Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Переводит взгляд своих карих глаз на меня. Отмечаю то пугающее безразличие, которое сквозит из них. Тревожит до колик под лопатками.
— Садись.
Кивает подбородком на диван.
— Ты знаешь, чем балуется твой муженёк?
Странный вопрос тут же припечатывает меня к дивану, и я осторожно опускаюсь на край, скрещивая ноги. В душе поднимается какая-то леденящая тревога, и я закусываю уголок нижней губы.
— Тимофей не употребляет наркотики.
Тёмные брови Демона взлетают вверх.
— Я не об этом говорю. А о покере.
Глотаю ртом воздух, как выброшенная на берег рыба.
Покер? Карточная игра?
Да ну, это бред какой-то…
Тиме некогда этим заниматься. Тем более, я не представляю своего мужа в компании богачей, швыряющих деньги направо и налево.
Да и денег у нас, собственно, нет.
— Это какая-то ошибка…
Хриплю, будто пытаюсь убедить себя в этом.
— Ему некогда. Он работает целыми днями. А вечерами — всегда дома, со мной. А утром снова на работу.
— Интересно…
Растягивает слова, не сводя с меня своих тёмных глаз. Шумно втягивает носом воздух. Присаживается на корточки, становясь со мной одного роста.
— Если твой муженёк так много работает, то почему вы постоянно в долгах? Насколько я знаю, вам даже электричество отключили за неуплату. А квартира, в которой вы живёте, и вовсе в ипотеке.
— У Тимы проблемы. Им не платят зарплату последние три месяца. Кризис. Не слышали?
Голос предательски дрожит, но я стараюсь говорить как можно чётче.
Смотрю в глаза этому Демону, покрываясь ледяными мурашками.
Совершенно не понимаю, почему я должна оправдываться. Говорить о денежных проблемах с человеком, которого впервые вижу и которого страстно ненавижу всей душой. Всеми фибрами. Каждой клеточкой.
— Нет, Мышка, не кризис. Это всё покер.
Припечатывает меня стальным голосом.
Выдыхает мне эту фразу прямо в лицо, иронично выгибая при этом бровь. Дыхание становится свистящим, и я нервно провожу кончиком языка по верхней губе.
— Твой муж пристрастился к картам. Сел прочно. Намертво.
— Я не верю.
Хмыкает.
— Мне всё равно. Тимофей Викторович Лозинский задолжал в клубе абсолютно всем. Ему даже в долг никто не давал последние три месяца. Потому что знали — платить Лозинскому нечем.
Переводит рентгеновский взгляд на мой живот.
— Какой у тебя срок?
— Десять недель.
Расплывается в довольной улыбке.
По-хозяйски кладёт свою огромную ладонь на мой практически плоский животик.
— Ты хоть знаешь, от кого беременна?
Кровь побежала по венам в три раза быстрее, приливая к голове. Щёки вмиг заалели, а сердце провалилось куда-то в пятки.
Замерла, не сводя обескураженного взгляда от незнакомца.
Что он имеет ввиду? О чём говорит?
Кроме Тимофея в моей жизни больше не было мужчин.
Никогда.
Мы познакомились, когда мне было двадцать. Подружка попросила пойти с ней в гости, на вечеринку.
Там был Тимофей. Высокий, статный, красивый.
Сразу же влюбилась. В ту же секунду, как наши взгляды перекрестились. Слились воедино и стали одним целым.
Больше мы не расставались, а спустя четыре года — поженились.
Так что вопрос Демона просто низок.
Жалок и ужасен.
Я — не распутная девка, ложащаяся в постель к разным мужчинам и не помнящая на утро их лиц. Я — верная жена, заботливая супруга. И рожать буду от мужа.
Растягиваю неотразимую спокойную улыбку.
Ну, уж нет, Демон.
Ты решил очернить Тиму, но тебе не очернить меня.
— Конечно. Я беременна от супруга.
— Да ладно?
Направляет на меня свой взгляд. Раскалённый, как печка. Чуть насмешливый. Взгляд победителя.
— А ты не думала, почему за шесть лет с мужем ты так и не смогла забеременеть? А тут, неожиданно, смогла?
— Мы прошли курс лечения. Пропили витамины. Весна помогла, наконец.
— Ага. Чудодейственная фолиевая кислота, не иначе?
Запрокидывает голову наверх, рассыпаясь в раскатистом мягком хохоте. Этот смех мельчайшими бисеринками падает на меня, превращаясь в ледяные капли.
Отряхиваюсь от наваждения, как мокрая собака.
— Да. И к тому же, я молилась Господу. Просила у него ребёнка.
Опускает взгляд на меня.
Проводит шершавым указательным пальцем по моей щеке.
Прищуривается.
— Значит, я — сам Господь Бог, Аврора. Потому что твой ублюдский супруг утверждает, что ты носишь под сердцем моего ребёнка.
Аврора
*****
Три месяца назад.
Вхожу в прихожую, устало грохая объёмный пакет с продуктами на пол. Чёрт, наверное, не стоило брать столько картошки. Но завтра суббота, и мне очень хотелось побаловать супруга драниками. Тима их просто обожает.
К тому же, мне хотелось задобрить мужа.
Стать ему родней и ближе.
В последнее время наши отношения неожиданно расклеились. Стали какими-то холодными и отстранёнными, как будто мы не родные люди, а соседи, по недоразумению живущие в одной квартире.
И я даже не знаю, почему.
Супруг не любил распространяться на подобные темы, но лишь обронил, что у него начались проблемы на работе. Кажется, он испортил какое-то оборудование и на него наложили штраф. Стали высчитывать сумму из зарплаты. Поставили на счётчик.
Да, денег в семье поубавилось и мне даже пришлось взять подработку, чтобы вовремя платить проценты по ипотеке. Лишиться ещё и жилья мне совсем не хотелось.
И муж отстранился. Наверное, сильно расстраивался из-за своей финансовой несостоятельности.
Стал холодным и чужим.
А ночью предпочитал улечься спать пораньше, не приставая ко мне за исполнением супружеского долга.
Щёлкаю выключателем, и останавливаюсь как вкопанная. По всей прихожей разбросаны лепестки роз, источающие еле уловимый, нежный аромат.
Сердце заходится в бешеном ритме, а в кончиках пальцев отдаётся какое-то покалывание.
Нагибаюсь, не веря своим глазам. Подбираю с пола нежный розовый лепесток, чувствуя его бархатистость и утончённый сладковатый запах.