— Бедненькая моя девочка… Плохо тебе, да? Скажи мне… Он тебя бьёт?

— Чего-о?!

От изумления у Мышки даже слёзы пересохли. Она отстранилась от чужой ласковой руки:

— Кто бьёт? Вы о чём вообще?

Мария продолжала прижимать девушку к себе, не замечая, что той стала неприятна её забота.

— Муж твой, Гена, бьёт ведь тебя? Не бойся, скажи правду. Мы тебя защитим. Я знаю, сталкеры — они все порченые. Лезут в Зону, где зверья ненормального полно, и зачем лезут? Потому что они сами как дикие звери рыкающие. Хуже мутантов.

Мышка заглянула Марии в лицо и испугалась. Стеклянные глаза, собранные гузкой губы и убеждённость сомнамбулы. А ведь добрая тётя того, ку-ку! Основательно ку-ку. И не очень-то она добрая, если вдуматься. Просто ей от Мышки явно что-то надо.

Девушка стремительно возвращалась к реальности. Где она вообще? Тесная комнатка, двуспальная кровать, подушки в оборочках, безвкусное бра в виде букета цветов. Она смутно припомнила, что хозяин дома что-то втирал Кайману насчёт того, что негде их устроить на ночлег вдвоём, придётся спать порознь. Врал дядя! И к чему, интересно, всё это вранье? А ещё интереснее, где Кайман? Муженёк, блин, названный, врезать бы ему за формулировочки! «В каких отношениях?» — «В интимных». Вот как въеду по шее чем-нибудь весомым, хоть бы и «винторезом», будет знать!

Кстати! Где их рюкзаки и, соответственно, где оружие? Тоже интересный вопрос. Как бы его задать поаккуратнее?

— Тётя… — она запнулась, но всё-таки выговорила: — …тётя Маша, а где мой…

— Муж?

Мысли Марии были нацелены в единственном направлении.

— Не волнуйся, девочка, он тебя больше не тронет. Тебе сколько лет, шестнадцать? И Никите нашему шестнадцать, пора жениться. Он и работящий, и ласковый, и порядочный, не то что твой изверг. Сталкеру жена без надобности, ему Зона вместо жены…

Тут хозяйку посетила новая идея:

— А твой, небось, ничего уже не может как мужчина, потому и бьёт, да? Злость срывает? Точно! Рассказывали бабы, что радиация мужиков силы лишает.

— Да почему вы решили, что Кайман… что Гена меня бьёт? — не выдержала Мышка. — С какой стати? Ничего подобного!

— Решили! — Мария рассмеялась тихим грудным смехом. — Ой, глупая ты, девочка. Да на тебе всё во-от такими буквами написано!

Она ухватила девушку за плечо, содрала с неё платье, подтащила к зеркалу.

Ох, не зря Мышка в последнее время не жаждала особо разглядывать своё отражение. Чёрные синячищи от встречи с кровососом на Болоте покрывали всю шею, поднимались на щёки и сползали ниже ключиц, как экстравагантная татуировка. В оставленных монстром засосах при желании отчётливо угадывались следы пальцев. Картину довершали разномастные синяки и ссадины по всему телу — от давних ушибов ещё времён тренировок на хуторке дяди Миши до свеже-содранных при падении из «карусели» локтей и коленок.

— Говоришь, не бьёт? — усмехнулась хозяйка, вложив в усмешку всю горькую житейскую мудрость. — Живого места на тебе нет, а ты всё «не бьёт»! Ох, бабы, бабы…

Кажется, переубедить Марию не удастся. Любые попытки Мышки объяснить, как всё обстоит на самом деле, она спишет на стремление жены выгородить мужа. Тьфу, ёшкин кот!

