– Нет, не сейчас, – возражаю я. – Пожалуйста. Посиди еще немного.

Я беру ее за руку. Она вздрагивает.

Между кистью ее руки и локтем ссадины, успевшие покрыться сероватой коркой. Она думает, я их не заметил. Заметил.

– Как он посмел это сделать?

Она отворачивается. Я беру ее за руку, мягкую и теплую.

– Нейша, я никогда не сделаю тебе больно.

Убираю руку. Иду с Нейшей к двери. Мама стоит и смотрит на нас, держа в руках журналы. Снаружи почти беззвучно моросит дождь. Совсем слабый, но достаточный, чтобы меня насторожить. По коже ползут мурашки. Нейша останавливается на верхней ступеньке крыльца, поднимает воротник пальто. Я встаю рядом, закрыв дверь.

– Она слышала, – шепчет Нейша.

– Очевидно, да. Ничего, я с ней поговорю.

– Как глупо получилось.

– Все будет нормально, – отвечаю я и понимаю, до чего неубедительно звучат мои слова.

Дождь усиливает серый цвет бетонных стен и плит прохода. С карниза срывается крупная капля и ударяет по руке. Одновременно замечаю в дальнем конце улицы, возле спуска, мелькнувшую тень. Съеживаюсь. Моя спина впечатывается в дверь.

– Ты что? – удивляется Нейша. – Прячешься?

– Нет. С чего ты взяла? Не от кого прятаться.

Я хочу ей рассказать. Очень хочу. Но не сейчас.

Нейша смотрит через плечо.

– Там кто-то есть?

– Никого.

Она снова оборачивается. С непривычки такое может испугать.

– Ты меня проводишь до спуска? – спрашивает Нейша.

Она ждет моего ответа.

– Конечно. – Я спускаюсь с крыльца.

Дождь такой мелкий, что почти не ощущается. Впереди никаких теней. Я не слышу непрошеных голосов, и страх понемногу гаснет. Нейша берет меня за руку. Даже через пальто я чувствую ее тепло.

– А давай я тебя до дома провожу, – предлагаю я.

Она морщит лоб:

– Ты лучше поговори с мамой.

– Но мне и с тобой надо поговорить. Мы не закончили разговор.

– Договорим потом. А сейчас важно выяснить, многое ли твоя мама слышала и как она поступит. Вдруг пойдет в полицию? Тебя могут арестовать.

Я пожимаю плечами:

– Не думаю. Вряд ли она меня заложит. Если мама слышала, как Роб обошелся с тобой, она будет молчать. Ей тоже досталось. Не от Роба. От нашего отца. Он над ней издевался, изуродовал ей мизинец. На озере я тебя защищал… во всяком случае, пытался защитить. Не думаю, что она настучит копам.

Мы почти дошли до лестницы. Дождь похож на водяную пыль, но лицо, шея и руки у меня мокрые.

– Нейша, зачем ты наврала полицейским? Сказала, что мы на озере резвились? Почему не рассказала правду?

– Я тебя боялась. Ты убедил меня пойти на озеро. Я подумала, вы с ним заодно. А потом испугалась, что ты станешь мстить, если я скажу правду.

Ощущение такое, будто из меня вычерпывают внутренности. Я напугал Нейшу? Мне худо от одной этой мысли.

– И потом, мне бы пришлось рассказать им все, – продолжает она. – Все, о чем я говорила тебе. На такое я решиться не могла.

– Не понимаю. Ты не сделала ничего плохого. Это он над тобой издевался. Ты пыталась защититься.

– Легко говорить, когда мы вдвоем. А когда даешь показания… Возникает чувство, что ты тоже виновата. Стыдно.

Она отворачивается. Я беру ее за руку и осторожно поворачиваю лицом к себе. Нейша по-прежнему не смотрит мне в глаза.

– Ты не виновата. Ни в чем не виновата. Поверь мне, Нейша…

Мне хочется ее обнять. Прижать к себе.

Внизу, где кончаются ступени, кто-то есть. Бледная, едва заметная фигура.

Я застываю на месте.

Фигура выплывает из сумрака, направляется к нам.

– Что случилось? – спрашивает Нейша, поворачиваясь ко мне.

Человек. Он поднялся лишь на середину лестницы, но я уже знаю, кто это. Роб. Он зол. Сильно зол.

– Бежим! – кричу я. – Быстро назад, в дом!

Силой тащу Нейшу обратно. Надо успеть вернуться домой.

– В чем дело? – кричит она. – Что случилось?

Мы взбегаем на крыльцо, шумно вваливаемся в прихожую. Я хватаю кухонное полотенце и торопливо вытираю лицо и волосы.

– Это дождь. Дождь…

Протягиваю полотенце Нейше. Она стоит в проеме входной двери, недоуменно глядя на меня. Роб исчез. Он не погнался за нами. Мы в безопасности.

– У меня даже пальто не намокло, – недоумевает Нейша. – Может, объяснишь, что случилось? Ты меня пугаешь.

Что случилось? Она спрашивает, что случилось. Она не знает. Не видит того, что вижу я. Мне кажется, я понимаю происходящее со мной, но сначала должен удостовериться и лишь потом рассказать ей… если…

– Ничего особенного. Просто у меня нервная реакция на дождь после… сама знаешь.

– Тогда не провожай меня. Оставайся дома. Я прекрасно дойду сама.

– Хорошо. Но ты хотя бы зонтик возьми, а то промокнешь.

Не могу поверить, что спокойно позволяю Нейше уйти одной.

Она чуть прищуривается, будто хочет спросить о чем-то, но потом говорит совсем другое:

– Не волнуйся. У меня есть зонтик. – Хлопает по сумке, висящей на плече. – Ты мне позвонишь?

– Да. Обязательно.

Мне важно знать, что она благополучно вернулась домой.

– У тебя… у тебя его телефон? Я очень удивилась, когда ты первый раз позвонил. Это…

– Понимаю. Нигде не могу найти свой мобильник. Может, остался на дне озера.

Нейша краснеет, и я вслед за нею. Чувствую, как кровь приливает к лицу при мысли о снимках. Ее снимках.

Она опять что-то хочет сказать, но лишь кусает губы, а затем бормочет:

– Ладно. Пока.

И выскальзывает из нашего дома. Я слышу ее шаги. Каблуки сапог стучат по бетону. Закрываю дверь, приваливаюсь к косяку и пару минут пытаюсь успокоить дыхание, разобраться с лавиной голосов и картинок, мелькающих в памяти. Я жду, когда они сложатся во что-то более осмысленное.

До сих пор не могу прийти в себя от того, что рассказала мне Нейша. Сейчас я должен был проводить ее до дома. У меня столько вопросов. Но она права. Необходимо поговорить с мамой.

– Мам, ты где?

– Здесь я.

Голос тусклый, монотонный. Она в гостиной, сидит на диване. Журналы валяются на кофейном столике. У нее в руках старая школьная фотография. Мы с Робом в одинаковых рубашках и галстуках, волосы прилизаны. Мама что-то бормочет. Я с трудом разбираю ее слова.