Данил

Полтора месяца спустя

Неплохой ресторанчик. Можно даже сказать, мне здесь нравится.

Лгу. Не нравится, разумеется. Шум, гам, людей чужих толпы, запахи странные. Мне дома хорошо.

Я стою у входа, курю вторую сигарету подряд, щурюсь от едкого дыма и думаю о том, что эта пачка может стать последней.

Если Марина захочет. Глубина моего падения оценке не поддается. Никому из окружающих и в голову прийти не может, что со мной происходит на самом деле.

Что-то не то.

Это «что-то не то» на плечи давит коромыслом чугунным, попытки скинуть приносят уколы в совесть и жгучую боль в районе груди. Не хочу скидывать. Таскаю всюду за собой образ улыбчивой блондинки. А ночами воспоминания приходят и на грудь укладываются плитой каменной. Давят, давят. Мне Маринка раньше спать мешала — не думал тогда, что без нее спать вообще невозможно станет.

Что ни ночь, то откат в прошлое. Что ни утро — разлука и одиночество.

Я ведь впервые был не один, а с кем-то. По-настоящему с кем-то. Не для показухи или статуса, а просто был. Когда любишь — об унижении не беспокоишься, не так ли? Победы над любимыми, как выяснилось на практике, тоже не радуют. Кто бы подумать мог, да, папа?

Ничего вообще, блть, не радует. Всю жизнь я кому-то что-то доказывал: что достоин фамилии, места под солнцем. Так уж вышло, что доказывать стало некому. Мнения тех, кто остался, значения не имеют.

А та единственная, что действительно важна, в этой забегаловке за людьми тарелки грязные убирает. И это ей по нраву больше, чем мои миллионы.

Выбрасываю окурок в урну и захожу в помещение. Занимаю один из крайних столиков у окна. Тут же подходит темненькая официантка, я делаю заказ. Всё самое дорогое и лучше из меню.

Есть не хочется, цель — привлечь внимание.

Марина обслуживает гостей на другом конце зала. Я когда ее спину и плечи замечаю, напрягаюсь мгновенно. Не остывает. Время идет, а ни фига.

Тепло потоком сверху обрушивается. Смотрю на нее и ощущаю, как душу в дыру засасывает.

Марина меня не замечает. Ее волосы собраны в аккуратный хвост на затылке, они какого-то непривычно белого цвета. Неестественного. Я запомнил золотистые.

Ровная спина, узкие плечи, синий фартук. Марина принимает заказ у большой шумной компании. Ребята явно веселятся, по губам прочитать можно, что приглашают ее присоединиться или хотя бы выпить за их счет. Оценивают липкими взглядами фигуру.

Вспышки гнева, что внутри рождаются, быстро гасятся усилием воли. Период диких, опрометчивых поступков закончился. Дальше только расчет и трезвость. Я и так наворотил достаточно. Легенды о попытке спалить хулиганов на заправке до сих пор ходят по станице, обрастая всё новыми подробностями, превращая меня в глазах селян в монстра, на фоне которого старый Кулак, папаша мой, казался милым пупсиком. Меня боятся, многие даже смотреть в мою сторону опасаются. Образ властного босса я поддерживаю. Стараюсь лишний раз на людях не улыбаться.

Когда в школу пришел пожертвование делать, директор чуть из окна от страха не выпрыгнул. Зато теперь лично мне отчитывается, что крышу починили, плесень вывели. Проектор приобрели.

На самом же деле день за днем я медленно подыхаю. Просто потому, что не вижу удовольствия в ее глазах. Восторга, обожания. Не чувствую безумной подпитки, не знаю и даже не догадываюсь, как она, с кем. Бывает же так. Двадцать семь лет живешь для себя, а потом ее встречаешь, и всё.

Приносят напитки. Я делаю глоток воды из тяжелого граненого стакана.

