— Лен… — осторожно переступаю порог, и ко мне сразу устремляются все мои подруги с хитрыми улыбками и этим настораживают.

— Нин, — первой начинает Лена, — тут, короче, дело такое. Ничего в ЗАГСе не перепутали. Это не я замуж выхожу, а ты.

— Что?

— Твой Мирон такой зайка! — умиляются девчонки. — Подговорил Лену, сказал, что только так тебя под венец затащить может. Платье ты показывала, родственников и друзей мы пригласили.

— А где он сам? — не зная, что я чувствую, спрашиваю у них.

— Счастливый жених ждет в другой комнате с друзьями.

— Но как же вы это всё провернули? Как вы согласились? А еще подруги, называется… — вроде как обижаюсь, а у самой слезы льются. Такой поразительный сюрприз, я никак не ожидала, вот вообще никак, даже в голову такое не могло прийти.

— Держись за него, Нин, — советует Лена, беря меня за руку и подводя к платью мечты. — Не за платье, за Мирона своего. А фамилию можешь оставить, — шепчет на ухо, смеясь.

Ну да, было дело. Одним из пунктов нежелания выходить замуж была необходимость смены фамилии на Бирюкову…

Но, когда работница ЗАГСа спрашивает меня, согласна ли я, я безоговорочно говорю:

— Да!

Раньше я считала слова для брачующихся жутко банальными. Пафосными и лишенными всякого смысла. Но сейчас, когда я стою рядом с Бирюковым в красивом костюме и белоснежной рубашке, когда он смотрит на меня влюбленными глазами и надевает кольцо на палец, а потом целует, я понимаю, что для каждой влюбленной пары они являются особенными.

Слезы текут из глаз. Мирон вытирает их пальцами.

Мой мужчина. Мой найденный в снегу Санта. Самый лучший на свете.

Мой муж.