Надя посмотрела архив почтового ящика Сергея. Там был десяток сообщений, которые он перебрасывал самому себе, в основном от клиентов или бывших коллег из Лондона, рабочие наброски, комментарии о конкурентной продукции на нефтяном рынке, файлы с выкладками аналитика и так далее. Но вдруг ей попался один очень серьезный документ. В нем речь шла о тайном соглашении премьер-министра с одной нефтяной компанией, в которой Урабанк владеет большинством акций. Согласно этому соглашению, компания имела право на вывоз трех дополнительных миллионов тонн нефти без специального налога на экспорт. Со своей стороны Урабанк давал обязательство возместить поэтапно убытки тем, кто пострадал от инфляции во время экономического кризиса 1998 года. Но система индексации не была приведена в действие с помощью советника премьер-министра по дипломатическим вопросам Михаила Николаевича Баратина. Он утаил факт существования подобного контракта, за что получил два миллиона долларов. Чистая выгода Урабанка составила около тридцати миллионов долларов. Фантастика! Надя прилипла к экрану компьютера. Урабанк не только не компенсировал потери своим вкладчикам после падения рубля, как это сделали некоторые другие банки, но ещё и получил помощь от правительства, которую присвоил себе. Конечно, только в Сергея могли целиться на Красной площади, и ни в кого больше. Но откуда у него была такая горячая информация? Кто ему её передал? Ведь это не имело ничего общего с тем, чем он занимался обычно. Искал ли он просто компромат, чтобы потом кого-то шантажировать? Может, ему тоже надо было от кого-то защититься. Ну, Сергей… Обычный, хотя и очень хороший, эксперт, имеющий ежегодно такие громадные бонусы… В какую игру он играл?

Надя долго смотрела на экран. Мурашки пробежали по телу. Теперь и она стала тем человеком, который слишком много знает. Ее вход в электронный почтовый ящик Сергея мог быть зафиксирован. И следы вели к ней, в её квартиру. Однако, прежде чем выйти из папки с документами Сергея, она решила все скопировать и перенести на свой жесткий диск. Так, уходим… Скорей, скорей… Теперь надо куда-то спрятать ноутбук… Зайдя в спальню матери, она осторожно разбудила ее:

— Мамочка, проснись, проснись, прошу тебя…

— Что случилось? — спросила мама, открыв глаза. Она спала чутко.

— Пожалуйста, ни о чем меня не спрашивай. Нам надо сейчас уехать. Поторопись, мама, умоляю, поторопись. Скорей. Я потом тебе все объясню.

Мать и дочь добирались до дачи молча. Каждая была погружена в собственные мысли. Надя вглядывалась в темноту ночи за окном подобравшего их «козлика». Она пыталась обдумать все, что с ней произошло в последние шесть дней. А нагромоздилось много событий. Теперь уже её жизнь не будет такой, как прежде. Их маленькая дачка находилась недалеко от Ярославского шоссе, в тридцати километрах от Москвы. Как она любила такие поездки! Но сейчас тревога не покидала её. Надо во всем спокойно разобраться. Что я скажу маме? «Козлик» подвез их к въезду в поселок, дальше ехать было бессмысленно. Несмотря на покрытые льдом лужи, можно было прочно увязнуть в грязи. Подав руку матери, вышедшей из машины, и взяв все вещи, Надя повела её там, где не так скользко, в сторону дома. Их маленькая дачка из кирпича на краю березовой рощи обычно доставляла им большое удовольствие. Открыв калитку, они услышали лай Путча, дворняги, которую подобрали в год августовского переворота 1991 года. Надя подошла к собаке, чтобы погладить. Пес лаял и бешено махал поднятым хвостом. «Как дирижер оркестром на балете Стравинского, — почему-то подумала она. — Путчик, Путчик, дождался наконец, хороший… Приехали твои непутевые хозяева».

Лай собаки немного успокоил её, он был какой-то теплый, домашний. Она вспомнила, что Петр любит повторять старую присказку Уолл-стрит: «Если хочешь преданности, возьми собаку». Если бы такое было возможно!

Они вошли в дом. За отоплением следила соседка. Она же приносила и еду для Путча. Не раздеваясь, мать сразу же включила старенький электрический чайник. Сейчас она показалась Наде такой хрупкой и беззащитной. Стоит ли ей о чем-то рассказывать… Обняв мать за плечи, она уткнулась молча в её плечо и поцеловала в шею.

— Давай рассказывай, Надя, что там у тебя произошло. Не забывай, что после смерти отца ты у меня одна. Надеюсь, ты на меня не обиделась за приглашение твоих друзей. Все-таки это твой день рождения. Ну расскажи мне, расскажи, что там у тебя стряслось…

— Что тебе рассказать, мама, я не знаю. Ты же можешь себе представить, что я почувствовала, когда подстрелили Сергея. Я же так испугалась, у меня стучали зубы, я не могла говорить… Не каждый же день кто-то падает замертво у тебя на глазах. На пальто пятна чужой крови. Ты понимаешь?.. Ты считаешь, что не из-за чего нервничать?

— Но ты же не будешь говорить, что мы приехали сюда среди ночи, потому что ты вторые сутки не спишь и переживаешь из-за этого бедняги Сережи. Что-то я ничего не понимаю. Скажи мне правду!

Надя взвешивала про себя все «за» и «против». Сказать матери про премьер-министра? Она ведь ничего не поймет и испугается ещё больше. Не пойдет ли она ещё обсуждать это с соседками? И вообще, может ли она ей помочь? Риск был очень большим. Хотя… мама спала, когда я включала компьютер.

— Помнишь, когда я кончала университет, часто происходили подобные вещи: заказ на убийство конкурента. Сейчас намного меньше. Но все-таки случается. Не повезло… И этот выстрел я не забуду до конца моей жизни.

Мама тяжело вздохнула, взяв дочь за плечи:

— Не повезло? Что ты такое говоришь? Всем этим «новым русским», включая твоего Петра Владимировича, не везет? Ты что? — Она даже топнула ногой. — Эти коррумпированные круги… Они же совсем задушили нашу страну…

Надя рассердилась. Ой, сейчас она скажет матери какую-нибудь грубость, только бы не сегодня. Но ведь мать сейчас начнет повторять: «А вот раньше…» Это уже невозможно слушать, и потому она сказала спокойно:

— Перестань валить всех в одну кучу. Зачем ты путаешь мафию, бандитов и банкиров? Так делают одни только дураки журналисты. Ведь убили не Ульянина, а Сергея, прекрасного молодого человека, который великолепно делал свое дело, чтобы зарабатывать на жизнь. И все было нормально.

— Видишь, ты же не споришь, что твой Ульянин вор, — заметила мать.

— Не в этом дело, мама, вор или нет, тебя же вполне устраивает то, что я тебе каждый месяц даю пятьсот долларов. Ты их берешь, хотя говоришь, что я работаю у вора. Как бы ты жила, мамочка, с твоей зарплатой в школе в полторы тысячи рублей, если бы я не работала в банке? Ты что, стала бы продавать газеты возле метро или стояла бы с протянутой рукой?

— Ну я как-нибудь устроилась бы. Но было бы лучше, если бы ты работала в каком-нибудь приличном институте… на достойной работе…

— Знаю я все, что ты скажешь дальше. Ты что, забыла, сколько получают преподаватели в институте? За свою, как ты выражаешься, достойную работу? Всего сто долларов в лучшем случае. Ты хочешь, чтобы я пошла на панель или что?

Мать замолчала на мгновение, несколько озадаченная вопросами дочери. В это время залаял Путч.