Напомнить людям, что наши старики – хранители мудрости. Их надо смотреть, как кино. И учиться у них.

И чтобы мы не забывали своих стариков. И где бы мы ни были, в Лондоне или в Абхазии, чтобы звонили. Спросить, как дела. Чтобы им, нашим старикам, было кому рассказать, какая погода, пьет ли сосед и кислые ли апельсины…

Спасибо, Вселенная, за такой потрясающий подарок.

За знакомство с Михал Михалычем. Замечательным улыбчивым дедушкой. Посланником Вселенной.

Он хочет мне сказать важное. Нет-нет, не про рис. И не про кислые мандарины. Про то, что надо жить. Просто жить. И радоваться. Всегда есть чему радоваться.

Потому что каждый день – он уже подарок. И его надо ценить. И смотреть на снег. И дышать зимой. И любить жену. И идти вперед. И не помнить зла. И не унывать. Просто ждать чудес.

Скоро Новый год…

У поликлиники стоит бабушка. Очень милая, и видно, что очень бедная. Но при этом очень гордая. Поэтому она ничего не просит, а продает цветы, выращенные на даче.

Ну я так думаю, что на даче. Цветы такие… осенние. Похожи на цветущий репейник, обернутый в слюду.

Не покупает никто… букеты. Я гуляю с детьми. Вижу несчастную бабушку. Говорю сыну:

– Даня, вот тебе денюжка, иди, узнай у бабушки, сколько стоит букет, и купи один, самый красивый.

– Тебе нравятся эти цветы? – удивляется сын.

– Просто купи, – говорю я. Мне не нравятся эти цветы, но нравится бабушка. Я потом ему все объясню.

Даня идет к бабушке, они общаются, он покупает букет. Мы с дочкой спрятались за палаткой «Мороженое». Сын приносит букет.

– Вот, купил.

– Отлично, Дань, а теперь иди и подари букет бабушке обратно.

– Зачем? – не понял сын.

– Помнишь, ты спрашивал утром, кто такой джентльмен? Так вот джентльмен – это мужчина, который любит делать приятные сюрпризы женщинам. Даже если они не просят. Даже если он их не знает.

– Это же не женщина, это же бабушка!

– Вот про это я с тобой вечером поговорю, – смеюсь я.

– Я стесняюсь дарить обратно, – смутился сын.

– Не стесняйся. Это очень приятно – дарить. Я буду рядом. То есть мы.

Даня, оглядываясь на меня, послушно идет к бабушке и протягивает ей букет.

– Другой хочешь? – спрашивает бабушка.

– Нет, это вам.

– Мне?

– Да, вам!

– А почему?

– А потому что мама сказала!

Я смеюсь, подхожу ближе.

– Мы просто учимся быть джентльменами, – поясняю я бабушке, подмигивая сыну.

– Дочка, это хорошо, только возьми цветы, пожалуйста.

– Бабуль, мне не нужны цветы, правда, мы еще два часа гулять будем, завянут же.

– Я, если честно, замерзла уже. Стою тут с утра, ног не чую. Не берут букеты. Сейчас всем розы подавай, а у меня на клумбе только вот такие…

Я вздыхаю. У бабушки еще пять букетов в вазе.

– Почем они, говорите? – спрашиваю я.

– По двести, – рапортует сын.

– По двести… Давайте-ка нам, бабуль, все букеты. Мы скупаем оптом!

– Да вы с ума сошли, – всплеснула руками бабушка. – Да не придумывайте!

– Нам очень надо! – твердо говорю я, а сама думаю: «И зачем мне пять букетов цветущего репейника?» – Я вспомнила! У нашей соседки сегодня праздник! Ей и подарим!

– У какой соседки? – палит нас сын. – Мы ж еще не знаем никого, только заехали…

Я протягиваю бабушке тысячу рублей, впихиваю деньги ей в ладошку и, остановив лавину ее благодарностей, решительно сгребаю репейник из напольной вазы.

Мы сейчас живем на съемной квартире, и, только став обладателем пяти букетов, я вдруг осознаю, что вазы у меня нет, а значит, я только что приобрела себе на голову цветущий фиолетовый геморрой.

Бабушка мелко перекрестила нас и, подхватив вазу, поковыляла к остановке.

– Мам, тебе правда нравятся эти цветы? – спрашивает сын.

– Правда, – бормочу я, свободной рукой тяжело выруливая коляску с дочкой.

В этот момент проходящий мимо мужик в бейсболке помогает мне с буксующей коляской.

– Спасибо, – говорю я.

– Вам спасибо, – говорит мужик. – Я все видел. Молодцы.

– Что видели?

– Ну, про мальчика вашего. Как он цветы женщине дарил.

– Не женщине, а бабушке! – поправляет Даня.

– Я с тобой вечером поговорю, – перебиваю я сына.

– В общем, вы очень милые. Так держать… – улыбается мужчина и бежит дальше.

Я передаю букеты сыну, берусь за коляску и вдруг вижу на козырьке 1000 рублей. Это не мои! Это… мужик в бейсболке!

Я оборачиваюсь, выхватываю взглядом его в толпе, машу ему растерянно, пантомимой изображая что-то вроде «Ну зачееем?»

А он машет нам в ответ бейсболкой и показывает большой палец вверх. Джентльмен!

Мы, не спеша, идем домой, Даня несет букеты. Болтаем с сыном про мужские поступки и то, что бабушки – это взрослые женщины, а не отдельный вид гомо сапиенс.

У подъезда сидит диаспора местных бабуль. Они всегда открывают мне входную дверь и придерживают ее, чтобы я вписалась с коляской.

Вот и сейчас одна из них не поленилась, встала и полезла за домофонным ключом.

– Дорогие соседи, – говорю я голосом конферансье. – Мы от всей нашей семьи хотим поздравить вас с праздником и подарить эти маленькие букетики.

– С каким праздником? – растерялись бабушки.

– Сегодня день домофона, – с серьезным лицом говорю я.

– Да?

– Да. Предпоследний вторник сентября. День домофона. Даня, вручи подарки.

Сын стал дарить бабушкам букеты и говорил при этом:

– Это вам, женщины…

Понял, значит. Бабушки с достоинством принимали цветы и говорили: «Спасибо, малыш». Наконец мы вошли в подъезд, дверь за нами закрылась медленным доводчиком, и я услышала скрипучий голос одной бабули:

– Лучше б шоколадку подарила, а то репья букет…

И что-то так мне стало смешно…

– Мам, ты что хохочешь? – спрашивает сын.

– Очень люблю этот праздник. День домофона.

Девочка была такая худенькая, что смешные розовые плавочки с нее спадали. Тренер сделал замечание. Сказал, что нужно на будущее купить плавки поменьше, потому что эти «не уберегут от неожиданностей». Мама девочки виновато кивнула.