ботинками впереди бегущего человека. За кем бежал не знаю. Веки приоткрыты на одну восьмую, а поднять гремящую изнутри голову просто не в силах.

Странно было находить себя вообще на свободе. Уж готовился к тому, что очнуться придется в каморе Каталова - жирного, низкого, облысевшего, беззубого дядьки, любителя отделять гостям головы, - но уж никак не опять в команде разведчиков. Правда...

Останавливаемся за углом школы абы перевести дыхание. Громыхание преследователей прекращает быть хоть сколько-либо опасным.

- А где Коробов? - спрашиваю.

- Нету Коробова, - присев и тяжело дыша, ответил Бакун.

- Чего значит? Зачье на допросе перестаралось?

- Да не в деберц играли, - вместо него ответил Трофимов, развел плечи. - Ема, ну ты тяжелый, Салман. Где отожрался, скажи? Причитается с тебя. Ладно, пошли, до утра затихариться надо. Антоха, - он потрепал сержанта по коротким волосам, - поднимайся, брат, поднимайся. Недалеко тут осталось. Отдай ему ствол.

Сержант стянул с плеча 'абакан', протянул мне. На ощупь - как мой, хотя кто уже там разберет?

В чем одно из немногих преимуществ брошенного города, так это в том, что здесь легко можно затеряться. Главное, уметь тень за собой не отбрасывать. Не вляпываться в грязь, не шуметь, не нарушать первичного положения вещей, ни к чему не прикасаться чтоб не оставлять в пыли свежих следов. Я уж вроде как умеющий, да и парни не казались слонами в посудной лавке.

Мы забрались в мясной павильон центрального рынка - место, которое давным-давно никого не интересовало ни как источник еды, ни как сооружение для размещения внутри гарнизона. Заперлись в одном из подсобных помещений. Невзирая на то, что из элементов интерьера тут имелись лишь заваленная тряпьем кушетка, смердящее гнилью старое кресло образца года так семидесятого, пара стульев и хлипкий стол, подсобка была воспринята нами как номер в гранд-отеле.

Люкс и не менее того.

Я вызвался в караул, поскольку башка болела так, что сон все равно не пошел бы. А вообще привычно уже как-то, еще пару раз по челдану дадут, глядишь кость уплотняться начнет. Поди внуки мои в шлемах тогда вообще нуждаться не будут.

Шутки шутками, а на колесо "спазмалгона" я б полрожка сейчас без раздумий разменял.

- А Олька что?

Не хотелось признавать, что этот вопрос зудел на языке с самого начала, поэтому подмаскировал я его самым что ни есть равнодушным голосом. Мол, не помнишь, Трофим, какая погода была год назад в эту пору?

Старлей, которого тоже сон не брал, подкурил две сигареты, одну дал мне.

- С братцем, отвлекающий, типа, маневр. Одну группу этих мудаков за собой увели, надо ж было тебя как-то забрать. Тоже, епть, Рэмбо. Попался так беспонтово. Заря-2, светозвуковая граната, слыхал-не?

Я пожал плечами, почесал репу.

- Да не дошла как-то моя цивилизация до такой хни. Обычно бросают кой-чего потяжелее.

- Не хня это, Салман, - серьезно сказал Трофимов. - Лично я бы лучше такой хней наряжался, чем "осколами". Веса меньше, удобнее, да и вытравить если надо такого как... - "как ты" он хотел сказать, даже не знаю, что его остановило, - ...как иногда бывает, один чмырь в квартире засядет, хрен к себе подпустит. Эфку жалко тратить, а бросишь пару "слепяшек" в окно - и сразу сговорчивей становится. У "Беркутов"* такие были, знаю точно, а где их каталовские взяли даж не догадываюсь. А вообще ты заметил, какой бардак у них там? Тюрьма громадная, а толку нет. Пока раздуплятся в каком конце стреляют, уже можно целую диверсию провернуть. Раньше такого не было. Давно, знать, никто на Каталова не наскакивал. ("Беркут" - спецподразделение МВС)

- Так что случилось с Коробом?

Старлей, восхищенный было мыслью о диверсии внутри каменного гадюшника, поник, нервно пальцем застучал по сигарете, сбивая пепел.

- Колена ему перебили. Звери, сука, - прошкворчал. - Рот заткнули, чтоб не орал, и молотком все кости перехерачили. Хотели увести - отказался. Просил... лучше уж мы, чем они. В общем, ты понял. Не ятри душу, Салман, для тебя он просто Короб, для меня почти отец родной. - Затянулся дымом, выпустил вниз. - Ты когда-нибудь пырил отцу нож в сердце? А мне пришлось. И если эта Олька нас кинет, обещаю - из-под земли ее вырою... живую или дохлую.

В общем, зря я согласился дежурить первым. Не прошло и двадцати минут после того как Трофимов оставил меня в павильоне, пол которого был усыпан бесполезными мобильниками, как усталость обвалилась мне на плечи бетонной глыбой. Предполагалось, что будет время абы подумать, оказалось же, что думать совсем как-то невмоготу. Попытка напрячь мозг отдавалась чугунным нытьем в области затылка.

Нет, думать в таком состоянии вредно. Глядишь, так и можно до чего совсем бредового дойти. Например, вспомнить, что накануне вечером парни-то - Бакун с Трофимовым - как-то не совсем охотно восприняли решение Коробова о моем наемничестве. Да, понятно, что раз уж из плена спасли, то, знать, не сбросили со счетов (удобнее было бы бросить, да?), но все-таки... Кто ж их знает, до чего дошептаться там, в каморке, могут? Или, может, спасли чтоб на допросе у Каталова не вскрылся? Не начал выкладывать все, о чем знал?

Вот. Заметили, уже началось? А я что говорил - нельзя давать больным мозгам нагрузку. Иначе тут и до греха недалече. Сейчас ведь проще простого пустить им по пуле в лоб, и идти со спокойной душой спать домой.

А Коробова реально жалко, хороший, наверное, был мужик...