Провожающих в небо меня?

О, березки, не слушайте, сестры,

Ваш поэт уж совсем дурачок,

Вы растите, и вы, тоже, сосны,

Вы простите, что мир так жесток.

«Я испачкал бумагу словами»

Я испачкал бумагу словами,

Меня лист не простит никогда,

И кроваво-бордовым сиянием,

Пусть, забудутся все города.

Позабудь мое имя и празднуй,

В ночь полки, пусть не топчут асфальт

Весь завяз я в эмоции грязной,

Позабудь и мои, ты, глаза.

Все стихи и всю прозу, отныне,

Я пишу только лишь про тебя,

Мне химеры в ночи говорили

Как противна им эта судьба.

В рукавах я не прячу ответы,

Лишь в глазах изумруды любви.

И пускаю я слёзы по ветру,

Без тебя здесь не будет строки.

«Навсегда — всего идея»

Навсегда — всего идея,

Меня гложет лишь сейчас.

Как последний станет первым,

Так поэт воскрес у масс.

В чем секреты мироздания?

Есть ли разница вообще?

Все секреты — просто марля,

Для прикрытия вещей.

Для того что правда важно,

Для любви и для тебя,

Я рублю мечом бумажным

Все границы бытия.

В перемолотые кости

И в промытые глаза

Не засунуть слово? Бросьте!

Всё что можно — всё слова!

Слово — это есть идея,

Слово — меч и слово — суд

Этот мир не гибнет, тлея,

Этот мир слова спасут!

«Про тебя»

О чем мне вообще говорить?

К чему издавать эти звуки?

Мне словесная, толстая нить

Повязала дрожащие руки.

В ночь кричу я все громче, сильнее,

Вот и май пролетел как искра,

Ни направо, и ни налево,

Никуда не идут поезда:

Перекрыты дороги вещания.

Комом в горле застряли слова,

Как король презирает мещанина,

Так и вопли мои у тебя.

Пусть горит бирюзовое небо,

Пусть февраль разразится опять,

Будет крик и там, где бы я не был,

Потому что опять про тебя:

Про тебя снова мысли и тайны,

Про тебя и мечты, и мой страх,

Про тебя этот стих, хоть и рваный,

Про тебя же тут всё,

Что в стихах.

«Не вам, но для неё»

Я вновь сажусь придумывать слова,

Опять пишу о том, что никогда не будет,

Мне рифма даже больше не мила,

Но пусть увидят мои мысли люди.

Я зол, наверное обижен и потерян,

Мне больно от того, что не всерьёз,

Но вся цена такого предложения,

Ничтожна, ведь потерян спрос.

Скажу вам честно, я влюбился,

Так быстро, сильно и наверняка,

И я б в припадках чаще бился,

Но все спасает сотворение стиха.

Я снова думаю о том, что не постигну,

Что нет в моей руки её,

Что пролетают дни, а я не вижу,

Не чувствую сирень её волос.

Как быть? Как радоваться, плакать?

Когда все мысли лишь о ней.

Да, я влюбился, это правда,

Но, кажется, есть что-то посильней.

Я восхищаюсь ее каждым словом,

Бывает, даже, не найду своих.

Я пропитался каждым томным вздохом,

И это уж не первый о ней стих.

Писать я не закончу, это точно,

Я напишу вам столько, сколько сам смогу,

Но все стихи, я посвящаю лишь одной девчонке,

Которую я вскоре полюблю.

«О памяти»

Лампочка сверкает,

Хор в ночи поёт.

Утром, в темной спальне,

Умер патриот.

На глаза — монеты,

А счета — на карту.