Пробираюсь выше, скользя ладонями по груди. Под моими пальцами мягкие волоски. Моя грудь ноет и тяжелеет. Его дыхание тоже тяжелеет. Грудная клетка поднимается и опадает вместе с моими ладонями.

Упираюсь в его спину лбом и говорю:

— Теперь я хочу, чтобы ты ушёл.

— Вы пойдёте со мной… — хрипло заявляет Марат.

— Нет. Не пойдём. — Заверяю я, не спеша отстраняться.

— Чего ты хочешь? — Мрачно спрашивает он, глядя перед собой.

— Много чего… — легкомысленно отвечаю я.

— Не борись со мной, Мира, — чеканит Марат, убирая мои руки. — Мы оба знаем, кто победит.

— Это мой дом. — Напоминаю я, отстраняясь и делая шаг назад.

— Не на долго. — Обещает он грубо и идёт к двери.

Резко дёргает замок и выходит в коридор, не оглянувшись.

Вздыхаю, глядя на сына.

Он спокойно ест, следя за мной своими карими глазами.

Моё настроение резко идёт в гору.

Подхожу к люльке и воркую, ероша его волосики:

— Это твой папочка…кажется, ему прищемило хвост…

— Вкусно? — улыбаюсь я, скармливая сыну жидкую кашу с чайной ложки. — Скажи "ам"…дааа "ам"…

Он непричастно жуёт.

Недовольный всем. Его разбудили. Тёмные бровки нахмурены. В гневе он так похож на своего блудного отца, что мне хочется попросить его так не делать!

Его отца, итак, хватает в моей голове.

От него весь день никаких вестей, а проклятый букет васильков украшает мою прикроватную тумбочку! Ужасно поникший и некрасивый. Моё внутреннее “Я” объявило меня жалким ничтожеством и больше не выходит на связь.

Он опять это делает.

Появляется и исчезает.

Я даже не знаю, как с ним связаться! У меня нет номера его телефон, хотя, его номер есть у очень немногих людей, в этом я не сомневаюсь. В любом случае, он мне не нужен! Я бы не стала с ним связываться!

Но…если он не объявится в ближайшее время…

Я…не пущу его на порог! Я выйду замуж за Кемрана, от которого тоже никаких вестей! Плевать мне на Кемрана! Мне нужен Марат Джафаров!

Я зла на него. Опять. Я опять беспомощна, только неделю назад я думала о нём по ночам, а теперь думаю каждую минуту!

Смотрю на Тину, которая сидит за кухонным столом в совершенно разнузданной позе. Скрестив на стуле ноги и выставив на стол локти. На ней старая застиранная футболка и такие же домашние штаны. На голове у неё что-то, напоминающее воронье гнездо. Волосы в таком беспорядке, будто она рожала ребёнка, не надев медицинскую шапку. Я никогда не видела человека, вставшего не с той ноги в таких ярких проявлениях.

Всё это следы пребывания в нашем доме всем известных братьев, я уверена.

— Уже шесть, мне пора уходить… — говорю я, обтирая рот и подбородок сына салфеткой. — Присмотришь за ним, или попросить Айзу?

— Присмотрю, — буркает Тина, вставая и направляясь к кофе-машине. — Это единственный Джафаров, которого не хочется убить.

— Согласна… — бормочу я, покидая кухню.

У входной двери я выглядываю в окно, за которым настоящая метель и смеркается. Решаю надеть сапоги. В такую погоду ботинки можно и потерять.

Закутываюсь в шубу, пряча под неё волосы. На голову натягиваю шапку. На мне длинное трикотажное платье, и у меня нет времени менять его на что-то другое. Перебросив через плечо ремешок сумки, я выхожу на улицу. Белый вихрь мгновенно поглощает меня, и я уже жалею о том, что не взяла машину с водителем.

У меня занятие по бухгалтерии. Последнее в этом году.

Куда, чёрт возьми, запропастился Максут?!

Его нет уже два дня.

Когда он в доме…всем нам спокойнее, потому что у нас случались прецеденты, хотя и не такого ужасающего размаха, как в ТУ ночь.

К тому времени, когда добираюсь до места, чувствую себя так, будто пробежала десяток километров. Это не улучшает моего настроения. Фундаментальные основы бухгалтерского учёта вплывают в мои уши и рассеиваются в голове, под натиском печали и нетерпения.

По окончании занятия, повторяю процедуру одевания. Мои движения резкие и злые. На часах почти восемь вечера, а от моего мужа по прежнему нет вестей…

Прежде чем выйти на улицу, поднимаю воротник, пряча лицо. Снег почти прекратился, но ветер там ледяной.

Утопая в снегу, двигаюсь вниз по нерасчищенном тротуару.

И это центр города!

Пинаю снег, расстроенная своими чувствами. Расстроенная тем, что не могу с ними совладать. Просто не думать о нём…это невозможно. Как он сделал это со мной? Сделал меня зависимой от себя. Кнутом и пряником, вот как он это сделал! И я знаю, что он где-то есть. И я знаю, что он живёт в другом мире. Где выживает сильнейший. Я знаю, что не понимаю многих вещей. Но, я понимаю одно. Он пришёл, а значит мы ему нужны. В том мире, где выживает сильнейшие мы ему нужны. Иначе, зачем бы он вернулся теперь?

Пинаю и пинаю снег, ровно до того момента, пока не поднимаю голову.

А когда поднимаю её…вижу его…

Моё сердце дёргается, и я забываю, о чём думала секунду назад!

Меня переполняет радость и облегчение. Проходящие мимо люди бросают на него любопытные взгляды, которые он игнорирует. Эти люди…они не знают, кто он такой. В этом городе вообще мало кто знает, кто такой Марат Джафаров. Его положение, его связи…это всё не афишируется. Это информация…для избранных…

Он стоит, слегка расставив ноги и положив руки в карманы пальто. Такой же недовольный и хмурый, как и его сын! Несмотря на бороду, я вижу, как покраснели его щёки. Я вижу пар от его дыхания на фоне потемневшего неба. За его спиной, вдоль тротуара припарковано три чёрных автомобиля. Три одинаковых тонированных джипа.

С силой закусываю губу и перехожу на очень неторопливый шаг.

Он идёт мне навстречу твёрдой уверенной походкой, и я замираю на месте, ожидая его неминуемого приближения. Остановившись рядом, он смотрит на мои руки, вцепившиеся в ремешок сумки. Берёт их в свои и обдаёт тёплым дыханием, поднеся к губам.

Тепло растекается по всему моему телу, а колени начинают слабеть. За счёт платформы моих сапог наши лица почти на одном уровне. Я вижу отсветы фонарей в его глаза, которые смотрят в мои. Вижу снег на его чёрных волосах и на его плечах.

В этот момент…мне хочется верить всему…

Верить в то, что он пришёл навсегда и больше не уйдёт.

Верить в то, что больше не сделает мне больно. Верить в то, что наше прошлое осталось в прошлом.

Я так растеряна, что хочу смеяться и плакать одновременно.