А вот другое лицо, на стене, в рамке. Это отец, лет семь назад. Почти фотографическая точность, выведена каждая морщинка на лбу, а в строгом и внимательном взгляде таится боль, какое-то осознание грядущего. Или мне кажется? Я подошел ближе, долго всматривался в лицо отца.

А потом вдруг вспомнил о другом холсте, который был заклеен оберточной бумагой и из-за которого сестра так накричала на меня в прошлый раз. Я еще тогда разгребал в мастерской мусор. Да она и сама хотела его выбросить. Интересно бы взглянуть — что там? И я принялся искать. Обнаружил заклеенный холст в рамке среди старых, но дорогих Жене работ. Значит, она вовсе не собиралась с ним расставаться. Вывод очевиден. Потом я перочинным ножиком разрезал бумагу.

Это был портрет Павла. Вначале я не мог прийти в себя от удивления — зачем стоило его прятать? Может быть, сестра была недовольна своей работой? Но портрет был очень хорош, тут и специалиста не требовалось, чтобы понять это. Как живой, другого слова и не подберешь. Сидит за каким-то дощатым столом, положив на него свои сжатые в кулак крестьянские руки, позади бревенчатая стена, окно в поле, стриженая голова чуть наклонена вниз, взгляд изподлобья, сверлит, проникает в душу, губы с горькой складкой сомкнуты, но кажется, он мучительно ищет ответа на заданный только что вопрос, сейчас заговорит. Или отвернется, выйдет из-за стола, уйдет. Как ушел из мастерской скульптора, молча, ничего не объясняя. Во всем его образе чувствовалась недюжинная духовная сила, крепость, борение мысли, и в то же время простота, спокойствие, уверенность.

Женя нисколько не приукрасила его, напротив, выписала со всеми внешними недостатками. Это был простой русский человек в темной рубахе, со следами пота подмышками, после трудового дня, даже небритый, присевший за пустой стол. И никаких церковных атрибутов. Но все равно в портрете звучал православный христианский смысл, он виделся во всем облике Павла, несущем какую-то правду нестяжательства и нищеты духа, заповедальные скрытые в нем истины, а раскинувшийся в окне кусок поля лишь усиливал это ощущение, поскольку и там была бесконечность глубокой веры. Да, это был монах и воин одновременно, схваченный в переломный момент его жизни. Кому служить всецело: Богу или людям? Наверное, именно такой вопрос ему и был задан, а он искал ответа. Монастырь или поле битвы? Спасение свое или спасение ближнего?

Я был поражен тем мастерством, с которым Евгения запечатлела Павла. Но ведь совсем недавно, всего несколько дней назад она говорила мне, что его лицо ей неинтересно, что не собирается его писать. Когда же она успела? К где? Раньше? Почему мне об этом ничего не известно? Я всё продолжал смотреть на портрет и размышлял. А потом стал понимать, догадываться. И даже поведение сестры в мастерской Меркулова вдруг нашло свое объяснение.

По крайней мере, мне казалось, что я близок к истине. Час назад я задал Жене вопрос: «Почему ты так ненавидишь Павла?» А надо было спросить иначе. Я не стал заклеивать портрет бумагой, просто установил его на полке. А сам поспешил из мастерской домой, даже позабыв о том, что сейчас у сестры происходит важный разговор с Борисом Львовичем.

Опомнился лишь, когда открыл дверь в квартиру, услышал крик Жени. К первым делом подумал, что Борис Львович действительно явился убивать сестру, уже убивает. Но тотчас сообразил: нет, тут совсем другое, так не кричат. Так бьют словами наотмашь, а слов-то этих было и не разобрать — сливались в одно. Я поспешил на кухню и на пороге застыл. Кажется, они меня даже и не заметили. А картина была поразительная.

Всё наоборот: не Борис Львович, а Женя держала в руке столовый нож и размахивала им перед его лицом, как-то слишком уж импульсивно, а может и безотчетно, будто предмет сей был обычным карандашом, а она намеревалась сделать несколько штрихов на холсте. То бишь на Борисе Львовиче, который, очень бледный, но спокойный, стоял возле стены, скрестив на груди руки.

И неслись слова.

— Это ты, ты убил её, ты! На тебе кровь, тебе никогда не вымолить прощения, ты убийца, убийца! Боже, ну покарай же его или…

Мне показалось, что сестра сейчас всадит нож в неподвижного и безмолвного Бориса Львовича, прямо в горло. А он будто нарочно высоко держал голову, подставляя под удар шею. А кадык подрагивал — это я тоже заметил. И что странно, он не делал ни малейшей попытки защититься. Как бы уже взойдя на эшафот, выслушав приговор. Но кто тут палач, кто жертва?

— Я люблю тебя, Женя, — глухо сказал Борис Львович, а я, бросившись вперед, перехватил руку с ножом. Тут-то они оба узрели, наконец, такую мошку, как я.

Сестра истерически захохотала, глядя на нас обоих, словно в безумном сне или наркотическом опьянении. Мне даже страшно сделалось. Но я все же отобрал нож и отшвырнул его в угол. Он там как-то жалобно я обиженно звякнул, а Женя, оборвав смех, резко спросила:

— Любишь?

— Люблю.

Борис Львович держался с удивительным самообладанием, и слова его звучали искренно. Если уж он был готов принять смерть из ее рук, то чего лгать? Я ему верил. А вот сестра… Что за помрачение на нее нашло?

— Ее тоже любил? — спросила она, ища кого-то взглядом, но не находя. Глаза у нее лихорадочно блестели, она выглядела совсем больной. Так в человека вселяется бес, путая его мысли. Теперь я подумал, что и сцена в мастерской Меркулова была не случайной. Женя уже тогда находилась на грани нервного срыва. А тут видимо всё вместе наслоилось. Но что?

— Не надо об этом, — произнес Борис Львович. И добавил, посмотрев на меня: — При ребенке.

Это меня так задело, что я взорвался:

— Да скажет кто-нибудь толком что происходит?! Я уже давно не маленький!

— А мы твой душевный покой оберегаем, — насмешливо отозвалась сестра. — Иначе с ума съедешь. Ты, наверное, не знаешь, что у нас это наследственное?

— Что? — не понял я.

— А с ума сходить. Дедушка так кончил, его в больнице держали. Теперь вот отец. Да и мама… Все самоубийцы сумасшедшие. Ты — на очереди. Готовься, дружок.

— Женя! — выкрикнул Борис Львович, впервые потеряв свое хладнокровие.

Сестра снова засмеялась, на этот раз тихо, словно находилась одна в комнате, а мы были вроде ее манекенов из мастерской. Человек порою смеется наедине с собой, вспомнив что-то хорошее, радостное. Но здесь было иное. Я сейчас уже не сомневался, что она больна. У творческих людей случаются срывы, а последнее время она работала слишком много, без отдыха, непрерывно изнуряя себя. Как заведенная, вот механизм и дал сбой. Понял это, очевидно, и Борис Львович.

— Не подходи! — предупредила Женя, когда он хотел взять ее за руки. — Ты не веришь, что все Нефедовы сумасшедшие? Я не исключение. У тебя уже было время убедиться в этом. Я приведу еще одно доказательство. Я… приму тебя и пойду тем самым против Господа. Но ты… Кто ты в истинном свете, скажи? Чей слуга? Ты явился в наш мир учить или обольщать? И Павел — брат твой? Он сказал: надо пройти через Царские врата с чистой душой, встать перед престолом и жертвенником на колени. А кто способен пройти, перед кем Царские врата не сомкнутся? Я не знаю такого человека.