Голоса? Что за голоса?

— Разные… Обычно два или четыре. Они давят на меня; говорят: «Напиши. Запиши. Увековечь наши истории. Ты наш инструмент. Исполни нашу волю», — рассказывал Дима, делая зловещий хриплый голос, цитируя, так называемых, духов. Его слова напомнили Алексу старую песню «Шишки-телепаты» от группы «Бездна Анального Угнетения».

— И много ты написал?

— Большую часть я порвал. Но кое-что, думаю, могу найти…

Не дожидаясь ответа Алекса, чудак рванул к письменному столу. Резкими движениями он скидывал листы бумаги на пол, словно он проводил какой-то бесцеремонный обыск. Спустя минуту, он сказал: «Ага! Вот он! «Падший город». Игнорируя все и вся, он принялся читать написанный текст с листа.

* * *

Это был большой город, но не мегаполис. Кажется, в нём собрался весь криминальный мир, начиная от обычных мошенников, заканчивая безумцами с окровавленными руками. Каждый новый день — новое убийство. Особенно по ночам. Ох, уж эти ночи! В это время город вопит, как полная идиотов и одарённых маньяков скотобойня. Этот город настоящая отрыжка мира, со всей присущей кислотностью. Все здравомыслящие стараются уехать из этого ада, как можно скорее. И теперь тут остались лишь сорвиголовы и бандиты.

Молодой парнишка шел по улице. У него не было оружия. Безумец… Такой болван, как правило, долго не живёт. Парень был чуть выше среднего роста, с темными волосами, худой. На общем фоне выделялось бледное удлиненное лицо, длинный нос и узкие плечи. «Все ларьки закрыты, а пачка сигарет почти иссякла. Хм, должно быть осталось сигареты три. Мало», — подумал он, остановился и посмотрел на почти померкший фонарь.

Проходя мимо закрытого ларька, он ненароком начал читать заголовки газет, что лежали на пыльных полках. «Женщина задушила новорождённого»; «Подросток выпрыгнул из окна»; «Сгорел фургон с навозом»; «У военных угнали танк и разнесли полрайона Кишкино». Молодой человек счел подобные заголовки забавными. Однако уже через секунду ему было не до смеха. Какой-то панк подошел к нему сзади и пырнул его ножом прямо в спину. Это был конец. Как я и сказал ранее: «Такой болван, как правило, долго не живёт». Конец.

* * *

— И это все? — удивленно спросил Алекс.

— Да, — громко и уверенно сказал Дима. Его слова звучали так, словно он искренне гордился написанным.

— Ну… Это…

— Фигня, — резко перебил Джерри и добавил, — Тут нет ни завязки, ни кульминации, ни вменяемого финала. Глупая миниатюра — не более!

— Джерри, у тебя бомбит. Признайся, — шутливо произнес Алекс. Между ними завязалась дискуссия.

— Я думал, ты интеллигентный человек, который видит парашу за милю.

— Интеллигентный человек не скажет «параша» в отношении чужого эстетического видения.

— Да ты сам назвал мои книги дрисней, если забыл!

— Мне можно. И все же, я — нигилист.

— Да ты тупой яйцеглист!

— Ребята, прекратите! — вмешался Дима, — У меня есть еще один рассказ. Другой. Называется «Белый лист».

* * *

Утро. Солнце осветило комнату. Мужчина встает с кровати, надевает тапочки и идет в ванную комнату. Умывается и смотрит в зеркало. В отражении он видел молодого бодрого человека, который готов творить будущее; у него все впереди. Начало дня: сегодняшний день — чистый лист.

Оказывается, что наш герой художник, у которого есть мечта — он хочет стать знаменитым. Некоторые его работы уже выставлялись, но не имели успеха. Для зрителей его картины казались пафосной дешевкой, что сегодня была, а завтра уже пропадет. Они не оценили красоту мгновения, которую он так пытался запечатлеть. Ему постоянно говорили: «Делай сюжеты более глубокими, работай над мазками и атмосферой, ты должен передать все краски». Хоть молодой человек и прислушивался к советам, он считал, что его картины и так достаточно хороши, просто его искусство еще никто не понял. И когда-нибудь о нем заговорят.

Этим утром художник решил создать новую картину. Однако он совершенно не знал, о чем писать — нужно было вдохновение. А его источник порой, увы, не так легко найти. Вспоминая советы, он решил сначала нарисовать образец на обычном листе А4, а уже потом переносить более-менее законченную композицию на холст.

Поначалу, мужчина пытался сидеть в рабочем кресле, медитируя над лежащим перед ним листом на столе. Но это не помогало. Он смотрел в потолок, слушал любимую музыку — все было бесполезно. Но вдруг художник услышал что-то. Звук исходил с улицы через форточки. Он ринулся к подоконнику, захватив заодно лист, кисти и краски. Когда молодой человек открыл окно, он увидел на дереве птичье гнездо. Там сидел маленький соловей. «Весьма редкая птичка для города», — подумал он. «Я раньше их пение слышал лишь только в деревне…»

Внезапно что-то кольнуло в его голове. Нет, это было не вдохновение — это было воспоминание. Светлая и душевная картина, из его детства, когда он мальчишкой проматывал дни в деревни у дедушки, гуляя по лесу и плавая в реке. Он вспомнил, как однажды его подружка пыталась повторить пение соловья, которого они услышали во время прогулки по полю. Для него тогда было важно не столько пение, как сама девочка Лена. Она ему очень нравилась, но он все стеснялся сказать ей об этом. А потом, когда уже решился, родители Лены продали дом в деревне и уехали. С тех пор он никогда больше ее не видел.

Задумавшись, художник не заметил, как на его белом листе появилась черная клякса. «Как такое может быть?» — спросил он себя вслух, а затем подумал: «Я даже не помню, чтобы макал кисть в краску. Наверно, я сделал это еще до того, как подошел к окну. Ах, из-за воспоминания даже не припоминаю, что делал минуту назад».

Но на самом деле прошла не минута, а целых десять. Клякса на листе уже застыла. Молодой человек пошел обратно к столу. Сев в кресло, он снова долго смотрел на бумагу. Так ничего не придумав, он закрыл глаза, провел ладонями по лицу, чтобы снять усталость, а затем направил взгляд на другой конец комнаты, где висела полка с наградами.

На ней располагались все достижения его школьного периода: кубки, грамоты в рамках за стеклом, какие-то милые сувениры, яркие фигурки и прочее. Все это, так и или иначе, было связано с его внеклассной деятельностью. Нет, не с искусством, как можно подумать. Уже с ранних лет будущий художник увлекался спортом, а точнее — плаванием. На полке стояли награды за различные соревнования. Он выигрывал бронзу, серебро и даже золото. Однако время шло, все