— Ладно, я пошёл. Подвезти тебя? Что-то ты нехорошо выглядишь.

— Нет, ни в коем случае! Исключено. Я сама.

— Ну, как знаешь. В общем, я тебя предупредил. Держи ухо востро. Протокол я заберу. Ну, пока, не поминай лихом. Я, кстати, уезжаю. Теперь с Сургановым буду работать.

Ну да, Рыков так и думал. Мысли путаются. Лозман уходит и я тоже сейчас пойду. Я встаю. Нехорошо мне, надо выспаться. И уволиться нахрен…

Когда я выхожу из кафе, начинает звонить телефон. Опять, да что ж это за день! Он когда-нибудь кончится или нет? Это, Рыков, кто же ещё… Ко мне кто-то подходит. Я поднимаю голову. Это снова Лозман.

Он берёт меня под руку. Я не успеваю сообразить, что происходит, как с другой стороны подходит незнакомый мужчина и тоже берёт под руку. Дверь чёрного микроавтобуса, стоящего прямо перед нами открывается и меня вталкивают внутрь.

Что происходит… Рома! Рома… Телефон выскальзывает из моих рук и падает на асфальт. Моя связь с ним рвётся, и я оказываюсь лежащей на кожаном сидении в чёрном микроавтобусе. Как странно… Я не могу пошевелить ни рукой, ни ногой, но это меня не беспокоит, ведь сон, в который я проваливаюсь, кажется заслуженной наградой за бесконечно долгий день. Перед глазами я вижу лицо Рыкова, и всё остальное становится неважным, а в ушах всё ещё крутятся «Битлы», они в который уже раз тянут свой «Вечер трудного дня».