— У меня есть парень, — шепотом призналась Соня, словно не слушая Марго. — Его Дэн зовут. Денис… но это не важно. Важно то, что он в Москве, а я — тут. Мы уже давно не виделись. И мне кажется, что он там мне… что он там с кем‑то еще встречается. Какую‑то другую девушку целует. А я этого не переживу.

— Я не хочу тебя утешать. Говорить какую‑то сладкую ложь. Нет, Соня, в твоей жизни будет все! И плохое, и хорошее. Только ты не бойся этого плохого, потому что и оно несет в себе какой‑то смысл… Ничего просто так не происходит!

— Я знаю. Вы правы. Я тоже стараюсь так думать. Но мне все равно страшно! — с отчаянием произнесла девушка. — Вот как мне понять, любит меня Дэн или нет? Что мне делать? Марго, вы же писательница… Подскажите!

— Если бы писатели являлись такими мудрыми, как принято считать, то они были бы самыми счастливыми людьми на свете… — покачала головой Марго. — Но я очень хочу тебе помочь. А знаешь… — она вдруг оживилась. — Мне кажется, есть способ проверить чувства твоего Дэна!

— Да? — вздрогнула, подалась вперед Соня.

— Когда приедешь в Москву и найдешь своего Дэна, сделай вот что. Постарайся поймать его первый, самый‑самый первый взгляд. Да, точно! Это первое мгновение — оно решает все, — твердо произнесла Марго. В этот самый момент она вспомнила, как смотрел на нее Иван. Они тогда только что встретились на улицах Видногорска после долгой разлуки, и Иван из своего такси позвал ее… Она тогда с трудом узнала в бородатом дядьке того застенчивого, привязчивого мальчика, младшего брата Макса. Села в машину, повернулась к нему. Господи, как в тот момент на нее смотрел Иван… С таким странным, диким, безумным выражением… С неистовым восхищением, тоской, восторгом. С ненасытной печалью. Жадно, страстно. С покорностью. Хищно. С нежностью. С ненавистью. Проклиная и прощая одновременно.

— Это хорошая мысль, — дрожащим голосом произнесла Соня.

— Человек — существо разумное, конечно, — продолжила Марго. — Но становится несчастен, если начинает жить не сердцем, а рассудком. Первый, бессознательный порыв — часто и есть истина. Я не про то, что надо все глупости, которые в голову придут, претворять в жизнь, я не о том, что надо потворствовать своим инстинктам… Я о том, что не надо себя ломать. И слишком долго и много копаться в своих чувствах тоже не надо! Начнешь копаться — точно запутаешься. Поэтому, поймай его первый взгляд, и тогда ты поймешь, чего он к тебе на самом деле испытывает. Потом можете ссориться, дуться друг на друга, мириться, целоваться, обниматься, что угодно… Но первый взгляд решит все.

— Спасибо. Я именно так и сделаю. А то я совсем запуталась и не знаю, что думать… Вернее, слишком много у меня в голове мыслей, и я прямо чувствую, что большинство из них — лишние. И они меня точат изнутри, точно ржавчина, и разрушают. А теперь я знаю. Спасибо огромное, Марго!

— Ты не сердись на меня. Прости.

— Нет, я совсем не сержусь. Вы не виноваты, что любили.

— Никто не виноват!

— Да, никто не виноват. Но… вы ведь не хотите вернуть папу?

— Нет же! — нетерпеливо воскликнула Марго.

— А… если он… ну, я не знаю… если он вдруг захочет все вернуть? — Соня смотрела на Марго напряженным взглядом, пытливо.

— Нет. Этого не случится. Я его не люблю уже, а он… Он тоже давным‑давно разлюбил меня. И потом, твой папа слишком серьезный человек. Это женщины маются чувствами, а мужчины… У твоего папы — карьера, у него такое будущее… Он честолюбивый человек, он не променяет этот мир, эти огромные возможности, которые перед ним открываются, на меня. И ни на кого он не променяет, ни на какую другую любовницу, пусть самую красивую и необыкновенную, — мрачно произнесла Марго. — Это я тебе с полной уверенностью говорю. Ты ведь это и сама знаешь.

