— Я подумаю… — снова скрылась в гардеробной, выбрала платье, окинула взглядом свое отражение, покрутилась, отчего-то то и дело опуская взгляд на живот. Ну не может он пока быть видным… Нечему там быть видным… Но это было чертовски сложно себе же объяснить…

Потом подняла взгляд чуть выше своего плеча. В зеркале был виден Тихомиров. Стоял в спальне, спиной к ней, смотрел в окно… Руки в карманах, прямая спина… Хочется подойти сзади, обнять, щекой прижаться…

— Выедем в пятницу? — спросила не слишком громко, но он услышал, обернулся, точно так же ее спину взглядом окинул, как она его недавно, усмехнулся, кивнул… Дождался, пока и она взгляд через плечо бросит…

— Я тебя как-то бешено люблю, Принцесса. Даже страшно… — сказал. Не мог не заметить, что у нее дыхание сперло, что замерла на мгновение, чтобы с духом собраться. Если ему страшно, то чего от нее ждать?

— И я тебя… — ответила, вновь не сомневаясь в правильности сделанного когда-то давно выбора.

Настоящее…

— Алло, мам…

— Привет, слушаю тебя…

— Мы договаривались, что я на выходных приеду…

— Да, конечно. Мы ждем. Я уже попросила приготовить рыбу, как ты любишь.

— Я не смогу.

— Почему?

Ксюша собиралась довольно долго прежде, чем позвонить. Не планировала прямо сегодня огорошивать мать по телефону новостями последних дней, сделать это предстояло лично, да и чуть позже все же, но… Все равно понимала, какую реакцию ее жизненные изменения повлекут у родителей.

Они только выдохнули спокойно, избавившись от ненавистного Бродяги и вернув почти очухавшуюся после всего случившегося дочь, а тут…

Окажется, что мало того, что не очухалась, так еще и усугубила.

— Появились срочные дела…

— На работе? Зачем ты батрачишь на этого… На Ивана? — Нина в последний момент все же смогла сдержаться, не назвав зятя так, как хотелось.

— Я ни на кого не батрачу. Я занимаюсь тем, чем считаю нужным. И я, к сожалению, не смогу приехать на этих выходных…

— Это из-за него, Ксюша? Он пытается загрузить тебя так, чтобы ты не успевала общаться с нами? Боится, что настроим против него? Неужели не понимает, что сам все сделал… Без нас?

— Мама…

— Что мама, Ксюша? После его выходки… Я жду от него только плохого. Самого плохого…

— Это никак не связано с Иваном. У меня дела. Я не смогу приехать. Поцелуй папу…

Ксюша скинула, положила телефон на столик, долго смотрела на него, мысленно торгуясь с собой же, прося успокоиться.

Уже предвкушала, какой будет «концерт», когда она объявит, что беременна от «этого» и что собирается понемногу стабилизировать их с «этим» жизнь…

— Привет, — Ксюша не заметила, как в заведение зашла Кристина, быстрым шагом направилась к ней, улыбнулась, опустилась на стул…

— Привет… — Тихомирова изо всех сил старалась сохранять беспристрастность. После того, как Иван сообщил ей, что Кристина — та самая девушка, с которой ее перепутала Прудкая, у Ксюши произошла очередная переоценка вроде как подруги…

Почему-то очень хотелось верить, что Бродяга ошибся. Это ведь возможно, правда? Или что Кирилл соврал, чтобы позлить друга, потому что…

В голове Ксюши образ Краст снова возвращался к исходным — желтая журналистка, не обремененная принципами, способная топтаться по человеческим судьбам ради удовольствия…

— Ты смотришь на меня так, будто… Даже не знаю… У нас проблемы? — Кристина была в довольно хорошем расположении духа. Улыбалась — что Ксюше, что подошедшему официанту. Возможно, немного нервная, дерганая, на часы поглядывает, но… С кем не бывает?

— Нет, извини. Просто… С мамой говорила…

— И что? Поссорились что ли?

— Нет, просто… Это сложно объяснить. Мы с ней немного разные.

Кристина хмыкнула, кивнула, будто могла понимать, о чем речь.

— Вероятно, так у всех мам и дочерей.

— Вероятно… — вот только не хотелось бы, чтобы так же было у нее… Если будет девочка. — Ты говорила, у тебя какая-то просьба ко мне?

Инициатором сегодняшнего обеда была Кристина. Ксюша со спокойной душой съехала бы (не была уверена, что хочет сейчас встречаться), но Краст очень просила. Теперь же сидела напротив, явно нервничая…

— У меня проблемы, Ксюш… На работе… От меня ждут рейтинговых статей, а получают шлак…

— Почему шлак? Ты пишешь очень достойно.

— Спасибо, но речь не о том, как пишу… Вокруг один тухляк. Не за что зацепиться…

— А чем я могу тебе помочь?

— Ты… — Кристина сделала паузу, Ксюша тут же напряглась. Значит, скорей всего просьба будет не из легких. А может и не из самых приятных. — Устрой мне интервью с твоим отцом…

* * *

Прошлое…

— Я читал интервью твоего мужа, Ксения, — Игорь с дочерью сидели в его кабинете, расставили шахматы, играли в тишине, наслаждаясь обществом друг друга.

Еженедельные шахматные партии — один из пунктов, которые Игорь непременно хотел бы реализовать, будь у него сын. Понимал, что девочке этот вид спорта скорее всего не сильно интересен, но смирившись с тем, что сына не будет, постарался когда-то научить дочь… Как оказалось, в этом деле его дочь — не хуже сына.

Ксюша научилась, а через полгода после начала совместных игр даже принялась активно побеждать. С тех пор прошло много лет. Соперники давно были на равных, и пусть играть садились довольно редко, всегда получали удовольствие от одного на двоих хобби.

— Да? И что скажешь? — Ксюша тоже читала… И ничего хорошего сказать тогда не могла.

— Желтуха. Зачем Иван на это согласился?

— Долго уговаривали, вот и согласился.

— Зря… — Игорь взял двумя пальцами фигуру, поставил ее на желаемое место, усмехнулся, подмечая, что дочь издает разочарованный стон.

Кажется, профукала партию…

— Почему зря?

— Ты читала когда-то мои интервью?

— Нет.

— А знаешь, почему?

— Не знаю.

— Я их не даю. В этом нет смысла. Мне не нужно, чтобы кто-то тряс мой бельевой ящик. И чтобы в бизнес лез — тоже не нужно. И если бы твой муж… Пришел ко мне за советом… Я бы настоятельно рекомендовал ему…

— Если бы он пришел к тебе с советом, пап… Ты бы посмотрел на него, как на убожество, и поглумился бы. Мы оба это знаем, не начинай…

* * *

Настоящее…

— Это невозможно, прости. Отец не общается с журналистами. Это его принцип.