Толкаю дверь – не поддается. Поворачиваю ручку – черт побери, заперто. Но когда? Когда успели? Даже звука не слышала.

Четко сработано. Обалдеть.

- Ничего, - подает голос один из мрачных типов. – Не дергайся.

Ибрагим? Мустафа?

Второй поднимается и подступает вплотную, выхватывает телефон из моих дрожащих пальцев, выбрасывает в аквариум. Огромный такой аквариум. Практически во всю стену. Экзотические рыбки совсем не рады неожиданному подарку. Я тоже не рада. Ни капли.

Дьявол. Вляпалась по полной программе. Сейчас меня скрутят и доставят хозяину.

А может, совпадение? Может, обойдется? Нет, глупо надеяться и мечтать о нереальном. Их нанял Ахметов. Другого объяснения не существует. Типаж его покорных псов. Да и не важно уже ничего. Меня вычислили. Вероятно, следили несколько дней. Подвернулся шанс – сразу воспользовались.

- Зачем вы так? – удивляется Милана, пораженно моргает, смотрит то на меня, то на этих страшных мужиков. – Ребята, что происходит?

- Новый телефон купим, - счастливо уверяет Назар, подхватывает девушку под локоть и подталкивает к столу, пододвигает стул так, что подсекает, заставляет мигом осесть на сиденье. – Давайте выпьем за приятное знакомство.

Угрюмый здоровяк кивком приказывает мне занять свободное место.

Нервно дергаю ручку. Лихорадочно. Понимаю, глупо, поздно теперь пытаться, но я должна рискнуть, хотя бы попробовать.

Урод усмехается и качает головой. Мол, дергай сколько влезет, ничего путного тебе не светит. Ловушка захлопнулась.

Что дальше? Ахметов сам заявится? Или меня к нему доставят?

Решаю подыграть. Вариантов мало. Усаживаюсь за стол, гадаю, как поступить дальше, оцениваю свои возможности и прихожу к очень безрадостным выводам.

Кошмар. Просто кошмар наяву. Так попасться. Самой войти в западню. Надо было не тратить время, не убегать. Смысл? От этого ублюдка не спастись и не спрятаться.

Назар продолжает сыпать любезностями. Его поведение смахивает на откровенное издевательство. Гад подвигает поднос с коктейлями, подает мне и Милане.

- Пейте, девочки, пейте, - щебечет он. – Не стесняйтесь.

- Назар, я не понимаю, - подруга бледнеет. – Что происходит?

- Моя прелесть, - смеется. – Пей. Давай. Без фокусов.

Ладно. Выпьем. Помешиваю содержимое стакана трубочкой. Хорошая трубочка, кстати. Металлическая. По виду – из нержавеющей стали. Удобно, помогает природу сохранять, не загрязняет окружающую среду как пластиковые изделия.

- Ты говорил, мы просто посидим, пообщаемся и…

- Пей, сука тупая! – гаркает Назар. – Или хочешь, чтобы лично в глотку влил?

Милана затравленно оглядывается, всхлипывает, явно ищет поддержки. Только поздно. Теперь для всего поздно.

Здоровяк нависает надо мной с очень красноречивым видом. Склоняюсь, обхватываю трубочку губами. Делаю несколько глотков. Точнее – делаю вид, что делаю. Кривлюсь, морщу нос.

- Мерзость, - выдыхаю, вытягиваю трубочку из стакана, поигрываю ее, перекатывая между пальцами, мотаю головой. – Что вы нам подмешали?

Милана вынуждена подчиниться и попробовать коктейль. Кажется, пьет по-настоящему. Ответа о содержимом никто из присутствующих не дает. Проклятая интрига. Второй здоровяк поднимается, разминает кулачищи.

А вдруг это не люди Ахметова? Вдруг это кто-то совсем посторонний? Липкий ужас пробирается под кожу. Один вариант хуже другого. Мало радости при любом раскладе.

Откидываюсь на спинку стула, прикрываю глаза.

Милана теряет сознание. От пары глотков ее полностью уносит. Девушка моментально обмякает.

Я следую ее примеру. Стараюсь усыпить всякие подозрения. Изображаю обморок.

Назар смеется.

- Спящие красавицы, - бормочет он. – Прелестные девочки готовы к транспортировке. Пакуйте их. Нечего тянуть. Охранникам скажете, что эти шлюхи набрались халявных коктейлей и отъехали. Ясно? Все, вперед, хватит сопли жевать.

Его голос резко меняется, становится удивительно жестким.

Ждать больше нельзя. Надо действовать. Когда здоровяк обхватывает меня, приподнимая, вонзаю ему в руку стальную трубку. Изо всех сил бью. Не глядя, на автомате.

Разъяренный вой – лучшая награда. Вырываюсь из ослабевшей хватки и бросаюсь к окну, открываю, встаю на подоконник. От высоты кружится голова.

Черт возьми. Я успела забыть, что это не первый и даже не второй этаж.

- Тварь! – меня сдергивают, оттаскивают назад, заламывают руку, заставляя выронить единственное орудие защиты. – Сука гребаная. Ты заплатишь…

- Вырубай, - приказывает Назар.

Тяжелый удар в затылок. Кулаком. Кажется. Отключаюсь, думая, что Ахметов бы такого не приказал, не разрешил бы меня коснуться и тем более, ударить. Мир утопает во тьме.

Я прихожу в сознание от дикого холода. Тело коченеет, замерзает до боли, судороги сводят мышцы икр, вынуждают глухо простонать. Рот наполняет металлический привкус.

Попала. Попалась. Просто замечательно. Дура. Сама в ловушку зашла. И ведь знала, знала же! Чувствовала… но ничего не стала менять. Идиотизм, реальный бред. Черт побери, кто так поступает?

Не спешу открывать глаза. Прислушиваюсь к звукам вокруг и к собственным ощущениям. До меня доносятся приглушенные женские голоса, которые с каждой прошедшей минутой становятся все четче. Сдавленные рыдания. Всхлипы. Нервные возгласы. Осознаю, что лежу на бетонном полу. Руки и ноги ничем не связаны, тело полностью свободно. Вроде бы.

Медленно разминаю затекшие пальцы, потираю запястья, отчаянно стараясь согреться. Зубы отстукивают чечетку. Морщусь, приоткрываю отяжелевшие веки, стараюсь навести фокус, различить смазанные в полумраке контуры.

Где Милана? Где эти проклятые ублюдки, захватившие нас? Мужских голосов не слышу. Зато женских много. Голова гудит, затылок мучительно ноет, больно даже шевельнуться.

Что произошло? Что я помню? Удар, мощный и резкий. Свинец растекается по макушке, струится по плечам, ниже льется, разливается вдоль позвоночника. Чернота застилает обзор, перекрывает собою абсолютно все.

Мне стоило подождать. Наверное. Подгадать более удобный момент, потом действовать. Вонзить трубочку после того, как меня вынесут из комнаты. В коридоре. На выходе. Или придумать план получше стремительного броска к окну.

Дьяволовы окна. Похоже, мое везение с ними закончилось. Больше ничего хорошего не светит.

Нет, проблема не в окне и не в том, стоило ли втыкать трубку в бандита практически сразу. Проблема в том, что у меня совсем нет мозгов. Ощущать опасность и лезть на рожон дальше. Гениально. Круче нарочно не придумаешь.

Может, это подсознательное желание умереть? Может, я считаю, будто попросту не должна жить? Привыкла к мысли, что должна погибнуть, когда мне исполнится восемнадцать лет, теперь занимаюсь саморазрушением.