Марина, наконец, кивает и спешит в сторону бара. На ее лице легкая дежурная улыбка, глаза же не просто серьезные, они строгие. И как будто потухшие.

Она никогда раньше не улыбалась дежурно. Ей всё нравилось, Марина была открыта миру.

Сейчас же ее кожа бледная и какая-то особенно тонкая. А может, на фоне покрашенных волос так кажется. Джинсы некрасиво сидят, мешковатые, фигура едва проглядывается. Ногти короткие, как обычно, хотя мечтала она о сложном маникюре, что в понимании восемнадцатилетней девчонки из деревни — показатель успеха и богатой жизни.

Внутри неприятно ноет, скребется, там псы дикие на волю рвутся, раскидать всех тут, ее схватить и домой увезти. Спрятать. Отлюбить.

Смотрю мрачно и злюсь на этот е*учий город. Я отправлял ее сюда не такой.

Приносят закуски и салаты. Делаю глоток воды. Марина ходит от столика к столику уже минут двадцать без перерыва. Ее окликают, кто-то ругается, что-то требует. Жалуется. На ее лице всё та же дежурная, неменяющаяся улыбка, которая возникает по команде и точно так же по команде стирается.

Марина собранная, молчаливая, раздражающе серьезная. На все комментарии отвечает кротко и вежливо. Не Хулиганка больше, бледная тень себя прежней. Как будто уставшая. Но усталость эта иного рода. Сама по себе физическая усталость Марине нравилась. Нравилось потягиваться в конце дня, разминаться. Нравилось рассказывать о том, что сил нет, и высмеивать слабость, строя грандиозные планы на будущее.

Я больше не скрываю своего интереса. Смотрю четко на нее, не отводя глаз ни на секунду. Даже хочется, чтобы все отметили мой выбор. Отметили и отвалили от нее!

Она же словно не замечает настойчивости.

Но так ведь не бывает. Если на тебя в нескольких метрах в упор пялятся, ты чувствуешь это. Или краем глаза зацепишь случайно, или интуиция толкнет оглянуться.

Марину ничего никуда не толкает. Кажется, будто ей не интересно, что происходит вокруг.

Надо было раньше за ней приехать. Приехать и забрать. Но когда? Через неделю? Две? Какой идеальный срок, если человек тебя бросил и видеть не хочет? Если не звонит, не пишет, лайки твоим записям не ставит. Я даже инстаграм завел. Выкладываю сторис с работы — вдруг Марине интересно, как там наши поля на хуторе.

Не интересно ничего.

Марина стоит у бара, передает заказ. К ней подходит официантка, что меня обслуживает. Девушки перебрасываются парой фраз. Темненькая делает едва заметный кивок в мою сторону. Марина, наконец, поворачивает голову.

Наши глаза встречаются, ее брови вмиг летят вверх. На лице как будто радость отражается. Увидела меня и обрадовалась. От этого внутри всё разом плавится и возникает надежда, что Марина сейчас ко мне ринется. Ринется, а я поймаю и обниму. Крепко-крепко. До хруста косточек. И не отпущу уже никогда.

Следом ее глаза тускнеют. Сама Марина испуганно отшатывается. Застывает, как попавший в капкан зайчишка. Я же пялюсь во все глаза. Поглощаю, впитываю в себя ее образ, стараясь за несколько секунд узнать всё о ее жизни. Мысли прочитать. Разгадать, что за усталостью прячется. Увидеть хоть что-нибудь. Сердце щемит.

Внутри огонь разрастается. Я хочу ее. Хочу не просто трахать где-то в номере отеля или кабине туалетной, хотя сейчас в общем-то похер, время и место значения не имеют. Дома у себя хочу трахать ее, в постели своей. Я это понял еще в начале пути нашего. Когда она стонала от удовольствия в душевой кабине дешевого отеля, доверчиво обвивая меня руками и ногами. Когда каждый ее стон, каждый вдох выдавал обожание, когда ее глаза в наслаждении закатывались.