— Ой, шеф, а я его вижу!

Маус отодвигается от монитора.

Да, он у нас и впрямь гений. Камера-то очень даже работает, хотя вряд ли сей факт известен работникам клуба. Ее оптический глаз нацелен куда-то в недра задворок, где между пустыми ящиками, помойкой и грязной, исписанной граффити стеной молча бродит молодой человек с несвойственной здешним местам внешностью.

— Похоже, он, — говорит Маус.

— Похоже, да, — соглашаюсь я.

Господин CoolBoy смахивает на студента-отличника или на молодого преподавателя. Несмотря на прохладную ночь, одет лишь в черный свитер и синие джинсы, за спиной рюкзак, на носу круглые очки. Хозяев таких в трамваях обзывают интеллигентами.

Он мнется с ноги на ногу, как школьник на первом свидании. Все время озирается по сторонам и изредка глядит на часы. Похоже, волнуется, причем сильно.

Еще бы! С такой внешностью, да в таком месте. Что Мухинск, что Столица обладают одним общим свойством: их задворки не любят интеллигентов с рюкзачками и в круглых очках.

— Не нравится он мне, — раздается над ухом голос Сайфера.

Я оборачиваюсь назад. Наша боевая мощь задумчиво гладит свою «мефистофельскую» бородку.

— Двигается как-то… На профи похож. Хотя…

Я вновь смотрю на экран. Там все тоже. CoolBoy молча бродит по пятачку у черного хода клуба, озирается по сторонам. Ждет. Волнуется.

— Ладно. Прощупаем, шеф?

Вопрос обращен ко мне. Я должен ответить, хотя и не знаю, зачем. Кажется, Маус и Сайфер отлично работали без меня. К чему им главный — никак не возьму в толк. Пока что в их обществе я ощущаю себя желторотым стажером.

— Как?

— Под гопу местную сработаем. Повяжем, отвезем разобраться.

Я только молча киваю, давая понять, что план ясен. Чего тут темного?

Вот ходит себе господин CoolBoy по задворкам. Ждет мальчика-«хакира». Зачем? Теоретически возможны два исхода, но вероятность распределена отнюдь не равномерно. Девяносто девять и девять в периоде, что этот самый CoolBoy мечтает лишь об одном. Всем ясно, о чем…

Но мы же не Дао. Можем и ошибаться.

Пустое поле и только черные пятна на нем.

Мы прощаем тебя, Уходящий, исчезай с миром…

— Так что, шеф? — они, кажется, заметили мою растерянность.

А что шеф? Шеф понимает, что если уж вероятность девяносто девять и девять…

— Вперед, ребята, — выдохнул я и понял, что от меня больше ничего не зависит.

— Отлично, Мышкин, зайди через арку, а я дыру в заборе поищу.

Мы прощаем тебя, Уходящий, исчезни…

Маус явно видел во всех этих граффити смысл. Мы шли вдоль забора, огибая здание клуба. Ни фонарей, ни горящих окон в округе не было. Дальше к востоку тянулась сплошная промзона, с остальных сторон к клубу подступили пятиэтажки, давно задремавшие вместе со своими обитателями. Столицу накрыла ночь.

— Во, блин! — шепнул Маус, тыча в очередную наскальную надпись. — Зерги рулят! Какая старина, а еще не замазано! Да, живо дело Старкрафта! Живо. Впрочем, Контра тоже не в ауте…

Надписи на заборе волновали его куда больше, чем некто с ником CoolBoy.

— Терроры фореве! Вали контров! Америкосы отстой! Блин, редкие экземпляры. Шеф, может прихватим.

— Что? — не понял я.

— Сегмент стеночки. Потом продадим. Экземпляры редкой наскальной работы конца двадцатого — начала двадцать первого века… Арройо будет жить, ешкин! Надо будет сюда заглянуть как-нибудь. Тоже чего напишу.

Мы свернули в арку. Теперь оставалось пройти еще метров пять. В принципе, CoolBoy мог уже слышать наши шаги. Если он и впрямь настолько крут… если Сайфер не ошибается…

— Пошел клуб знакомств www.chuvaki.com. Круто. Может, www.struna.org написать?

Нравы в столичном отделении просто удивительные.

— Ладно. Все. Идем. — Маус, похоже, уловил-таки мое недовольство.

— Только говорить будешь ты, — заявил я. — Тебе как-то ближе эта… среда.

— Ясно. Я уже даже и не обиделся. Смотрите, шеф, и учитесь.

Мы вышли из арки, я даже успел бросить взгляд на камеру, прежде чем заметил КулБоя, а он заметил нас. Заметил, обернулся и застыл как тигр… вернее, как старый помоечный кот. Готовность атаковать.

— Эй, мужик, — не мудрствуя лукаво, начал Маус. — Закурить есть?

— Нет, — холодно отозвался CoolBoy. — Не курю.

И как на это отвечают? Ну да Маусу лучше знать.

Я предпочел позицию созерцателя. Прямо скажем, весьма обшарпанного зрителя, более смахивающего на мухинского бомжа, нежели на респектабельного сотрудника некоего солидного фонда… Впрочем, предполагалось, что мои габариты все же произведут на клиента нужное впечатление.

— Что ж так? — удивился Маус. — Все нормальные пацаны курят, а ты, блин, как еврей прям.

— Да т-т-ты тоже, в с-с-своей шапочке, — CoolBoy разволновался. Понял, что Мауса так не проглотишь. Хотя кто знает? Может, военная хитрость.

Однако наш хакер и сам стушевался. Похоже, дал где-то маху. Беретку свою не снял? А что в ней такого?

— А тебя колышет в чем я хожу, да? — он двинулся к собеседнику.

Сделал пару шагов и застыл. Не глуп он, наш Маус, лезть под руку непонятному типу с понятными намерениями.

— Ты не строй из себя, — совладав с заиканием, ответил наш загадочный. — Гопу, блин.

— Слышь, чувак, — из темноты, словно пройдя по изнанке Вселенной, возник Сайфер с какой-то дубинкой в руках. — Ты че, восстал, да? Ты как нас назвал, ты сам-то слышал?

Мистер CoolBoy затравленно оглянулся. Похоже, сейчас опять начнет заикаться. Или нет?

Мухинск. Грязная, темная окраина. Человек со звериным оскалом.

Он хочет жить. Больше всего на свете желает остаться в живых. И потому сделает все. Проложит себе дорогу, по трупам, по крови… Он будет драться. До самой последней капли.

— Ребят, — голос Классного Парня вдруг изменился. И очень даже знакомо изменился. Не к добру. Ох, не к добру. — Ребят, шли бы вы. Не путались?

На этот раз даже Сайфер — и тот растерялся.

Конечно, вот так ответил бы каждый. Но… Интонация. Очень знакомая интонация того, кто действительно может. Вот только что? Узнать бы, пока он не смог.

— Ну ты, блин, гигант, — выдал Маус. — Ты ваще крут на хрен.

— Видит, Бог, — покачал головой CoolBoy. — Я не хотел, ребята.

И он рванулся.

Не к Сайферу, как сделал бы каждый — «ударник» не выглядел слишком крутым и притом был в единственном экземпляре — к нам. Вернее, к Маусу.