Мы надеялись, что со временем Пит оправится, но по прошествии недели ничего не изменилось. Разрушенная, притухшая и почти недвижимая материя теплилась в груди у Питона, будто затухающий уголёк. Сама она не восстановится. В отличие от моей материи, которая обзавелась свойством восстанавливать себя, материя Питона была более хрупкой.

— Всё будет нормально, он поправится, — успокаивал Башмак Сашу.

— Не поправится, — сказал я. — Без внешнего вмешательства материя не восстановится.

— Вмешательства? — Переспросила Саша.

— По части вмешательства в Стольном только один мастер — Хан, — пробубнил Башмак, таская по столу консервную банку. — Сомневаюсь, что он нам поможет.

— Можно попробовать и без Хана, — произнёс я то, о чём думал последние дни. — Я мог бы приготовить зелье, но мне нужны ингредиенты. И не простые ингредиенты, а — лучшего качества. Что-то мощное и действенное.

— И где их взять? — Уставилась на меня Саша.

— Не знаю. В Нейтральных землях я покупал такие ингредиенты у торговцев на рынках. В принципе, у меня есть номер одного из них, и я мог бы позвонить. Вот только я не знаю, что именно мне понадобится. Нужно взглянуть на ингредиенты, чтобы понять, какие подойдут. В Стольном я работал с Варёным, но соваться к нему — самоубийство. Парочка Псов наверняка крутятся где-нибудь недалеко от завода. Нужен кто-то малоизвестный, но в тоже время разбирающийся.

— Мотала и Чифир, — сказал Башмак и посмотрел на меня. — Я бы с этими придурками в жизнь не связался, но если у нас нет другого выбора…

Из Бункера я выбрался ночью. Под завязку заполнил энергией вторичные звенья скрытности и двинул по окраине. Башмак нарисовал мне маршрут, и я его запомнил. Оставалось добраться до западной части Стольного самым безопасным путём.

Прошло больше недели после разборок в высотке Битников. Фокус рыскающих Псов, скорее всего, сбился. Готов спорить, что, узнав о награде за мою голову, первые одни они носились с горящими задницами и потирали руки в предвкушении больших деньжат. Спустя пару дней их прыть ослабла, а через неделю вряд ли кто-то в серьёз думал, что найдёт Сайлока.

Избегая оживлённых улиц и кварталов, я пробрался на запад. Подключил восприятие и воспроизвел в голове накарябанный на бумаге план Башмака. Нашёл главный ориентир — трубу ТЭЦ, и через два поворота налево — оказался на месте.

Западный район был почти не заселен. Возле ТЭЦ, которая дымила сжигаемым мазутом жили в основном бомжи и торчки. Встретить ночью человека — редкость, а потому тихая музыка, которая доносилась из цокольного этажа заброшенного торгового центра, не казалась такой уж тихой. Во всяком случае с двумя десятками звеньев восприятия я различил её метров с трёхсот. Скрестил карту Башмака с реальным миром и убедился, что пришёл туда, куда нужно.

В ночной темноте заброшенный торговый центр напоминал окаменевшую гигантскую черепаху. Растянувшийся по площади, невысокий он утопал на два этажа под землю: парковку и цокольный этаж. Прямоугольной формы. Подпирался с четырёх сторон лоджиями. Архитектор задумал так, чтобы из главного здания посетители могли выйти на балкон где, по-видимому, раньше располагались кафе. А, спустившись этажом ниже, они попадали в очередное торговое помещение.

Мотала и Чифир заняли как раз одно из таких помещений. В цокольном этаже с окнами, которые всего на полметра выныривали из-под земли. Жалюзи были закрыты, но если присмотреться, то и невооруженным глазом было видно, что внутри горит свет.

Минуя участки с разбитым стеклом и рассыпавшейся бетонной крошкой, я скользнул в торговый центр. Прошёл по коридору и постучал в дверь. Музыка стихла. Внутри послышалось движение. Я почувствовал двух одарённых. Кажется, они договаривались жестами, что будут делать.

— Кто?! — Раздался голос.

— Хочу кое-что купить!

— Ты кто?! — Повторил голос.

— Ты меня не знаешь!

Где-то с минуту за дверью стояла полная тишина, а затем щелкнул замок. В мрачный коридор пролился оранжевый свет, и я разглядел на пороге Моталу. Именно таким мне его обрисовал Башмак.

Расстёгнутая коричневая майка, поношенные джинсы, убитый взгляд. Одна рука лежит в кармане, вторая держит пушку с опущенным к земле стволом. Левое плечо перевесило правое. Мотала слегка пошатывается, и кривит небритой мордой, разглядывая меня.

— Тебе чего, малой?

— Мне нужны ингредиенты.

— А мне — джакузи и минет. Дальше, что?

— Мне сказали, что вы продаёте.

— Кто сказал?

— Не важно.

Мотала уставился на меня, точно взрослый на провинившегося ребёнка. Наверное, в каком-то смысле так оно и было. Медленно поднял пушку и почесал затылок стволом. Специально задержал пушку на уровне глаз, чтобы я её внимательно рассмотрел. Неподъемный револьвер Острого Кима казался не таким уж и большим по сравнению с этой хреновиной. Пушка в руке Моталы больше походила на сигнальную ракетницу. Дуло, в которое поместится черешня, и барабан на пять ядер.

Мотала был одарённым. Его материя проигрывала моей материи не больше одной единицы. Но в его материи доминировали звенья ловкости и силы. Признаться, я не ожидал встретить в человеке под странной кличкой «Мотала» сильного одарённого. Нужно быть осторожным. Ловкости у него предостаточно, чтобы выстрелить, как только я дёрнусь с места.

Он смотрел на меня ещё секунд тридцать и медленно моргал. Я тоже не сводил с него глаз, хотя чертовский хотелось посмотреть в их конуру, откуда источался спектр химических и органических запахов. А ещё внутри кто-то шипел и барабанил по железным прутьям.

— Хрен с тобой, — Мотала отвёл взгляд в сторону, сунул руку в нагрудный карман и выудил пакетик с гербухой. — Бери и вали! Я сегодня добрый.

Пакетик ударился в грудь, и я подхватил его возле живота. Рецепт был заучен до автоматизма, потому мне хватило и секунды, чтобы его оценить. Неплохо. Не назвать гербуху элитной, но лучше, чем девяносто процентов того дерьма, что втюхивают безграмотные варщики.

Переминая в руке пакет, чтобы лучше рассмотреть смесь, я сделал шаг вперёд и подошёл к Мотале на расстояние всего в полметра. То самое расстояние, в котором незнакомым людям находиться чертовски неприятно. Мотала не отступил. Лишь нахмурил лоб и немного скривился:

— Чифир, ты видал?! Засранец в край оборзел! — Мотала толкнул меня стволом в грудь. — Я ему по доброте душевной пакет мозгочистки подкинул, а он прётся!

Ситуация была, мягко скажем, неловкой. Но уходить я не собирался. Будь у меня деньги, я показал бы увесистую пачку и закрыл вопросы. Денег не было. Наличных не было, вот и приходилось изображать любопытство.

Время заканчивалось. Ещё пара секунд без объяснений своего странного поведения, и Мотала применит силу. Сказать о том, что я пришёл попросить ингредиенты в долг — значит сразу похоронить свои шансы. Поэтому я искал, за что бы зацепиться. И, кажется, нашёл: