Любовь, ты бездонна, как море,

Любовь, ты великое горе,

Хоть счастьем надеешься стать,

Предвестник всех бед и несчастий,

Ты — одиночества мать.

Александр Вепрь.

Я проснулся, когда она еще безмятежно спала. Встал, механически приготовил кофе, принял душ, побрился. На душе было как-то… нехорошо. Сегодня мне предстояло положить конец первому, "примитивному" этапу моего плана и перейти ко второй, более сложной его части… нет, дело было не в стыде, и даже не в жалости. Я уже давно ничего не стыжусь, ни в чем не раскаиваюсь, и почти никого не жалею. Кто знает, кем бы я был, отпусти тогда ее из этого мира, или хотя бы прости ее убийц, но… Как говорят: история сослагательного наклонения не имеет… Я есть то, что я есть. И упустить даже ничтожный шанс изменить се, я не собираюсь, его бы это не стоило. А девчонка… то ж... Обычная девчонка, не лучше и не хуже других. Миллионы таких есть сейчас, миллионы — были, и миллионы будут. А ТА — одна. И я — один. Да и наделал я уже столько всего, то каяться сейчас было бы как — то… смешно, что ли… Но на сердце все равно было сумрачно. Надо побыстрее кончать со сем этим спектаклем… Я возил ее на Кипр, и в Италию, на Ибицу, и в Париж. Я знакомил ее со знаменитейшими и богатейшими людьми. Одевал в лучших бутиках мира. У нее была самая дорогая косметика и самые изысканные салоны красоты. Она сладко спала, вкусно ела, дорого одевалась. Не всем выпадает такой шанс… А теперь настало время контрастов…

В ванной комнате я легонько постучал по зеркалу. Отражение качнулось и вопросительно посмотрело на меня.

— Пора, — сказал я. — Встретишь ее в баре. Наверняка будет пить, потому справишься легко. Дальнейшее ты знаешь… Бедность, однообразие рутиной жизни.. И, пожалуй, добавь побольше нудных и нравоучительных историй о высокой морали, христианских ценностях и все тому подобное… Надо подстраховаться: тетушка не зря поет эти притчи… Она что-то задумала, и меня это тревожит… Постарайся окончательно отбить у нее охоту к подобным темам.

— Не в первый раз.

— Вот и хорошо. Тогда — к делу!

Призрак исчез, а я направился в спальню. Ольга отрыла глаза, потянулась ко мне…

— Вставай, — мягко сказал я. — Пора.

— Мы куда-то идем?

— Да. Надо подыскать тебе новую квартиру.

— Зачем? — не сразу поняла она.

— Я не уверен, что ты захочешь вернуться к себе домой, но если я ошибаюсь…

Я знал эту странную, всегда удивлявшую меня особенность: она была совершенно равнодушна к своему дому. Тому дому, где родилась. Она быстро обустраивалась в любом, новом, месте, обживалась, чувствуя себя комфортно, но тот, первый дом, дом ее родителей, был ей явно чужой. Она не любила об этом говорить, а я никогда не расспрашивал…

— Я тебя не понимаю, — на ее лице появилось озадаченное выражение. — Что-то случилось?

— Нам пора расстаться, — прямо сказал я. — Я говорил тебе, то не создан для долгих отношений, и когда–нибудь этот день настанет. Вот он и настал.

— Подожди, подожди, — растерянно запротестовала она. — но… Вот так? Просто? Безо всякого повода?

— Ну не ссору же устраивать, право слово, — пожал я плечами. — Взрослые люди все таки… Как дань традиции?

— Я ничего не понимаю... Я сделала что-то не так? У тебя кто-то появился?

— Вот мученье-то, — вздохнул я, и терпеливо пояснил: — Просто пришло время расстаться. Пора сбрасывать кожу, как говорил мудрый Каа. Я совершенно не семейный человек, и долгие отношения меня утомляют. Нам было хорошо вместе… Ты же не в претензии на меня за то время, что мы провели вдвоем?.. кстати, я приготовил тебе небольшой прощальный подарок…

Но обтянутый бархатом футляр полетел в угол нераскрытым.

— Так, — задумчиво посмотрел я ему вслед, — похоже, без ссоры ты расставаться не привыкла. Извини, но я не сторонник традиций. Я ухожу, когда остынешь — позвони. Я помогу тебе найти квартиру и перевезти вещи… Пока!

Не вслушиваясь в несущиеся мне вслед слова, я вышел из квартиры. Звонить она не будет — в этом я был уверен. Через пару часов, в одном из баров ее найдет мое "Альтер эго", и… дальнейшее — дело техники…

Неожиданно для себя само, я что было сил ударил кулаком по рекламному щиту, мимо которого походил. Рассеянно посмотрел, как затягиваются раны, не оставляя даже белесых шрамов… Если б можно было так же легко затягивать раны памяти… Или раны совести… Обычная девчонка… Такая же, как сотни и тысячи… Надо будет все же проститься с ней по хорошему… Хотя бы во сне… А потом, выиграв пари, я исчезну, и она утешиться очень быстро… Что люди вообще знают о боли? О настоящей боли?.. Прости, душа моя, но так надо. Не тебе. Не "нам". Мне…

— Да брось ты, — сказала Смерть, разливая остатки ликера по рюмкам. — Разве ж это беда? Это просто обида… Если б ты его любила… Но о любви, как я понимаю, речи не шло?

— Я не знаю, — всхлипнула Ольга. — Но нельзя же вот так… просто… так не бывает…

— А как бы ты хотела, что б это произошло?

— Ты защищаешь его потому, что он твой племянник…

— Это не причина. Просто, по моему опыту, игры без любви примерно так и заканчиваются. Кому-то одному просто все надоедает. Если б ты бросила его первой, сейчас так же бесился бы он.

— Но я-то с ним так не поступала!

— Опять мы пошли по кругу, — вздохнула Смерть, осушая рюмку. — Я просто промолчу… И учти, то если женщина молчит — это еще не значит, что она о чем-то думает… Чаще всего наоборот.

— Мне сейчас не до шуток…

— Это вполне естественно… Просто помни, что то, то кажется тебе сейчас настоящей бедой, когда-нибудь не будет стоить и выеденного яйца. Это еще не беда, девочка. Это просто — слюнки и сопельки. Давай лучше выпьем за то, что б ты никогда не столкнулась с настоящей бедой…

— Что же может быть бедой? Смерть?!

— Кхм-м… Ну, почему? Не обязательно… Например, самому стать причиной беды. Просто поверь: лучше для тебя самой, что б обижали тебя, а не ты…

— Какой-то странный мазохизм…

— Есть такая притча… Умирал старый монах, и его молодой послушник просил открыть ему тайны духовного совершенствования. Монах так сказал ему: " В душе каждого человека каждый день, каждый час бьются насмерть два одинаково сильных и умных волка: добро и зло. Как ты думаешь, какой победит?" "Наверняка — добро!" — воскликнул послушник. "Нет, — ответил старец. — Победит тот, которого ты кормишь". То, что ты называешь "мазохизмом" я называю — не оскотиниться, выкормив в себе волка… Да и волк — не самое страшное животное, которое человек может в себе вырастить… Губерман, например, утверждал, что "сытые свиньи страшней, чем голодные волки"…

— Если б еще от этих мудростей хоть какая-то практическая польза была… Закажем еще.. по чуть — чуть?