- Петька, - бормочет его напарник. - Ты чего? Это же... Упырь. Откуда у него дети? Он же...

- Отец, - обрывает. - Это ее отец.

- Петя, да ты попутал.

- Не лезь, - отрезает. - Просто не лезь.

- Пошли доченька, - мерзкий смех совсем близко и сильные руки хватают меня за плечи, грубо дергают назад.

- Нет! - кричу. - Вы что творите?! Мой отец Стрелецкий. Я вам не дочь. Хватит врать. Нет! Отпустите!

Милиционеры молчат. Прохожие не вмешиваются. Мои дикие вопли и просьбы о помощи как будто проносятся мимо. Никто не реагирует. Никто не обращает внимания. Меня заталкивают внутрь чужого авто. И я понимаю, что помимо дрожащей девочки, на заднем сиденье ещё два мужика. Продолжаю бороться, дергаться, истошно орать.

- Сука, достала, - бросает кто-то.

А после на мой затылок приземляется огромный кулак. Перед глазами расстилается чернота. Меня поглощает тьма.

Голова ужасно болит. Даже дышать трудно. Кажется, каждое движение причиняет невыносимую муку. Отовсюду доносятся голоса. Много людей. Очень много людей вокруг. Откуда? И вообще где я? Темно-зелёное авто. Номерные знаки врезались в память. Странные люди внутри. Мерзкий Блондин. И второй - Бритоголовый. А ещё двое на заднем сиденье. И девочка. Там точно была девочка. Моего возраста. Может, немного старше. Очень худая и бледная, с длинными светлыми волосами. Милиция никак меня не защитила. Разрешили затолкать в машину. Почему? Они же не верили. Упырь. Вроде так назвал один из милиционеров того Блондина. Упырь. Это кличка? Просто ругательство?

Меня тошнит. Сильно тошнит. От запаха. Тут очень странный запах. От него желудок скручивается узлом. Не могу понять, что происходит. Но мое тело трясёт от ужаса, сковывает холодом. Понимаю, лежу на полу. Руки и ноги коченеют, стынет кровь. Делаю слабую попытку сдвинуться с места, искры из глаз летят. Закусываю губу, чтобы не заорать.

Тихо. Надо вести себя очень тихо. Иначе...

Голоса становятся чётче. Звон стекла. Смех. Я пока не могу разобрать речь. Язык понимаю, но слова на складываются.

Тут и женщины есть. Не только мужчины. Различаю их. Отмечаю. Но до конца ничего не осознаю.

Открываю глаза. Осторожно. Моргаю и очень стараюсь не взвыть от боли. Перед моим взглядом все плывет. Огни закручиваются в пугающую воронку. Голова кругом идет. Пальцы подрагивают.

Я вглядываюсь в окружающее пространство. Не сразу понимаю, где нахожусь. Боюсь оглядываться, чтобы не привлечь внимание. Надо мной много железа. Ржавые краны. Тёмные трубы. Воздух тягучий. Спертый. В горле жутко скребёт, но я подавляю кашель. Давлюсь, зажимаю рот ладонью. Часть меня отчетливо чувствует: нельзя издавать звуки.

Это похоже на завод. Заброшенный завод. Точно. У нас есть старый завод. Как раз за чертой города. Вокруг безлюдная местность. Посадка. Лес. Черт возьми, никто меня тут не найдёт. Надо выбираться самой.

Поднимаюсь под очередной взрыв хохота. Затравленно озираюсь. Замечаю тёмные фигуры вдали. Там в стороне как будто стол. Очертания стола. И вокруг него собрались те мужчины и женщины. Контуры размыты. Все в дыму. Они курят, видимо очень много курят. Оттуда летят искры. Чем больше искр, тем громче становится смех.

Неприятный запах усиливается. Дышать тут невыносимо.

Я отворачиваюсь. Медленно продвигаюсь, ищу выход, стараюсь держаться в тени. Вижу проход, ощущаю дуновение ветра. Ускоряю шаг. Сжимаю кулаки, пытаясь дрожь унять.

Девочка. Где ты девочка? Где она?

Замираю. Снова оборачиваюсь назад.

Это ошибка.

- Девчонка! - женский визг. - Девчонка живая!

Бросаюсь к выходу. Выскакиваю наружу.

- Держи! Держи, тварь!

Я бегу так быстро, как могу. Грудь сдавливает, обдаёт огнём. Ноги почти не гнутся, чудом мчусь дальше. Ещё, ещё. К деревьям. Там можно затеряться. Но меня хватают за шкирку, волокут обратно, поливая отборным матом. Даже не все слова понимаю. Моих знаний не хватает.

- Связать ее.

- Дай веревку.

- Сука! Какого хрена?!

Мне отвешивают затрещину, но я продолжаю сопротивляться. Царапаюсь и кусаюсь. Вырываюсь изо всех сил. Дергаюсь, лягаюсь, в меня, будто бес вселяется. Только это не спасает. Меня все равно усаживают на стул и привязывают. Руки и ноги оплетают. Жёстко. Не позволяя вырваться.

Шиплю. Плююсь. Кричу.

Очередная затрещина заставляет заткнуться и присмиреть. Кажется, меня бьет тот же самый мужчина, который до этого ударил по голове. Теперь в лицо. Так, что кровь заливает рот изнутри, а глаза застилает завеса слез. Почти теряю сознание. Застываю на грани реального. Вопль забивается в животе.

- А мы думали, ты сдохла, - говорит Бритоголовый.

Это он ударил меня? Вроде нет. Снова вижу номер машины. Милиционеров. Испуганное лицо девочки. Мысли скачут. Разум плывет.

Где она? Где?!

Кто-то говорит. Много говорит. Но я не все слышу. В ушах вата. И мозг тоже точно ватный. Тело каменеет. Ничего не чувствую.

- Щепка, - доносится женский голос сквозь вязкую пелену. - Что вы в ней нашли? Ни сисек, ни жопы. Я же лучше.

- Никто не спорит!

Дружный гогот. Хлюпающие звуки. Целуются?

Больше я эту женщину не слышу. Удаляющиеся шаги. Ничего не вижу. Снова смех раздирает разум. Звучат странные шутки, которые не понимаю и не запоминаю.

Где девочка? Девочка. Где она?

- Живучая киса.

Блондин оказывается совсем близко. Гладит меня по голове, и от этого движения начинает очень сильно мутить. До безумия сильно.

- Мой отец будет искать меня, - говорю я. - Стрелецкий. Его фамилия Стрелецкий. Он...

- Богатый мужик, я пробил. И что с того?

- Он даст вам выкуп, - еле двигаю языком, внутренности сводит рвотный спазм.

- Киса, нам хватает бабосов.

- Я... мне нет восемнадцати.

- Разве это проблема?

- Я не могу умереть до восемнадцати.

- Ты слишком красивая, чтобы умирать.

- Но вы... вам нельзя ничего со мной делать. По закону - нельзя. И вообще нельзя. Вы не можете меня трогать.

Блондин тихо смеётся.

- Кис-кис, - треплет за щеку. - С чего ты взяла, что я буду тебя трогать? Закон уважаю. Просто хочу с тобой поиграть. Ты будешь бежать, а я догонять. И лучше тебе бежать быстро. Очень быстро.

Внутренности леденеют. В голове всплывает мысль о том, что не стоит убегать от дикого зверя. Не помню, кто мне это сказал и когда, но верю. Блондин опасен. Что за игру хочет?

- Вы так много знаете, - откашливаюсь. - Про Ахметовых тоже знаете?