– Говори.

– Последнее время Трофимов уделял тебе много внимания… Думаю, нанял для какого-то дела, мне не известного. Я прав? – он посмотрел на Хабарова. – Хотя, уверен, ты не скажешь…

Стас согласно кивнул.

– Ну да мне и не интересно. Ваши дела, как ты, наверное, знаешь, уже не актуальны – Трофимова почти что нет… Но кое-что – чем владел Михал Саныч – мне очень даже нужно, и я не понимаю, куда оно делось. Может, ты знаешь?

– И что же?

– Папка: толстенькая такая, обычная, как в советских госучреждениях… – Прохор отслеживал реакцию на слова. – Внутри, помимо бумажек, диски лежат, квитанции банковские… много всякого добра. Не видал?

– Нет, – Хабаров пожал плечами, – почему ты думаешь, что должен был?

– Скорее надеялся, чем думал… – Собеседник недовольно поморщился. – Значит, дело плохо.

– Что за папка-то, можешь толком сказать? – Стас, конечно, помнил, но решил проверить: Трофимов мог не все рассказать…

Прохор чуть помолчал.

– В ней большая-пребольшая бомба. Трофимов всегда был умнее других – начиная с 90-х он собирал компромат на всех, кто цеплялся, а тогда соглашались на сотрудничество все без исключения – время накопления капитала… Собирал просто так, для страховки, – он никогда не пускал документы в дело, но если бы понадобилось… Многие тогдашние мелкие деляги нынче большие шишки, кто где – в правительстве, милиции, некоторых учреждениях закрытого типа – короче, везде.

– И?.. – Хабаров не понимал, куда он клонит. – Я тут при чем?

– Ни при чем. – Прохор вытащил из кармана пачку «Кента». – Папка эта таинственным образом исчезла: неделю назад была, а теперь нету.

– Думаешь, она у меня?

– Вряд ли. – Он закурил. – Трофимов не доверял ментам, тем более честным. Просто я подумал, что раз ты крутился рядом всю неделю, возможно, два эти события – то, что делал ты, и пропажа документов – связаны между собой. Хранился весь материал дома, в секретном сейфе, – посторонних там не бывает…

– А тебе зачем эта папка? – Хабаров тоже закурил. – Хочешь вступить в гонку за наследством?

– Ого! Осведомлен – вооружен, похвально. Да, именно так. Без этих документов мне даже соваться не стоит – разорвут! – а с ними и воевать не придется: разошлю пару листочков нужным людям, и вопрос решится сам собой. Значит, ничего не знаешь?

– Нет. Не думаю, что мое дело и твое могут быть связаны… разные темы.

– Остается только поверить на слово… – он цинично улыбался. – Просто хочу, чтобы ты знал: если найдешь документики, принеси мне – будешь на «Мерседесах» кататься, икорку лопать, девок мять на курортах… Не обижу. – Он встал. – Эта папка бесценна, поэтому получишь… – Прохор задумался. – получишь триста тысяч долларов. Наличными. Идет?

Стас кивнул.

– Отлично. Тогда бывай. Эй, воин! – Прохор похлопал по голове очнувшегося парня. – Кстати, я не просил его пинаться… – Он с улыбкой посмотрел на Хабарова. – Контуженный. Не понял, что мы на разговор приехали.

Закрыв дверь, Стас вернулся на диван и крепко задумался. Как так вышло, что за четыре дня безработный бывший мент взял работу на полмиллиона долларов, провалил ее, но получил пять фальшивых миллионов, которые никому теперь не вернуть, плюс к этому предлагают еще триста «кусков»… Его били, похищали, вламывались в квартиру, у него на глазах умерла молодая женщина, неплохой знакомый, невинный ребенок, враги падали от его очередей… И над всем этим хаосом стоял Баха, которого следовало найти и убрать как можно быстрее – пока он не нашел и не убрал Хабарова.

Как же сейчас, в эту минуту, Стас жалел, что не стал телефонным продавцом!

Жора Боец считал величайшим достижением в жизни годы, проведенные в спецназе. Ему нравилось абсолютно все: учеба военному искусству захватывала, долгие походы тренировали выносливость, холодная тяжесть автомата придавала уверенности в собственных силах… Из таких, как он, часто вырастают профессиональные военные, для которых вся жизнь – непрекращающийся бой, в котором они находят свою – очень специфическую – радость бытия.

Возможно, стал бы Жора доблестным защитником Отечества, не перехвати его Карен после очередной командировки. Много ли надо, чтобы убедить молодого парня в преимуществах мирного… ну, почти мирного существования? Девочки, роскошные иномарки, возможность ни в чем себе не отказывать, заходя в магазин; взамен же только то, что умеешь лучше всего – стрелять. Жора согласился.

С тех пор минуло три года и пять «заказов» – ни одной осечки, никаких следов. Его пытались переманить, предлагали большие деньги, покровительство, но Жора не кусал руку, которая кормит, – продолжал работать на Карена.

И вот теперь шестой «заказ»…

Место подготовил с вечера – чердак жилого дома выметен, винтовка в парусиновом коврике спрятана между досками перекрытий, пути отхода проверены. Точку выбирал сам – кафе стояло в тупичке, к нему вела асфальтированная, метров семьдесят, дорога, а прямо перед ней – пятиэтажка. Расстояние приличное, но позволяло стрелять лежа под нормальным углом: ближе получалось только стоя, сверху вниз.

Жора – в светлой ветровке и синих джинсах – легко поднялся на пятый этаж, прислушался и поднялся по приставной лестнице. Полутьма, щебень негромко шуршит под подошвами, внизу, в квартире, неразборчиво бормочет телевизор… Все казалось спокойным – он осторожно вытащил «СВД», постелил коврик перед широким чердачным окном и лег. Часы показывали 10.14.

Баха всегда приезжал около 11. Непредсказуемый во всем остальном, он с маниакальным упорством ел только у родственника – дяди Афто, хозяина заведения с «оригинальным» названием «Афто». Знающие Баху люди недоумевали – кормили в кафе отвратительно, никто и никогда не подумал бы вернуться сюда во второй раз, но… У каждого свои тараканы: у Бахи был «Афто».

Сегодня он приехал в 11.02. Навстречу вышел хозяин – толстый, сверкающий белыми зубами, в темном, заметно грязном поварском переднике и колпаке «а-ля Италия». Баха пожал ему руку, хлопнул по плечу, улыбался…

Жора задержал дыхание, ловя удары сердца…

Выстрела никто не слышал. Дядя Афто еще не перестал улыбаться, как охранники, размахивая оружием, обступили шефа плотной стеной. Сверху на Баху, надеясь прикрыть, навалились сразу двое телохранителей, другие звонили в «Скорую»… Поздно, Жора никогда не нуждался во втором выстреле. Пуля вошла в затылок и вышла через глаз – Баха скончался на месте.

Не торопясь, но и не медля, Боец положил винтовку на коврик, свернул его по типу мешка для удочки и стал спускаться. На улице ждала машина.

Подъезд удалось миновать без ненужных осложнений – никто не входил, не выходил, – на улице все спокойно. Жора открыл машину.

– Эй, Боец! Здорово!

Обернулся – ему улыбался незнакомый кавказец. В следующую секунду – уже поздно для маневра! – он заметил в его руке пистолет с длинным глушителем.