Я пытаюсь еще что-то спросить, но голос моей собеседницы удаляется, как и она сама. Погружается во мрак и исчезает. Осматриваюсь вокруг и слышу стон. Иду на звук и… открываю глаза. Пытаюсь понять, где я и кто стонет рядом со мной. Приподнимаюсь. Гудит голова и болит щека, по которой пришелся удар. Наверняка опухла и будет синяк. Ничего, лишь бы выбраться. Кстати, где я? Ага. Это детская спальня. Дверь вывернута из петель, закрыться не получится. Окно выбито, но острые осколки торчат, как зубы крокодила – пролезть тихо, и чтобы не пораниться – не выйдет. Ладно, что делать?

Стон. Поворачиваюсь на звук. На холодном полу лежит мой бывший муж. Вокруг него уже собралась приличная лужа крови, кожа мужчины под многочисленными ссадинами и ранами слишком белая, почти синюшная. Сажусь возле него на колени.

- Айли… - зовет едва слышно.

- Я здесь, Росс, - отвечаю, чувствуя жалость, понимая, что для него все кончено.

- Айли, - мужчина пытается улыбнуться, но губы не слушаются его. – Прости меня, если сможешь. Я был ослеплен. И глуп. Весь мир был для меня, а я… променял его на зеленое сукно игрового стола.

- Это сейчас неважно, Росс, - утешаю мужа.

- Важно. Мне важно, - хрипит и замолкает ненадолго, потом продолжает, - Он псих. Портал не к сестре, не верь, слышишь….

Начинает кашлять, выплевывая темную, почти черную кровь.

- Все в порядке, Росс. Я не верю Орэсту и не собираюсь открывать портал для него.

- Дети… позаботься о них. Я любил тебя… Айли…

Последний выдох и замирает. Закрываю мужу пустые теперь глаза. Горько, что осознал, да поздно. Но погоревать мне не дают.

- Сходи, посмотри, как она там. Если очнулась – тащи сюда. И если не очнулась – тоже.

Резко поднимаюсь с колен, забегаю за кровать. Так просто не дамся! Ногу внезапно обжигает, негромко вскрикиваю и опускаю руку к месту, где болит. Нож! Божечки! Я уже и забыла о нем! Выхватываю за рукоятку и снова вскрикиваю. Он горячий! Уже не обжигает, но едва можно держать в руках. На грани терпимого.

- Ой, - раздается совсем рядом с дверью в спальню. – Что за…

Потом громкий звук бурлящего кишечника, еще одно ойканье, и быстрый топот ног прочь. Стук входной двери.

- Сай, какого пурхеса ты не вывел графиньку? – это голос длинного.

- Да сейчас! Живот что-то прихватил. Сбегаю в кусты и вернусь. Подождет!

- Хозяин не любит ждать…

- А я не люблю срать в штаны, Иво, не беси!

Тишина. Звуки шагов мимо окон. Туда-обратно. Туда-обратно. Резко останавливаются. Ругательство и быстрые, почти вприпрыжку шаги куда-то в сторону. Неужто?! Даже смеяться хочется, невзирая ни на что. Неужели, это я?

Так, ладно, радоваться буду потом! Сейчас надо выбираться. Выскальзываю из детской спальни. Идеально было бы закрыться в той же кладовой, где в прошлый раз. Возможно, дом опять откроет портал. Если честно, мне даже все равно куда, лишь бы подальше отсюда. Я уже поворачиваюсь туда, куда мне нужно, всего несколько шагов отделяют меня от кладовой, когда чья-то рука пытается меня притормозить, остановить, перехватить.

Дергаюсь в попытке сбросить удерживающую меня конечность.

- Куда это ты собралась! – шипит Жорж Орэст, до синяков впившись в мое запястье пальцами. – Не уйдешь!

Тянет к себе. Нет времени. Сейчас придут на подмогу его люди, и все, я не смогу вырваться. Есть шанс, пока мужчина один. Поэтому отбросив от себя любую жалость, помня только то, что он бы меня не пожалел, резко поворачиваюсь лицом к противнику и быстро, пока он не успел опомниться, режу острым лезвием ножа по его пальцам, удерживающим мою руку. Почти поросячий визг раздается в коридоре, я выдергиваю свою ладонь и бегу в кладовую. Едва успеваю закрыться изнутри, придвинув неизвестно откуда здесь взявшееся кресло.

Руки трясутся, сердце стучит почти во рту. Орэст вопит и ломится в дверь, мешая нормально все обдумать. Где этот чертов портал, когда он так нужен?! Так, спокойно, надо вспомнить, что говорила бабуля. «Наполнить магией, наполнить жизнью». Где мне взять магию, чтобы ею наполнить дом?? Орэст орет и бьет в дверь с еще большим остервенением. Если он сюда зайдет, то точно прибьет, церемонится не будет!

Вот же, гадство! Осматриваю кладовку, словно смогу в ней найти подсказку, но все тщетно. Кроме кресла в комнатушке нет ничего. Пусто. Принюхиваюсь. Но как-то приятно пахнет… И как-то знакомо… Вспоминаю. Так пахнет герцог. Чем-то вкусным и родным. Да, наверное, уже стоит хотя бы себе признаться, что я влюбилась. Причем сильно, как говорит молодежь, по уши. Но причем тут этот запах? Что дом хочет сказать?

- Что ты хочешь сказать? – спрашиваю вслух.

Понятное дело, ответа нет, кроме воплей Орэста по ту сторону двери. Кстати, удивительно, как это он до сих пор не сдвинул хоть и тяжелое, но все же кресло, не гардероб трехстворчатый с антресолью. Или не удивительно?

- Ты мне помогаешь, да? – спрашиваю сама не зная у кого. Наверное, у дома, а может… у Рода. – Что мне сделать? Как наполнить тебя магией и жизнью?

Ответа нет, но внезапно приходит картинка: истекающий кровью Росс. Вздрагиваю, не понимая, причем здесь это. Но потом… Кровь! Вот, чем наполняется и магия, и жизнь. Род – это кровь. И магия наша родовая, кровная. Боже! Какая же я глупая! Ведь и нож мне Барбара не зря подарила! Именно здесь, в этом доме!

Раздумываю я недолго: крепче прихватываю горячую рукоять ножа и, сжав зубы в предчувствии боли, режу ладонь. Неглубокая рана, но длинная, чтобы не цедить по капле, нет на это времени. Удивительно дело, но боли нет. Ладонь немного холодеет, а потом загорается жаром,