– Я знаю, – говорю я. – Просто не нашла другой номер и решила, что этот как раз правильный.

На другом конце трубки молчание.

– Как, ты сказала, тебя зовут? – спрашивает женщина.

Я думаю, не назвать ли какое-нибудь чужое имя, но я и без этого нервничаю.

– Меня зовут Эмма. Мы с ним в школе подружились.

– Да уж, друзей у Джордана много. У тебя есть ручка?

Она диктует номер, и я записываю его на краешке фотокопии с номерами. Мы прощаемся, я вешаю трубку и сижу, глядя на номер телефона моего будущего мужа.

Кто-то другой, наверное, решил бы выждать. Джош точно продумал бы все как следует. Он бы взвесил все варианты, потом еще позвонил Дэвиду и спросил его мнение. А я просто хватаю телефонную карту и набираю номер.

– Алло, – отвечает мужской голос.

– Джордан?

– Нет, это Майк. Подожди минуточку.

Он кладет трубку. Где-то там, в комнате, работает телевизор и еще слышно что-то вроде блендера. Майк – как я предполагаю, мой будущий деверь – зовет Джордана и отвечает на его вопрос: «А я откуда знаю?».

Блендер замолкает, слышны шаги, и трубку берет другой парень:

– В чем дело?

– Это Джордан? – спрашиваю я.

– Кто это?

– Эмма. – Я широко улыбаюсь. – Помнишь, мы недавно встретились на вечеринке?

Затаив дыхание я жду ответа, надеясь, что за последнюю пару месяцев Джордан был хоть на какой-то вечеринке.

– У Дженни Фултон? – спрашивает он.

Я с облегчением выдыхаю:

– Да, у нее.

Я посмотрела страницу Джордана на «Фейсбуке», но информации там оказалось мало: только имя, фото и название города, где он родился. Мне нужно подольше продержать его на линии, чтобы понять, где мы с ним пересечемся в будущем.

– Как жизнь? – интересуется Джордан.

– Да так, все нормально.

Молчание.

– Ты в последнее время ездил на рыбалку? – спрашиваю я.

– Вообще-то, я никогда не ездил на рыбалку, – отвечает он.

Мертвое молчание в трубке.

– А что ты делал в последнее время?

– Да вот, пока ищу работу на лето.

– Круто, – говорю я.

Снова включается блендер.

– Слушай, ты вроде хотела о чем-то спросить? – говорит он. – А то мне нужно вернуться к…

– Да ничего особенного, – начинаю тарахтеть я. – Просто думала о нашем разговоре на вечеринке.

– Ты уверена, что не с Джорданом Николсоном разговаривала? – спрашивает он. – Он тоже там был, и нас частенько путают.

Как ни странно, по его разговору непохоже, чтобы он был таким уж придурком. Скорее, он кажется приятным парнем. Так как же получается, что когда-нибудь он превратится в того типа, который три ночи не ночевал дома и, скорее всего, изменяет мне? Интересно, если я ему сейчас об этом скажу, он мне поверит?

– Нет, это точно был ты, – говорю я. – Мы еще говорили о том, где ты собираешься поступать в колледж, и ты…

– Подожди минуточку, – говорит Джордан.

Я слышу, как хлопает дверь и потом девичий голос:

– Ну что, ты готов?

Джордан просит ее немножко подождать и снова берет трубку:

– Извини, – говорит он мне, – но я думаю, ты на самом деле разговаривала с Николсоном, потому что я уже в колледже. Я приехал домой на летние каникулы.

– Правда? – запинаюсь я. – А где ты учишься?

Я зажмуриваюсь в ожидании ответа. Может, мы встретились как раз в колледже. У меня уже составлен список колледжей, куда я собираюсь поступать, и все они в других штатах и на побережье.

– Я в колледже города Тампа, закончил первый курс.

Я открываю глаза и заставляю себя не засмеяться.

– Ты прав, судя по всему, я действительно говорила с Джорданом Николсоном. Извини, пожалуйста.

– Тебе дать его номер? – спрашивает он. – Кажется, у Майка он есть.

– Нет, спасибо, я знаю его номер.

– Хорошо… – кто-то выключает телевизор, и где-то далеко, фоном, я слышу девичий смех.

Я сижу, прижав трубку к уху, и чувствую странную печаль. В будущем мы с Джорданом должны были встретиться в колледже и пожениться. А теперь мы с ним никогда не узнаем друг друга.

Мы прощаемся, и еще минуту я слушаю молчание на линии. Наконец механический голос сообщает, что на карте осталось девяносто три цента. Я вешаю трубку и направляюсь к шкафу с одеждой, где в верхнем ящике, под бельем и носками, спрятан мой дневник. Я редко что-нибудь там пишу, бывает, что всего пару раз в год. Открываю страницу с записью, сделанной в марте. Это список, который я составила после рассказа школьного советника по образованию о том, как подавать заявление на поступление в колледж.

Куда я хочу поступить:

1. Колледж города Тампа.

2. Университет Северной Каролины в Уилмингтоне.

3. Калифорнийский университет в Сан-Диего.

Я беру со стола черный маркер и зачеркиваю «Колледж города Тампа». Я не стану поступать в этот колледж и не встречусь с Джорданом. А раз не встречусь с Джорданом…

В дверь кто-то стучит, и я прячу дневник обратно в ящик.

– Кто это?

Кто-то пытается повернуть ручку, но дверь заперта.

– Эмма, – говорит Джош. – Мне нужно с тобой поговорить.

Я открываю дверь, и на пороге появляется Джош – весь мокрый от пота, с прилипшими ко лбу волосами. В одной руке у него наш запасной ключ с брелоком со Скуби-Ду, в другой – сложенный листок бумаги.

– С тобой все в порядке? – спрашиваю я.

Джош вытирает мокрый лоб.

– Несся сюда всю дорогу от самой библиотеки.

Я настороженно смотрю на листок бумаги у него в руке.

– Похоже, мы с тобой разминулись всего на пару минут.

Джош хмуро разворачивает листок: это первая копия из тех, что я сделала в публичной библиотеке. Она получилась очень темная, и я выкинула ее.

– Я знаю, что ты собираешься сделать, – говорит Джош, – но ты не должна избегать брака со своим будущим мужем.

У меня все внутри переворачивается от его слов.

– Нельзя постоянно менять то, что должно произойти, – продолжает он. – Я знаю, ты расстроилась, что тебе достанется этот придурок, но, судя по «Фейсбуку», мы с тобой по-прежнему будем друзьями. Я всегда готов помочь тебе. Если тебе придется с ним разводиться, я могу одолжить денег на адвоката или можешь пожить какое-то время в нашем доме.