Но лишь одно меня всё гложет,

Что это я поднёс кинжал…

«Я словно в пустом зале»

Я словно в пустом зале,

Свет софитов,

Всё так же блекнет пред тобой,

Движенье искренних мотивов

Не заполняет лист пустой.

Не пробуждает и не гложет

Ничто, что было впереди,

Меня ноябрь снова кружит,

Здесь вихрь тысячи причин,

Чтоб не проснуться завтра утром,

Чтоб не услышать голоса,

Но ручка пишет безрассудно

И не кончается строка.

«Мне не хватает слов сказать»

Мне не хватает слов сказать,

О чём душа давно болит

Я через солнечную прядь

Перекликаю эти дни,

Что были просто так, для смеха,

Для почести над доброй пустотой.

Когда пройдёт три четверти от века

То ты увидишь, на убой

Пойдут все те, кому мы служим

Письмо и рифму соблюдая

Мы — не поэты, мы не дружим

С толпой, что словно запятая,

Лишь часть, что между ты и я,

Не откликается совсем

Пусть, осознание нуля,

Лишит нас вовсе от проблем.

Я — не поэт, я — не писатель,

Я то, что видеть не должны,

Моя душа — лишь кладезь грязи

Мои страдания — пусты.

Я не закончу этот стих, я знаю,

Ведь после — только пустота,

А я боюсь один остаться,

Ведь надо мною нет креста,

И нет идеи или знака,

Что окрестит мой терпкий путь,

Но лишь звереет, это двадцать,

И лишь шипит: «ты не забудь…»

Забыть — не светит, это точно,

Ведь память, всё что, в общем, есть,

Я ставлю только многоточие,

Стихи мои — простая лесть.