— Да. Да…

Они некоторое время сидели молча, взволнованные и печальные, объединенные каким‑то общим настроением. Кажется, и Соня, и Марго вполне понимали друг друга.

— Марго… А про что будет ваш следующий роман?

— Про что?.. — Марго усмехнулась. Хотела сказать, что следующего романа, возможно, и не будет, но не смогла почему‑то. Будет, ответил ей внутренний голос. — Про любовь, конечно! — Она улыбнулась с удивлением, а вслед и Соня засмеялась.

— Вы замечательная. Я это знала, что вы мне поможете. Это я ведь вам писала в блог, и вы мне отвечали…

Улыбка словно примерзла к губам Марго. «Она мне писала? В блог? Но блог ведет Костик!»

— Я к вам заходила под ником Утренняя Роса. Это была я, я! — радостно воскликнула Соня.

— А, вот оно что… — Марго потерла переносицу.

— Я буду вам еще писать, ладно?

— Пиши лучше в личку, — подумав, предложила Марго. — Я тебе сейчас свой электронный адрес дам. — Она вытащила из сумочки визитку. — А блог, он… Если честно, я хочу его закрыть. Я ведь человек впечатлительный, неровный. Не со всеми могу спокойно говорить. Одним людям радуюсь, другие меня раздражают. Не могу, точно робот, вести со всеми приятные беседы. Хорошим людям всегда радуюсь, но ведь есть же такие, от которых подальше быть хочется… Нынче общественный человек должен уметь выступать на публике, но я поняла, что я так не могу. У меня характер не тот… Не хочу людей обманывать пустым трепом.

— Закроете блог? Жалко… — пробормотала Соня. — Ну ладно, я вам в личку буду писать тогда.

— Пиши. Я тебе с удовольствием отвечу, — сказала Марго и подумала: «Да, я тебе обязательно отвечу, девочка. Я тебя теперь знаю, и мне очень приятно с тобой говорить. Уж лучше один раз поговорить с хорошей знакомой, чем вести тысячу ни к чему не обязывающих диалогов. Все, решено. Закрою блог, Костика — вон, а сама сяду работать. Еще не знаю, что за история овладеет мной, но я точно сяду работать… Я могу, я хочу писать!»

…Они простились дружески, взволнованные, немного печальные, полные надежд — Марго и Соня.

Как часто бывает, сапожник без сапог. Марго могла помочь советом другим людям, себе — нет. Могла придумать красивый сюжет, но свою жизнь строила абы как. Лишь сейчас, поговорив с Соней, она поняла — ни к чему так долго копаться в чувствах. Она любит Ивана и хочет быть рядом с ним. Как и он.

На улице было тепло, даже жарко. Снег давно растаял, набухли почки на деревьях. А из черной земли уже тянулись к солнцу стрелы ярко‑зеленой травы.

«Сейчас приду домой, переоденусь и позвоню Ивану. Мы встретимся, и тогда… О, я знаю, что будет тогда! Я ему скажу, что я люблю его и мне на все плевать. Туфли надо найти… Я привезла из Москвы туфли?»

Марго шла по залитой солнцем улице и улыбалась.

Все было не зря, все имело смысл. Эта девушка, Соня… «Какая славная дочь получилась у Макса и Вари. А двое других, младших, наверное, тоже замечательные дети. Три живых, красивых, умных человека появились на свете. Зачем я записывала на диктофон рассказ Нины, кому чего хотела доказать? Да наплевать на эту ящерицу. Я столько лет ныла, злилась, страдала — и все зря. А Лили? Жертва тоже была не напрасна? Ради этого, наверное, стоило придушить бедную Лили — чтобы Варя соединилась с Максом, они родили троих детей. Или нет… Ах, не знаю. Но я бы хотела, чтобы у меня была такая дочь. Мы бы сейчас с ней… Мы б сейчас с ней пошли в обувной магазин и вместе выбирали бы туфли… Какая глупость, какая прелесть!»