Никогда Тима не делал для меня ничего подобного, считая, что свежесрезанные букеты — пустая трата денег. А уж романтики в виде лепестков розы от него, пожалуй, я даже не ждала.

Это было так неожиданно.

Так странно.

И так волнующе.

В животе моментально запорхали крохотные бабочки, и я быстро разулась, проходя по розовым лепесткам в супружескую спальню.

Остановилась на пороге, сканируя восторженным взглядом комнату. В полумраке, который создают полыхающие свечи, чётко угадывается силуэт супруга, полулежащего на кровати в одних боксерах.

Наши взгляды переплетаются, и глаза Тимофея загораются призывными огоньками.

Хлопает по кровати, застеленной белоснежной простынёй.

— Иди, детка. Давай, расслабимся.

Делаю шаг навстречу, втягивая носом воздух. Улавливаю какой-то незнакомый, терпкий аромат. Какая-то смесь хвои и бергамота. Сильный, мужественный запах.

Пробегающий током по венам.

Будоражащий кровь.

— Ты купил новый парфюм?

Вожу носом, принюхиваясь.

Тима отмахивается. Вскакивает с кровати, подходя ко мне вплотную.

Вижу, как бегают его глаза. Он, кажется, чем-то не на шутку обеспокоен. Взволнован. И сейчас своими расспросами я задеваю его за живое.

— Нет… Это эммм… Свечи ароматические. Пахнут так. Необычно, да?

— Ага.

Киваю, вкладывая свою ладонь в горячие руки супруга.

В конце концов, мне без разницы, как пахнут свечи. Главное, что Тима, наконец-то, решил сделать мне приятное. Создал интимную атмосферу. Заморочился.

Это ценно.

— Иди сюда. Раздевайся.

Стягивает с меня верхнюю одежду, отбрасывая её куда-то в угол комнаты. Расстёгивает пуговички на блузке, нетерпеливо сопя.

Нервничает, наверное.

Ещё бы! Секса у нас с ним не было, наверное, недели три. То я приходила с работы без задних ног, мечтая побыстрее очутиться в сладких объятиях Морфея. То Тимофей приходил с работы усталый и раздражённый, устраиваясь перед экраном телевизора с банкой пива в руках.

И вот. Наконец-то…

— Давай поиграем, крошка. У нас такого ещё ведь не было, правда?

— Поиграем?

Шепчу, напряжённо оглядываясь.

Сегодня Тима сам на себя не похож. Такой нежный, чуткий, заботливый.

Такой, как и прежде. Как в самом начале наших отношений. Такой, каким я его полюбила.

— Сначала тебе нужно выпить. Расслабиться.

В руках супруга появляется бокал с красным вином. Оно играет в темноте свечей каким-то магическим сиянием. Бликует в полумраке.

— Я не хочу. Ты же знаешь — я выпиваю лишь по праздникам. Чуть-чуть. Потом у меня голова болеть будет.

Сцепливаю зубы, сканируя Тимофея спокойным нежным взглядом. В его серых глазах появляется какой-то грозовой туман, и он с раздражением выплёвывает:

— Опять капризы, Аврора!

— Ну, дорогой…

— Нет! Я для тебя постарался и хочу, чтобы ты выпила. Захмелела, стала чуть более раскованной.

Возмущение начинает вырываться из его красиво очерченного рта и мне на секунду становится стыдно за своё поведение. Может, и правда, я зря так? Когда в последний раз Тима делал что-то приятное для меня? Очень и очень давно.

Может, и мне стоит пойти ему на уступки?

— Ладно, давай свой бокал.

Осторожно обхватываю длинными пальчиками тонкую ножку бокала и сквозь туманное стекло смотрю на супруга. В его глазах появилось какое-то умиротворение. Кажется, он успокоился, после того, как я согласилась выпить.

Ну и ладно.

Пригубливаю терпкое вино, мигом растёкшееся по моему языку, и прикрываю глаза. Очень приятный вкус. Дорогое, небось.

Это не похоже на все те вина из коробок, которые обычно покупал Тимофей для наших праздничных вечеров. Это вино обладает каким-то роскошным многогранным букетом. Ни с чем несравнимый вкус.

Вкус роскоши и богатства.

Осушаю бокал до дна, отставляя его на туалетный столик, и понимаю, что терпкий алкоголь уже завладел моим мозгом. Движения стали более рваными, а по комнате заплясали разноцветные мячики.

— Что дальше?

Разворачиваюсь к Тиме.

Он стоит неподалёку, насмешливо скрестив руки на груди. Прокатывается по моему телу жарким взглядом. Хрипит:

— А ты не хотела бы попробовать секс с кем-то другим? С мужчиной, я имею ввиду?

Зрачки расширяются, и я начинаю тянуть руки к супругу:

— Нет, ну что ты. Я ж только тебя люблю. Мне никто не нужен, правда.

Язык чуть заплетается, а любимые черты лица мужа неожиданно стираются. Как будто кто-то взял ластик и провёл им по лицу Тимофея. Остался только голос. Родной и чуть небрежный.

Какой-то колючий.

— Тогда давай поиграем. Ты же сейчас на всё готова, кошечка моя?

Киваю, не в силах сдержать рвущегося наружу возбуждения. Оно концентрируется между ног, опаляя кожу жарким внутренним огнём, и я понимаю, что сейчас я действительно готова на всё. И хочу доставить любимому наслаждение.

— Тогда давай вот так.

Тима подходит ко мне сзади, накидывая на глаза какую-то чёрную повязку. Свет и без того тусклый, неожиданно меркнет, лишая меня возможности ориентироваться в пространстве.

— Иди на мой голос. Сейчас поиграем.

Аврора

*****

Три месяца назад. Продолжение.

Делаю шаг к кровати, понимая, что супруг ждёт меня там.

Волнующее возбуждение неожиданно разливается по моему телу, и я понимаю, что эта интимная игра вкупе с романтическим настроением и шикарным вином начинает мне нравиться.

Даже очень.

Может, стоило раньше прибегнуть к помощи расслабляющего действия алкоголя? Сейчас, по крайней мере, я чувствую себя сексуальной и неотразимой. Даже с этой повязкой на глазах. Никакой зажатости и леденящего душу страха.

Всё открыто и чертовски приятно.

— Залазь на кровать.

Хрипящий шёпот.

Такой манящий, будоражащий всё моё естество.

Осторожно сажусь на кровать, шаря влажными ладошками по шёлковой простыне. Натыкаюсь на волосатую мускулистую ногу. Напряжённую. Мускулистую.

Делаю рваный вдох.

Ну же, Аврора, смелее.

Едва касаясь ноги, ползу по кровати как слепой котёнок, натыкаясь лицом на разгорячённый член, стоящий колом. Обхватываю его пальцами.