Выйти, тихо ступая из-за спин, крикнуть: «Руки!»

И очередь поверх голов.

Замерли «краснопёрые», рты разинули – откуда этот взялся?!

– Стволы в землю!

И еще очередь, над самыми головами, чтобы страшно стало! Но не рассчитал, зацепил одного, которому пуля по черепушке чиркнула, волосы с кожей снимая. Вскрикнул бедолага, упал, голову руками зажимая. Но то рана не смертельная и даже не рана – контузия это, по черепушке пулей ударило. Теперь спокойно стволом повести, в лица, в глаза сочащееся дымом дуло ткнуть.

– Даю одну секунду!

Побросали оружие… Не война, не хочется на ствол грудью…

Вскочили зэки на ноги, налетели на вохру, молотя руками и ногами.

– Отставить! – гаркнул «Партизан». – Уходить надо!..

Только как с этими быть – увидят, наведут…

Подошёл, перехватил автомат, ударил ближайшего «краснопёрого» по затылку прикладом и второго за ним, чтобы не болтали лишнего. После очухаются…

– Теперь бегом! Да не туда – вот куда! – ткнул «Партизан» пальцем в сторону вырезанной засады. – Там путь свободен, там на пули не нарвёмся… Или кто хочет остаться?

– Нет, – мотнули головами зэки, глядя на валяющуюся вохру и своего, перечёркнутого автоматной очередью, товарища. Нет им хода назад – там вохра, барбосы, прокурор, срок или пуля в спину при попытке к бегству. А здесь свобода, пусть на день или неделю. На зону они всегда успеют, зона от них не уйдёт.

– Тогда собрали оружие – и ходу!

* * *

В ворота въехал грузовик. Остановился.

От штаба быстрым шагом подошёл полковник, тот, что десантом командовал. За ним гражданский в пиджачке и ботиночках.

– Что там?

Водитель откинул задний борт и молча отошёл в сторону. В кузове расстелен кусок грязного брезента, из-под которого торчали три пары одинакового покроя милицейских сапог и стоптанные зэковские башмаки. Чуть дальше, у кабины на лавке, понуро сидели бойцы с перебинтованными головами.

– Как это случилось? – кивнул полковник на трупы.

Раненые пожали плечами.

– Мы не видели, не знаем.

– А вас как?.. Где оружие ваше? Сколько нападавших было?

– Один. Мы тех, других, которые к лагерю шли, положили, а он подкрался сзади и стал стрелять… Мы ничего не могли сделать.

– Точно один?

– Точно. Вот его ранил. А нас прикладом после.

– Лучше бы он вас прикончил! Три идиота с автоматами, фронтовики, мать вашу! – в сердцах выругался полковник.

Гражданский забрался в кузов, откинул брезент, глянул на покойников:

– Три ножевых. Наповал.

– Как ножевых? – опешил полковник.

– Так, – спокойно ответил гражданский. – Двум горло перерезал, одному печень перехватил. Поэтому они, – кивнул на раненых, – ничего не слышали.

– Один?!

– Похоже, что так… Один – всех… – задумался на секунду. – Увеличьте группы до десяти человек и предупредите, чтобы не зевали. Если жить хотят. Местных оповестите о побеге четырёх опасных преступников, чтобы о всех подозрительных немедленно докладывали властям. И распорядитесь, пусть на дорогах выставят усиленные посты и досматривают все машины, включая военные. И еще…

* * *

Сидит «Партизан», на коленях карта-трехвёрстка разложена. Кругом лес такой, что без топора не продраться, в самую чащу зэки забрались, в болота непролазные, куда не всякий зверь сунется. Сидят зэки на деревьях поваленных, дух переводят, по сторонам опасливо оглядываются. Неуютно им тут, мокро, холодно, под ногами топь чавкает, в лицо, в глаза, в рот, уши мошка лезет. А для «Партизана» лес да болота – дом родной. Что комары? Каратель немецкий похуже будет!

– Может, в лагерь запасной податься? – предлагает кто-то. – Там еда, одежда, патроны заначены…

– Нельзя в лагерь, «краснопёрые» там. Если вокруг шарили, могли наткнуться. Оружие, спички, топоры есть – не пропадём. Теперь нас по всей округе ловят – отсидеться надо недели три-четыре, а потом, если что, к железке подадимся.

– А жрать что?

– Дичь добудем. А нет, корешки копать станем, кору толочь. С голоду не помрём… В Белоруссии хуже приходилось.

Молчат зэки, понимают, что не три недели им тут сидеть, что нет хода из леса, что, как только выйдут к железке, к дороге или людям, тут их и повяжут. Не станут местные их покрывать, срок себе мотая. Лагерные места здесь, с каждым жителем опера работу провели, на заметочку взяли. Покроешь зэка беглого, хоть корочку хлеба ему дашь, сам тут же на нары сядешь. Да и боятся местные заключённых, не одну семью урки порезали, деньги, одежду и документы себе добывая. Нельзя здесь надеяться на чужую помощь, можно только на себя. И значит, придётся им тут зимовать или полтысячи вёрст по тайге топать, чтобы подальше уйти. Так и там их не ждут и там участковые ориентировки на них получат. Такая беда.

– Пройдём болото, в центре остров должен быть, там и встанем, землянки выкопаем. Все продукты, соль и особенно спички – в одну торбу. Кто сунется туда без команды – пристрелю на месте! Без огня нам здесь не выжить. Все ясно?

Чего уж ясней…

Островок, точно, нашли. Копать землянки не пришлось, так как в первой же яме вода по колено поднялась, из болот просочившись. Построили шалаши, внутри дымокурные костры развели, чтобы мошку выгнать.

– Всем отдыхать! – приказал «Партизан». – Караульным меняться через каждые два часа – слушать лес. Огонь не разводить, прогоревший костёр не ворошить, пепел и головешки сгрести в центр и прикрыть еловыми лапами и корой от дождя, чтобы угольки не потухли. Утром раздуем. Спички беречь надо.

Зэки упали и уснули, как убитые. Утром «Партизан», обходя остров, начал готовить оборону лагеря – вычислять наиболее опасные направления, строить и маскировать импровизированные из стволов деревьев укрепления, готовить пути отходов… Всё как там, в белорусских чащобах…

– Здесь их с фронта встретим, затянем и с фланга расстреляем. Уходить будем через самую топь, где с маковкой. Сплетём гать, притопим на полметра, ряской прикроем, а как пройдём, вытащим – как мост цепной поднимем… Коли сунутся – два десятка «краснопёрых» легко положим, а сами уйдём… Не впервой…

Грамотно всё придумал «Партизан», как надо, да только зря…

Утром услышали гул моторов. Над лесом низко прошёл самолёт, сделал разворот и из него что-то посыпалось. Что-то, что белой метелью закружило над деревьями, разносимое ветром. Как снег…

На остров упали несколько листков, заполненных убористым типографским шрифтом. Листовки? Зэки подняли серые бумажные листы, прочитали.

Ну, вот и всё…

В начале листовки было обращение к ним. К каждому, потому что с их именами, фамилиями и статьями. И с длинным списком других имён и фамилий, с какими-то адресами. Читали зэки и зубами скрипели: «Назаров Семён Ильич – отец, Назарова Авдотья Ивановна – мать. Назаров Пётр Семёнович – брат, Назарова Анна Семёновна – сестра…» И еще братья и сестры и ближние родственники. И против каждого адрес места жительства – область, посёлок, дом, а у кого-то еще квартира… А больше ничего, потому что и так все понятно. Лишь в самом низу предложение выйти из леса и сложить оружие, во избежание…