— Раз уж пошёл такой разговор, Арчи, я вынужден кое-что рассказать тебе. Ты не бездетный, каким хочешь казаться. У тебя есть сын, наследник. И ему уже шестнадцать лет.

— Брешешь. Ни одна из моих баб не сделала бы подобную глупость. Я никогда не сделал осечки. Ни разу!

— Твоя уверенность тебя и подвела. Одна из них оказалась намного хитрей тебя. Жаль, что она уже умерла, перед смертью сумев связаться со мной.

— Не может быть!

Хмыкаю, достав из кармана смартфон.

Сканирую исподлобья посиневшего от напряжения Арчибальдова. Кажется, он не ожидал подобного поворота событий. Испугался. Занервничал.

Что ж, придётся использовать козырь. Хоть я и обещал Элеоноре Васильевне оградить её сына от родного отца, не рассказав тайну её молодости. Но я не могу больше молчать.

Судьба Авроры и моего сына тревожит меня гораздо больше гнева покойницы.

В конце концов, я и так ждал слишком долго.

— Кит? Зайди в кабинет. Пора раскрыть карты…

Демон

*****

Ухмыляюсь, глядя на поверженного Арчибальдова.

Старик приподнялся в кресле, вперившись ледяным взглядом в нерешительно топчущегося у двери Кита. Вижу, как задрожал кончик его носа, а костяшки пальцев побелели, вцепившись в подлокотники кресла.

Прямо сейчас он перестал быть таким всесильным и влиятельным, каким его знали все, кто хоть однажды встречался с господином Арчибальдовым. Сейчас, после этой сокрушительной фразы, которая произвела в моём кабинете эффект разорвавшейся бомбы, передо мной предстал совершенно другой Арчибальдов.

Обычный утомлённый жизнью мужик. Плешивый. Сморщенный.

Простой пенсионер из Российской глубинки.

И если бы не этот шикарный костюм от Дольче, который в одночасье стал как будто велик ему, в этом старике бы никогда не признали всесильного криминального авторитета.

Интересно…

Поджимаю губы, понимая, что у этих двух есть что-то общее во внешности. Во взгляде. Что-то дьявольски — цепляющее, заставляющее перевести дух. Отдышаться. Замереть хоть на мгновение.

— Проходи.

Вальяжно киваю подбородком в сторону пустого кресла и расплываюсь в мягкой улыбке. Кажется, этот престарелый маразматик, наконец-то, дрогнул. От былой напыщенности не осталось ни следа, а по серой дряблой шее пошли багровые пятна.

Разнервничался.

Неужели увидел что-то общее? А может, его цепанула та же ямочка на щеке у парнишки, что и у бывшей любовницы? Такая же мягкая, едва различимая, но очень пикантная.

Понял ли он о чём я толкую?

И кто мог родить от него этого пацана лет шестнадцать назад?

Уверен, что у Арчибальдова было полно баб. Вряд ли он был кому-то и когда-нибудь верен. Но с этой женщиной его связывали самые жаркие отношения. Она затмила всех бабочек-однодневок в его чёрством сердце и пошла против его воли.

Я знаю это.

— Кто это?

— Твой сын, Арчи. Самый настоящий.

— Брешешь…

— Смотри сам.

Ухмыльнулся, достав из ящика стола заключение экспертизы. Да-да, услугами клиники Марка Аркадьевича по установлению отцовства я уже пользовался неоднократно. И, каждый раз — успешно. Всё-таки этот чёрт в белом халате делает свою работу очень хорошо. Быстро и точно. Без лишней пыли и с улыбкой на лице. В особенности, когда получает из моих рук нехилое вознаграждение за своё молчание.

Четыре года назад пришлось делать анализ на отцовство Арчибальдова, взяв украдкой несколько его образцов.

С фужера коньяка, с затушенной сигареты, с расчёски…

И, как оказалось, успешно. Отцовство было доказано.

На все 99.99%

С тех пор я решил скрывать Кита, поселив в своём особняке. Повиноваться решению его матери. Согласился взять над ним шефство.

Хоть мне это было и нелегко.

Не знаю, почему перед смертью Элеонора Васильевна решила довериться именно мне. Может быть, она знала, что Арчи дорожит мной, как сыном, а может, видела во мне хорошие черты. Но она попросила позаботиться о Никите.

И я исполнил её волю. Перевёз двенадцатилетнего пацана в свой дом, поручая ему мелкие делишки. Ничего криминального. Так — больше роль принеси-подай. Понимая, что однажды он может мне пригодиться.

И вот, этот день настал.

— Как зовут твою мать?

Прохрипел, слегка склонив голову на бок.

Стал похож на огромного чёрного ворона, присматривающегося к незнакомому пареньку.

Ага, всё-таки до него дошло, о чём я говорю.

— Элеонора Васильевна Кутергина.

— Элеонора… И какого чёрта ты здесь оказался?

— Мама скончалась четыре года назад. Сказала, что Дмитрий Алексеевич — мой дядя. И я переехал жить к нему.

Посерел ещё больше. Слился по цвету кожи с цветом моих обоев. Закусил нижнюю губу, которая затряслась как в центрифуге.

— Она умерла? Эля… Но она была совсем молодой… Гораздо моложе меня… Как же это?

Выдохнул, покрывшись испариной. Окинул каким-то дрожащим взглядом Кита. Протянул трясущуюся руку.

— Можно, я тебя потрогаю?

Парнишка сделал неловкий шаг. Споткнулся. Задрожал под натиском взгляда Арчибальдова.

Я выдохнул ртом раскалённый воздух. Склонил голову на бок. Ох, зря Элеонора Васильевна волновалась за реакцию Ивана Ивановича. Он, кажется, растрогался…

Проняло старика…

— Что, Арчи, не ожидал?

Смерил собеседника ехидной улыбкой.

Тот поднял на меня свои блеклые глаза. Захрипел.

— Эля была беременна, я знал об этом. Но я велел ей сделать аборт. Дал денег. А потом разорвал с ней отношения, чтобы никто не смог сделать мне больно. Не узнал о моей ахиллесовой пяте. Постарался забыть, ты понимаешь?

Сглотнул слюну.

— Она, получается, ослушалась. Родила, и ничего мне не сказала. Скрывала сына!

Вижу, как отшатнулся от гостя Кит. Нахмурился, открыв бледные губы. Окинул предполагаемого отца недоверчивым взглядом.

И я его понимаю.

Нелегко принять то, что твой настоящий отец — известная в криминальных кругах личность. Опасный тиран, у которого руки по локоть в крови.

Но я уж тут совершенно ни при чём.

— Я никогда тебя не видел здесь…

— Дмитрий Алексеевич не велел мне выходить из комнаты, когда вы приезжали…

— А учёба?

Вытаращился на меня, сцепив зубы.