Сталкер сосредоточенно наморщил лоб. После таких слов впору было решить, что растаман спятил. Либо перебрал с традиционным растаманским снадобьем. Как вариант – смешал его с чем-то нетрадиционным. Вот коктейль и шибанул по мозгам.

С неба, давно уже затянутого серыми тучами, начал накрапывать мелкий дождик. Капли застучали по крыше беседки. И Григ почему-то вдруг подумал о тщете всего сущего. Хотя объяснить бы не смог, в чем тут суть. Просто порой ему хотелось подумать о неожиданно странных и не до конца понятных вещах. А дождь был как раз в тему.

– Видишь, Григ?.. – Бобо осторожно, словно боясь смазать только что законченную картину, провел раскрытой ладонью над столом. – Видишь?..

– Вижу, – не стал отрицать очевидного сталкер.

– Нет, нет, нет! – быстро замахал рукой Бобо. – Ты вовсе не то видишь!

– Может быть, – снова согласился Григ.

– Вот! – Бобо указал пальцем на цепочку кошачьих следов, тянущихся по запорошенной солью столешнице. – Завершив начатую картину, Аделаида сделала видимым то, что прежде было скрыто!

– Кошка? – с сомнением хмыкнул Григ.

– Именно! – взмахнул рукой Бобо. – Именно в этом, брат мой, заключается великая тайна вуду!

– В чем именно?

– В том, что ты никогда не знаешь, откуда что приходит. В вуду важен лишь сам результат, а не то, каким путем ты его достиг.

– Ясно, – устало кивнул Григ, – и что у нас в итоге?

– Информация. Какие-то данные, которые Дум-Дум рассчитывает получить.

– А при чем тут Васька? Он – курьер?

– Именно.

Григ потрогал пальцами кончик носа – он всегда так делал, когда не мог что-то понять.

– Не получается, – дернул головой сталкер.

– Что именно?

– Васька – лох полнейший. Самостоятельно по Зоне десяти шагов сделать не сможет. С оружием обращаться не умеет. Какой, к лешему, из него курьер? Я бы заметил, Бобо, если бы он был профессионалом, разыгрывающим из себя недотепу…

– Нет, нет, нет! – перебивая Грига, быстро замахал руками Бобо. – Твой парень…

– С каких это пор он стал моим?

– Не придирайся к словам, – недовольно поморщился растаман.

– Хорошо, постараюсь.

– Василий на самом деле думает, что он журналист и приперся в Зону для того, чтобы сделать сногсшибательный репортаж, который прославит его во веки веков. То есть сделает богатым и знаменитым. Но скажи, Григ, ты видел у него хоть что-то, что обычно таскают с собой журналисты?.. Фотоаппарат? Видеокамеру?.. Может, хотя бы блокнот с карандашом?

– Нет, – честно признался сталкер.

– Он делал при тебе какие-то заметки?

– Нет.

– Как, по-твоему, он, вообще-то, похож на журналиста?

– Нет. Но он говорил, что работает на интернет-издание. Быть может, там своя специфика?

– Ничего подобного, – хитро улыбнулся Бобо. – История о репортаже из Зоны – это легенда, которую вколотили ему в голову специалисты по нейропрограммированию. А еще ему туда же вложили блок секретной информации, закодированный ключевым словом или фразой. Система невероятно проста, но эффективна. Курьеру под гипнозом показывают какую-то информацию. Текст, график или таблицу. Что-то, что он потом сможет воспроизвести с помощью ручки и бумаги. Информация закрывается паролем, после чего курьер выводится из состояния транса. Сам он ничего не помнит и даже под пыткой не сознается в том, что ему что-то известно по интересующему вопросу. Информацию от него может получить только тот, кто знает пароль. Стоит лишь курьеру услышать ключевое слово, как он тотчас же сядет за стол и запишет или нарисует все, что ему показали. После чего снова, теперь уже навсегда, про все забудет. В условиях Зоны, где запросто выходят из строя любые информационные носители, это самый надежный способ передачи информации, которую нельзя доверить просто бумаге или микрофильму.

