– Она не может найти Леона, – сообщает Мо секунду спустя. – Она очень хочет поговорить с тобой, Тиффи. Хочет извиниться.

Мотаю головой. Я не готова сменить гнев на милость только потому, что ей пришла охота извиняться.

– Она запросила телефонный разговор с Ричи, когда его доставят в тюрьму, – добавляет Мо после паузы.

На том конце слышится голос Герти, испуганный и дребезжащий.

– Она все ему расскажет, и он позвонит Леону на мобильный, в первый день в тюрьме можно звонить на любой номер. Оформят его, наверное, поздно вечером или завтра утром, но все равно это лучший вариант, если Леон не вернется домой.

– Завтра утром?

Еще нет и восьми.

Мо печально кивает.

– Пока это все.

Забавно, ей богу, что лучший способ связаться с человеком – попросить кого-то позвонить ему из тюрьмы.

– Леон отключил телефон, – говорю я тоскливо. – Он не ответит.

– Одумается и включит, Тиффи, – Мо держит трубку у уха. – Побоится пропустить звонок от Ричи.

Сижу на балконе, свернувшись под двумя одеялами. Одно из них – цветастое покрывало, которое обычно живет на постели. То, которым укрывал меня Леон в ночь, когда явился Джастин.

Леон считает, что я вернулась к Джастину. Отчаянная паника позади, и теперь я думаю, что он мог бы, чума его возьми, доверять мне чуточку больше.

Не то чтобы я заслужила. Судя по всему, нет. Я ведь правда возвращалась к Джастину, много раз, – я ему рассказывала. Но… Я бы никогда не начала встречаться с Леоном, если бы не чувствовала, что на сей раз все по-другому – если бы не была готова перевернуть страницу. Я так старалась. Вытаскивала на свет ужасные воспоминания, без конца разговаривала с Мо, ходила к психотерапевту. Я старалась. А Леон, наверное, подумал, что у меня недостанет сил, чтобы все исправить.

Герти звонит в среднем каждые десять минут; я по-прежнему не беру трубку. Герти знает меня восемь лет. Я злюсь на Леона за то, что он мне не доверяет, а с ним мы знакомы меньше года. Так что на Герти я злюсь минимум в восемь раз сильнее.

Тереблю печальные желтеющие листья нашего единственного балконного растения и гоню мысли о том, что Джастин знает мой адрес. Откуда – непонятно. Вероятно, опять Мартин. Может, посмотрел платежные извещения, которые бросает мне на стол кадровик.

Чтоб ему пусто было, этому Мартину! Я знала, что неспроста он мне так не нравится.

Опускаю взгляд на телефон, который вибрирует на колченогом столике. Столик загажен птичьим пометом и покрыт толстым липким слоем пыли и сажи, которая оседает в Лондоне на все, что мало-мальски долго остается на улице. Высвечивается имя Герти, и на сей раз, ощутив вспышку гнева, я отвечаю.

– Что?!

– Я дрянь, – быстро-быстро начинает Герти. – Сама не верю. Как можно было предположить, что ты вернешься к Джастину! Прости, прости, пожалуйста!

Ошарашенно молчу. Мы с Герти цапались не раз, и она никогда не извинялась первая.

– Я должна была верить. Я верю, правда!

– Верить во что? – спрашиваю я, не придумав более сердитого ответа.

– Что ты сможешь уйти от Джастина.

– А…

– Тиффи, как ты?

– Неважно, – говорю я, и у меня дрожит нижняя губа. С силой ее прикусываю. – Ричи, наверное, еще не…

– Нет, не звонил. Знаешь, как оно. Хорошо, если его перевезут из суда в тюрьму к полуночи. В этой системе бардак, так что ты особенно не надейся, что ему разрешат звонок, не говоря уже о разговоре со мной, хоть и обещали. Но если он позвонит, я все ему объясню и попрошу поговорить с Леоном.

Проверяю время на экране. Восемь вечера, минуты тянутся кошмарно медленно.

– Я жутко, жутко на тебя злюсь, – повторяю я дважды, потому что знаю, что мой голос вовсе не сердитый. Он просто грустный и усталый, такой, как бывает, когда надо поговорить с лучшей подругой.

– Естественно! И я тоже! Я себя ненавижу. Я тварь. Кстати, Мо со мной тоже не разговаривает. Если от этого легче.

– Не легче, – неохотно говорю я. – Не хочу, чтобы ты стала парией.

– Чем-чем? Десерт такой?

– Парией. Персоной нон грата. Изгоем.

– А… Не беспокойся. Я покорно принимаю жизнь в немилости. Ничего другого я не заслужила.

Дружески молчим. Заглядываю внутрь себя, чтобы отыскать там океан ярости на Герти, однако он, видимо, испарился.

– Ненавижу Джастина, – жалобно говорю я. – Знаешь, мне кажется, он затеял это, просто чтобы развести нас с Леоном. Вряд ли он бы на мне женился. Вернул бы и сразу снова бросил.

– Кастрировать его мало! – решительно заявляет Герти. – Ты от него ничего хорошего не видела. Я не раз желала ему смерти, серьезно.

– Герти!

– А что? Сидеть сложа руки и смотреть, как он уничтожает в тебе все самое лучшее? Кошмар.

Нервно тереблю брикстонское покрывало.

– Вся эта мерзость дала мне понять, что Леон мне нравится. Очень нравится. – Шмыгаю носом и вытираю глаза. – Ну почему он хотя бы не спросил, правда ли это? И… даже если так, хотелось, чтобы он не отступался так сразу.

– Прошло всего полдня. Он в шоке и до смерти устал после суда. Готовился к нему столько времени. А Джастин, как всегда, убийственно хорошо выбрал момент. Подожди немного. Надеюсь, ты увидишь, что Леон не отступается.

Качаю головой.

– Не знаю. Сомневаюсь.

– Верь в него, Тиффи. Разве не того же ты требуешь от него?

Двигаюсь между палатами, словно больничное привидение. Как брать кровь у пациента, если и дышу с трудом? Хотя в целом мне хорошо, легко – блаженная рутина. Что-то посильное. Леон, старший медбрат по отделению, молчаливый и надежный.

Спустя несколько часов замечаю, что обхожу стороной палату «Кораллы». Избегаю мистера Прайора. Он умирает.

В конце концов ординатор говорит, что в «Кораллах» увеличивают дозу морфия, и мне надо расписаться. Больше не спрячешься. Иду. Светло-серые коридоры, пустые и обшарпанные, я знаю здесь каждый дюйм, возможно даже лучше, чем стены собственной квартиры.

Останавливаюсь. У двери, опершись локтями о колени и уставившись в пол, сидит мужчина в коричневом костюме. Необычно видеть его здесь в такой час – ночью посетителей не пускают. Очень старый, седой и… знакомый.

Отлично знаю эту позу: человек, собирающийся с духом. Сам не раз принимал ее перед входом в комнату свиданий в тюрьме.

Понимаю с опозданием: седовласый старик, который смотрит в пол, Джонни Уайт Шестой из Брайтона. Абсурд. Дж. У. Шестой – человек из моей другой жизни. Жизни, наполненной Тиффи. И вот он здесь. Значит, я все же нашел мистеру Прайору его Джонни, даже если тот и не сразу в этом признался.