— Вот возьми, например, морских тварей. Есть дельфины, а есть акулы. Они выглядят одинаково: вытянутые носы, плавники, хвост. Но это не значит, что они одинаковые на самом деле. Так и у людей. Среди нас по улицам ходят те, у кого тоже есть голова, две руки, две ноги. Ведут себя, как все остальные. Но это не значит, что они люди и есть. То, что я говорил тебе о зверях, которые спят в каждом… Есть такие твари, которых внешне не отличишь от обычных людей, в которых этот зверь не спит никогда. Его разбудили, а может быть, он и не спал вовсе. Они здесь, начальник. Они рядом. Ты не увидишь разницы между человеком и зверем, но поверь мне, разница есть. Напившись крови, зверь не плачет, что он плохо поступил. Он спокойно закрывает глаза и засыпает.

Мрачнея с каждой фразой, Белый медленно покачал головой.

— Я видел многое. Не авторитет, хотя на зоне со мной не связывались. Не слабак. Кишка не дрогнет, если надо что-то сделать. Но я человек, потому что… Потому что от некоторых вещей поджилки трясутся даже у меня. А ведь я убивал собственными, б… дь, руками. Но… — Белый поднял глаза на Полякова. — То, что лежит там… Те трупы. Кости. Червяки, копошащиеся внутри. Крысы, которые радостно пищат, когда ждут то, что недавно ходило и смеялось. Человек на такое не способен.

Поляков вздохнул.

— Ты видел их.

— С моего пригорка хорошо видно овраг. Несколько раз я видел, как эти типы на крутых джипах мотаются туда. Гасят фары. Они приезжают, когда темно. А через несколько минут уезжают. Зачем? Что-то прячут. Так я решил. Не дурак ведь, но почему-то прикинул, что там бабло или какие-нибудь брюлики. И один раз я решил сходить туда и поискать их. Вдруг найду. То, что я там увидел… Начальник, я за мокруху сидел. Допекут сильно — я и сейчас порешить могу. Но знаешь, та картина… Я не могу уснуть без рюмки водки, потому что вижу все это, когда решаю закрыть глаза.

Вот почему он нашел работу. Уголовник, о котором говорили, как о крутом и опасном отморозке, с которым лучше не связываться, узрел зло, по сравнению с которым оказался жалким щенком.

— Ты кому-нибудь говорил об этом?

— Кому? В Яме? — угрюмо хмыкнул Белый. — Чтобы однажды вдруг оказаться в том же самом овраге?

— Ты видел их? Кого-нибудь?

Белый ответил не сразу, пытливо косясь на Полякова. Опер решил уже открыть рот, чтобы напомнить Белому его собственные слова про зверей. В этот момент задержанный заговорил сам:

— Пару раз. На улице, когда их тачки проезжали мимо моих ворот. Тогда жара стояла, я сидел на скамейке и пиво пил. А тут они. Два дорогущих огромных джипа. Окна приоткрыты, музыку слышно. В передней около водителя сидел, высунув руку, тот хмырь. Он курил и улыбался. Улыбался, понимаешь? Он вез людей, которых убил сам, на съедение крысам — и улыбался.

Поляков приблизился к Белому, с нетерпением задав главный вопрос:

— Сможешь его описать?

— Зачем? — непонимающе нахмурился Белый. — У вас есть его описание.

Поляков на секунду предположил, что перед ним сидит сумасшедший, живущий в собственной реальности. Или гениальный актер. Как он может так говорить?

— Что?

— Внизу. В коридоре. Когда вы вели меня в наручниках, я видел его рожу. Там, на стене.

Поляков медленно поднялся. Вышел из допросной, едва не забыв закрыть дверь. Он двинулся по коридору — сначала медленно, но с каждым шагом все быстрее — к лестнице и спустился на первый этаж. Мимо шли уставшие, собирающиеся домой или только заступающие на ночное дежурство, сотрудники. Поляков рассеянно кивал им в ответ на приветствия, а сам почти бежал вперед, выискивая глазами место, где могла бы висеть фотография.

Когда человек год за годом работает в одних и тех же стенах, его глаз «замыливается». Человек перестает замечать предметы, окружающие его каждый день.

Например, огромный щит с надписью «Их разыскивает полиция» с ориентировками на находящихся в бегах преступников и пропавших без вести жителей Промышленного района.

Все ориентировки на щите были стандартными — формата А4 — распечатками с фотографией или фотороботом в центре и кратким словесным портретом и другими необходимыми данными под изображением. На центральном, самом видном месте информационного щита находилась ориентировка, по размеру превышающая остальные почти вдвое. Все было сделано для того, чтобы в глаза бросалась именно она.

«Разыскивается!», — гласил жирный заголовок аршинными буквами.

С ориентировки на Полякова смотрел фоторобот человека, подозреваемого в убийстве Натальи Марфиной, дочери мэра, и еще девяти убийствах. Тот самый серийный убийца, от которого пять лет назад чудом спаслась сбежавшая из Ямы Рамиля Даутова — девушка, прокусившая маньяку руку.

Твою мать, ошеломленно подумал Поляков.

— Надо поговорить.

Катя добралась до дома уже ночью. Сил не было ни на что. Как назло, двор был забит автомобилями до отказа — для ее малолитражки не нашлось ни единого пятачка асфальта на длинной, вдоль всех 12 подъездов, территории двора. Пришлось поступить так, как иногда делал Костя, проживший здесь десяток лет и приспособившийся под местные реалии — оставить машину под окнами квартиры.

Открывая дверь, она старалась не шуметь. Но Костя не спал. Он сидел в гостиной перед телевизором и с хмурым тянул пиво из бутылки. И встретил ее не словом «Привет», а заявлением «Надо поговорить».

Стянув не высохший до сих пор форменный пиджак, Катя бросила его на кресло. Из кармана на пол вывалился блокнот. Вздохнув, она положила его на подлокотник и плюхнулась в кресло сама.

— Слушаю.

— Как-то я смотрел один сериал про полицейских. Там жена пилила своего мужа за то, что он постоянно пропадает на работе, а она этой его работой сыта по горло.

— Предлагаешь посмотреть этот сериал вместе?

— Я ничего не предлагаю, Кать. Я намекаю. Я себя чувствую, как та самая жена мента из телевизора. Ты на работе пропадаешь с утра до поздней ночи, и так почти каждый день. Черт, да я уже забыл, когда мы трахались последний раз!

Катя привыкла слушать мат, поскольку работала в мужском коллективе и общалась в основном с операми и уголовниками, но реплика Кости резанула слух.

— Костя… У тебя в бизнесе дела наконец пошли хорошо. Эта твоя сделка, которую ты два месяца готовил. Теперь сложности у меня. Ты не думал о том, чтобы постараться как-то облегчить мне жизнь, а не начинать с ходу выносить мозг? Я устала как собака.

— «Теперь сложности у меня», — повторил Костя. — Сложности. Может, поэтому у тебя твои мини-амнезии так часто стали бывать?

— Это не мини-амнезия.

— А что тогда?

— Костя…

— Нет, погоди. Что тогда? — он поднялся и всплеснул руками. — Когда я захожу в собственную спальню и вижу, как ты стоишь и смотришь на меня так, будто хочешь спросить: «А ты кто вообще такой?» — это нормально? Кать, может, тебе это… Ну… В девяностые, когда, как ты говоришь, у тебя эта байда только начиналась, психоанализ у нас не был распространен, правильно? И вообще, медицина шагнула вперед, и все такое. Может, тебе к специалисту обратиться? Провериться?