– Ты все это увидел на столе? – Григ с сомнением покосился на солонку в форме головы легендарного генсека.

– Ну что ты? – снисходительно улыбнулся Бобо. – Я просто слышал, что существует такая технология. И, сопоставив факты, пришел к нужным выводам.

Григ сосредоточенно наморщил лоб:

– А при чем тут вуду? И кошка?

– Появление кошки в нужный момент открыло ментальные каналы, связывающие меня с Алым Королем… А впрочем, зачем тебе это, Григ? Ты ведь все равно в это не веришь. – Бобо не спеша принялся собирать со стола кости и кидать их в деревянный стакан. – Но, – он искоса глянул на сталкера, – тебя же не тревожит судьба груза?

Будто внезапно проснувшись, Григ резко тряхнул головой.

– Нет.

– Ну, и отлично. Значит, и волноваться не о чем. Ты правильно делаешь, брат, что не влезаешь в чужие дела. Каждый должен сам решать свои проблемы. Ну, может быть, только с маленькой помощью своих друзей.

Бобо ладонью смахнул на пол рассыпанную по столу соль.

А дождь продолжал стучать по крыше.

И в голове у Грига роились какие-то нелепые мысли.

Григу снился странный сон. Цепкий, затягивающий, как болотная жижа. Настолько реальный, что после него даже сон Алого Короля можно было назвать горячечным бредом. Хотя кто, собственно, решится утверждать, что это не так?

Когда-то этот сон преследовал Грига от ночи к ночи. Он просыпался невыспавшимся, весь день чувствовал себя совершенно разбитым, со стороны, наверное, напоминал зомби, а под вечер брался за любые, самые бессмысленные занятия, лишь бы не ложиться спать. Потому что, стоило ему только заснуть, как возвращался тот же самый сон. И все начиналось заново. С болью, с обидой, с соплями…

Сталкеру снилось, что он снова возвращается в Зону. После того как все уже закончилось, он вернулся к обычной жизни, купил себе домик в коттеджном поселке и жил тихо, спокойно. Раскланиваясь при встрече с соседями, но не зная имени ни одного из них. Днем он гулял по усыпанным гравием дорожкам. Не боясь наступить на какую-нибудь пакость, которая в момент оторвет ногу по колено или сделает тебя паралитиком. Он не оглядывался, слыша за спиной какой-то шум. Потому что это была не Зона. И не хватался за оружие, едва приметив краем глаза какое-нибудь движение. Потому что у него не было автомата. Он даже нож с собой не брал. Зачем? Он больше не был сталкером. Он был самым обычным человеком. Как сотни и тысячи других, которых он ежедневно встречал во время прогулок. Иногда он покупал мороженое в палатке на углу. Черничное с вишенкой наверху, в большом, хрустящем вафельном рожке. Вечерами он сидел с книгой у камина. Книга была непременно с бумажными страницами – электронные казались ему неживыми и скучными. Порой он даже брал с полки книгу из серии о приключениях сталкеров – была и такая в его коллекции. Конечно, сочинивший ее понятия не имел, что такое Зона. Но ведь и писал он ее для тех, кто ни разу там не был. Узнать что-то о Зоне, читая эти книги, мог надеяться лишь тот, кто изучал историю Америки по фильмам Серджио Леоне. Иногда вечером он смотрел фильм, скачанный из Интернета, отдавая предпочтение старым, полузабытым боевикам с Арнольдом Шварценеггером. Телевизор он никогда не включал. Новости ему были неинтересны, а от бесконечных телешоу, будто соревнующихся друг с другом в пошлости и глупости, у него начинал болеть живот. Нравилась ли ему такая жизнь? Он и сам не мог это понять. Здесь было скучно. Зато и не подстерегала опасность на каждом шагу. Здесь у него не было друзей. Зато не водились и враги. Наверное, можно сказать так: он не был счастлив, но был доволен.