— как о чём-то очевидном сообщил Алексей. — Ты других коммуняк знаешь, что ли? Из Американской Социалистической Республики они. Солдаты Американской Народной Освободительной Армии, если точнёхонько о них говорить. Мы с ними в эту заблуду попали, прямо во время боя, да... Нет, американские сигареты, всё-таки, неплохие.

Он подкурил от тлеющего фильтра новую сигарету и щелчком метнул фильтр в Стикс. Река приняла остатки сигареты и стремительно унесла их прочь.

— Там сидит один, Артур, вроде бы, вот он меня и подстрелил, — с некой тоской произнёс Алексей. — А потом те твари попёрли, грызть меня начали, а я гранату... Вот тут и пришёл в себя.

— То есть у вас в США коммунисты верх взяли? — спросил я с недоумением.

— В каком таком США? — не понял Алексей.

— В Соединённых Штатах Америки, — пояснил я.

— Не слышал о таких, — пожал плечами Алексей. — А, наверное, это у вас. У нас нет никаких соединённых или как там ты сказал...

По форме если смотреть, выглядит как из XXI века: разгрузку видно, штык-нож, места под гранаты, но знаки отличия совсем непонятные, а ещё камуфляж ни на что не похожий. И каска висит на поясе не похожая ни на одну из мне известных. Примечательно, что на каске есть крепление под прибор ночного видения — это хай-тек, минимум, из восьмидесятых, потому что раньше не было.

Форма его в пыли, есть на ней и следы машинного масла, а левый рукав кителя в странных ожогах.

— Хочешь сказать, что Российская Федерация воевала против коммунистов США? — уточнил я.

— Какая ещё Российская Федерация? — недоуменно спросил Алексей. — Что ты несёшь, малахольный?

— А что за страна у вас? — закатил я глаза. — Говорю же, ничего не знаю совсем.

— Российская империя, — с выделением слова «империя» сообщил мне парень. — Царь-батюшка велел бить коммунистическую нечисть везде, где сподручно и не сподручно. Мы и били, причём успешно! А тут... Обидно. Очень обидно.

Теория о том, что аномалии притаскивают к нам людей и вещи из параллельных миров, нашла ещё одно железобетонное подтверждение. И люди из других миров, после смерти, попадают в наше царство мёртвых. Ну, а куда им ещё?

— А ты чего забыл здесь, Дмитрий? — без особого интереса спросил Алексей.

— Друга хочу найти и вернуть, — вздыхаю я. — Не видел такого? В камуфляжной форме, отдалённо похожей на твою, а ещё у него маска есть, вроде моей.

— Из царства мёртвых возврату нет, — уверенно заявил Алексей. — Ты бы возвращался, нечего тебе здесь делать.

— Откуда знаешь? — спросил я.

— Чувствую, что назад уже не вернуться, — вздохнул Алексей. — И любого тут спроси, так же ответит.

— А если бы было можно? — задал я вопрос.

— Неохота, — покачал головой Алексей. — Отмучился уже, а теперь можно и отдохнуть. Наконец-то.

— Тебя не смущает, что тут река Стикс и Харон? — спросил я.

— Это неважно, — покачал головой погибший солдат. — У каждого свой рай и свой ад.

— Так не видел?

— Нет, не видел, — ответил Алексей. — За сигареты, пусть и американские, спасибо, но ты бы шёл отсюда.

— Ясно, — кивнул я. — А девушку в странном одеянии?

Парень отрицательно мотнул головой, после чего потерял ко мне всякий интерес. Я огляделся, чтобы найти какого-нибудь более полезного собеседника.

Он говорил что-то об американцах...

Нахожу взглядом дядю в домашнем халате и иду к нему. А вот за ним, действительно, сидела группа одетых в военную форму мужчин. Видок они имели потрёпанный, видно, что были ранения, если судить по окровавленным перевязкам у некоторых, но сейчас их раны не беспокоили. Они сидели на камнях и смотрели в сторону врат.

— Не помешаю? — спросил я, подходя к ним.

— Мёртвым уже не помешать, — повернул ко мне голову один из американцев.

У него голова перемотана окровавленным бинтом, левая рука тоже, а одежда в каменной пыли. Чёрные «пожарные» усы местами подпалены, как и китель со штанами.

— Американцы? — спросил я.

— Ага, — ответил рыжеволосый парень в тяжёлом бронежилете. — Ты не похож на мёртвого. Чего забыл тут?

— Друга ищу, — сказал я, а затем достал сигареты. — Курите?

— Спрашивать даже не надо, — усмехнулся усатый. — Зови меня Клайдом.

— Артур, — назвался рыжий.

— Дмитрий, — представился я.

Американцы разобрали сигареты и с удовольствием закурили. Радостей у мертвецов немного...

— А чего это у тебя за марка? — удивился рыжеволосый. — «Лаки Страйк»? Никогда не слышал.

— Это не из вашего мира, — объяснил я.

— А, тогда ясно, — хмыкнул рыжий. — Так что за друг?

— Звать его Ильёй, — ответил я. — В военной форме, а ещё у него есть маска, почти как у меня.

Американцы переглянулись.

— Нет, не видели такого, — сказал Клайд. — Ты бы стареньких поспрашивал или «идейных».

— «Идейных»? — спросил я недоуменно.

— Эти подальше от реки сидят, — ответил на это Клайд. — Не хотят на ту сторону. Они тут давно...

— Как их найти? — спросил я.

— Те, кто останется, когда Харон приедет, — сообщил мне американец. — Вот с ними и говори о своём друге. Но, думаю, он уже на той стороне, так что...

— А девушку в странной одежде? — решил я осведомиться о Ани.

— Тут полно таких, — грустно усмехнулся рыжеволосый. — Вон та, например.

Он указал на девушку в ярко-красном зимнем комбинезоне и меховой шапке. Судя по остаткам экипировки, она погибла где-то в ледяных горах. Для них она, может, выглядит странно, но одежда у неё в пределах норм XXI века.

— Правда, что вы коммунисты? — спросил я у Клайда.

— Правда, — ответил тот. — Тебе русский сказал? Ругал нас, небось?

— Да не особо, — покачал я головой. — Как так вообще получилось, что в Америке коммунисты к власти пришли?

— Революция 1910 года... — с гордой улыбкой сообщил Клайд. — Свергли промышленников, казнили их президента-марионетку, заводы рабочим, землю крестьянам, а затем начали строить социализм, в точности по заветам товарища Архипова...

— Какого товарища Архипова? — спросил я.

— Величайшего идеолога марксизма-архипизма! — возмутился