открыл эту тетрадь снова. Я больше не позволю, чтобы ты умирал. 

Но если ты все же когда-нибудь опять возьмешь в руки свой дневник я хочу, чтобы ты знал – я люблю тебя, Николас Мокану, и буду любить тебя вечно, кем бы ты ни был и какой бы облик не принял, я узнаю тебя в любом, мне все равно, кто ты, кем был и кем станешь. Запомни – вечно…. Что бы ни случилось».

Я ждала его каждый вечер там, на той самой веранде, до боли в глазах вглядываясь в горизонт, взывая к нему мысленно, умоляя вернуться ко мне…Глядя на небо, затянутое грозовыми тучами, и чувствуя, как меня с каждым днем прибивает все ниже и ниже к земле, сгибает под грузом времени и пониманием, что оно неумолимо приближается к той самой точке, после которой я сойду с ума…

Мне звонили дети, звонил отец и Фэй, а я притворялась что занята работой, что занята новыми проектами…а сама …сама так и не вышла из дома. Ни разу. Я не могла. Мне казалось, что если покину его, то в этот момент разорвется какая-то невидимая нить моего ожидания, связывающая меня с Ником. Прошло больше недели. Каждый последующий день я не хотела верить…не хотела смотреть на календарь, на часы. Для меня еще срок не наступил. Я его отрицала. Запретила говорить мне числа и дни недели, и снова стояла на веранде иногда под проливным дождем, проживая нашу последнюю встречу и не желая осознавать, что он не вернулся…Ни через неделю…ни через две…И что уже не вернется…

КОНЕЦ 11 КНИГИ