А собственно, зачем её переубеждать? Пускай себе остаётся при своих заблуждениях. И при своём распрекрасном сыночке, который за вечер ни слова не сказал, сидел молча как дебил. Обрадовалась, тётя, что невестка с неба свалилась? Фиг тебе. Дайте только выбраться отсюда, из этой тошнотворной спаленки, дайте встретиться с Кайманом — только вы нас и видели! Сталкеры, говоришь, хуже мутантов? Так я сама сталкер во втором поколении!

Хотя вряд ли стоит говорить об этом хозяйке прямо сейчас. Сумасшедшим лучше не перечить. Пусть уверится, что Мышка ей благодарна по самое не могу. Пусть себе видит в ней будущую жену своего сына. Тогда Мышке будет легче покинуть этот чересчур гостеприимный дом. А то ещё запрут, блин, в чулане с пауками, как Буратино! С этих станется. И где, плешь его побери, Кайман? Может, его как раз того, заперли?!

Надо пошевеливаться.

— Тётя Маша, — выдавила девушка, — я устала ужасно. Можно, я спать лягу?

— Ой, ну конечно! — засуетилась Мария. — Вот, я тебе ночную рубашку из своих приготовила. Великовата, конечно, ты у нас худенькая…

У нас! Быстро же они её к себе определили. Видать, сильно хозяйка хочет сына женить. Боится, что он рванёт из дому в Зону, как сделал Везунчик в его возрасте? И не вернётся обратно? Правильно боится. Если парень нормальный, его мутантами не запугаешь, скорее наоборот.

Вообще непонятно, чего они здесь сидят все, как мышь под веником? Ну допустим, сперва считали, что вокруг сплошная Зона с ужасами. Но теперь-то давно выяснили, что за Периметром целый мир, так что же их держит в Буряковке? Свой дом и огородик? Затерянная деревня — зона в Зоне, вложенная как матрёшка в матрёшку, добраться сюда ох как сложно… Кто напугал этих людей так, что они забились в самый дальний угол и боятся нос высунуть? Или не в страхе дело? Неважно. Мутные люди, странные, но Мышке до них дела нет. Пусть живут как живут. Она с ними жить не собирается.

Девушка старательно изобразила зевок — и тотчас зевнула ещё раз, по-настояшему. Сейчас бы и правда поспать. Длинный был день.

— Спи, спи, а я пойду.

Мария, словно невзначай, прихватила своё платье, в котором Мышка провела вечер. У девушки из одежды осталась только ночная рубашка. Правда, хозяйкина ночная рубашка вполне могла сойти ей за плащ-палатку, и всё равно, бежать в ней в Зону было бы опрометчиво. Как минимум надо взять с собой ещё винтовку.

— Тётя Маша! — воззвала Мышка. — А можно мне мой рюкзак? У меня там, ну, мне надо…

Как назло, ей не приходило в голову ничего такого срочно необходимого, что есть в рюкзаке и чего нету у запасливой Марии. Хорошо, что у хозяйки была привычка думать за собеседника. О чём-то она себе догадалась и даже не стала озвучивать догадку, а сразу закивала:

— Хорошо, девочка, хорошо. Сейчас я Никиту кликну, он его принесёт.

Платье она всё-таки забрала. И, судя по всему, решила, что подобное свидание вписывается в её брачные планы. Ночь, спальня. Таинственная гостья в одной сорочке. Распираемый возрастными гормонами юноша с рюкзаком… Мышка фыркнула. Да уж, если бы она и впрямь собралась затащить в постель хозяйского сына… в чём угодно, только не в хозяйкиной ночнушке!

Хм… а если соберётся он? Мало ли что, лучше не намекать.

Когда в дверь постучали и на пороге появился смущённый Никита, действительно с Мышкиным рюкзаком на плече, девушка восседала на стуле, закутанная в шерстяной плед, как мумия — только кисти рук выглядывали.

— Присаживайся, — кивнула она на кровать. — Поговорим.

Парень опустил на пол рюкзак, бросил на постель неприязненный взгляд и остался стоять, подпирая притолоку.