бунтарь хватает его за шею и пальцы сжимаются на искусственной коже. Жертва сдавленно хрипит. Хватается за запястье нападающего, завязывается вялая драка. Металлическая рука против металлической руки. Кто же победит? Бунтарь что-то бормочет. Я жму на панель за ухом. Надо записать, чтобы потом проанализировать. На панели бокового зрения выскакивают цифры. Пульс, давление, уровень шума. Кривая растёт скачкообразно. Слышна сирена. Стражи порядка уже на месте. Аэроцикл зависает рядом с дерущимися. Закованные в броню полицейские применяют шокер. Бунтарь теряет контроль над телом, но, похоже, уже поздно. Его жертва со сломанной шеей и раздавленным механическим сердцем падает на выметенный тротуар, вываливая за пределы пешеходной зоны механическую руку. Те, что идут мимо стараются отодвинуться подальше. Напряжение нарастает. Мой анализатор говорит о том, что температура воздуха поднялась на три десятых градуса. Люди проявляют эмоциональную нестабильность. Это нехорошо. ЕйчЭс может решить, что нужна доза успокаивающего газа. Система запрашивает алгоритм действия. Применить протокол снижения эмоциональной напряжённости «Зета»? Нет. Температура поднялась недостаточно. Стражи порядка на месте. Значит, все попадут туда, куда хотят. К своим замершим в мегаполисе рабочим местам.

На втором дисплее меня ждёт новое сообщение. Макс. Я не считаю, что мы могли бы дружить лицом к лицу, но по переписке у нас завязался достаточно тесный контакт. Даже думаю, что если запишусь в программу по репродукции, то хочу попросить его дать биоматериал в качестве донора. Он замечательный. И интересный. Пока его портрет составляют лишь буквы на мониторе, он меня устраивает.

«Привет»

Кресло мягко приподнимается, ЕйчЭс подключается к моему коммуникатору. Выдаёт данные за прошедший час. Всплеск на транспортном узле. Знаю. Видела. Всё под контролем.

«Запросить выполнение протокола «Зета»

«Да»-«Нет»

Пишу «Нет», и Максу:

«Привет»

В ответ он даёт мне ссылку на видео сегодняшнего происшествия.

«Видела?»

«Видела», — подгружаю запись с собственной камеры. У меня лучше обзор, вид сверху.

Минута молчания, затем Макс пишет:

«Что он говорит?»

Я загружаю запись в ЕйчЭс. Её сервера быстро обработают данные. Через тридцать две секунды она выдаёт очищенную от помех запись. Включаю.

«Нет, нет, простите, простите, я не виноват, простите...»

Чушь. Отсылаю Максу. Он служит оператором городской сети. Следит, чтобы наши электронные слуги ни в чём не нуждались. Хотя это спорный вопрос, кто кому служит.

«Выглядит, словно его рука взбесилась», — пишет он мне и ставит мерзкую улыбочку в конце. Теперь наши эмоции весьма однообразны и ограничены «эмодзи» в коммуникаторе.

«Мне кажется, так и есть», — пишу я в ответ. Коммуникатор выдаёт входящий звонок.

«Извини», — придётся прервать диалог с Максом. Звонит мой аналитик, Войшурвиц. Такая у него фамилия. Можно перекатывать её на языке, как хрустящий, рассыпающийся шарик. Войшурвиц...

«Добрый день, Лин»

«Добрый день»

«Сегодня что-то произошло?»

Конечно, он уже в курсе происшествия, и знает, что я всё видела. Мой маркер у него на экране постоянно. Интересно, он подглядывает, когда я в уборной или душе? Скорее нет, ведь тогда его ждут многомиллионные штрафы. В нашем мире за всеми следят. Даже за теми, кто следит за тобой.

«Незначительное происшествие», — пишу я.

«Человек скончался, это незначительно?» — прилетает от него сообщение. Я вижу, как на лбу у него углубляется складка. Нет, шучу, не вижу, представляю, как может выглядеть человек с такой фамилией. Строгое лицо и маленькая бородка. Войшурвиц... и неизменный ёрш жёстких волос на голове. Он мог бы так выглядеть.

«Я соболезную» — говорю я положенную в этой ситуации фразу.

«Тебе было страшно?»

«Нет»

«Хотелось помочь?»

«Нет. На это есть профессионалы»

«Как ты считаешь, ты можешь исполнять свою работу?»

«Да, могу», — что за дурацкий вопрос? Как меня должно зацепить это происшествие?

«Тебе нужна моя помощь?»

«Нет, благодарю»

«Тогда всего доброго», — Войшурвиц отключается. ЕйчЭс выдаёт данные за последний час. Всё стабильно за исключением незначительного повышения температуры в транспортном узле на другом конце города. Запрашиваю данные камер. Небольшое скопление индивидуумов у поезда номер триста пятьдесят шесть Би. Что произошло? Пошагово листаю запись назад.

На перроне стоят люди, похожие на неподвижные статуи. Инсталляция неизвестного художника. Лес статуй. Проносится поезд, и лес оживает. Фигуры двигаются, но одна стремительно бросается на монорельс. Проносящийся поезд сминает фигуру, как бисквит, разносит её на кусочки, обнажая карбоновый скелет, разрывая его на части. Кто-то на перроне падает в обморок, и люди начинают собираться в группы. Это нехорошо. Это чей-то просчёт. Я отключаю повтор. Мой. Я должна была увидеть намерения этого человека. И дать команду в соответствующие службы. В нашем мире у людей нет права решать, когда им умереть. Это решает система. С уровнем имплантации, когда можно пересадить всё что угодно и заменить на механический орган, ты можешь жить вечно и подать прошение о деактивации, когда тебе надоест. Иногда можно воспроизвести подобного себе, тогда ты записываешься в программу по репродукции, и из твоего биоматериала сделают копию с необходимым набором генов. Мне не повезло, сбой в системе, но импланты решают всё. Мне заменили глаза и часть мозга, отвечающую за движение. Если раньше я была бы инвалидом, то теперь я могу стать полноценным членом общества с небольшими ограничениями.

Поток данных был стабилен. Я не видела ни повышения температуры, ни учащения пульса. Даже ЕйчЭс не дала команды на запуск протокола, а это значит, она тоже не распознала эмоциональной нестабильности. Значит ли это, что это было сделано непреднамеренно? Его никто не касался, как того старика сегодня утром. На перроне уровень шума не поднимался выше среднестатистических значений. Но... Я вывожу на экран данные погибшего. Милута Золль, какое смешное имя. Уровень интеллекта выше среднего, степень эмоционального благополучия выше проживающих рядом соседей, коэфициент Импа — семьдесят два процента. Мысль посещает меня внезапно. Ради интереса смотрю этот коэффициент у утреннего бунтаря. Восемьдесят пять. Это значит, что большую часть органов он заменил имплантами. Есть ли здесь связь? У половины населения этот коэффициент выше пятидесяти процентов. Даже у меня. Но мне пришлось это сделать в силу генетических несовершенств, но многие заменяют биологические органы из других соображений. Просто так. Потому что могут стать совершеннее в угоду новому цифровому богу.

Расслабляюсь. У меня участился пульс. Об этом тотчас появилась запись в журнале дежурства. Хорошо... Хорошо... Имеют ли эти два происшествия связь? Возможно...

Можно ли говорить о системе? Маловероятно.

Снова раздаётся звуковой сигнал пришедшего сообщения. Макс. Он прислал мне видео, на которое я уже смотрела.

«Каково?»

Откуда мне знать. Но то, что это плохая статистика, здесь