— Роман развивается. Бурно. И плодоносит вдохновением. Я купил ноутбук и сел писать книгу.

— Bay! Чико! Неужто наконец-то сподобился? Это же… блин, да это же здорово. Ты прав, что уехал в страну ветряных мельниц. Ты прав.

— Слушай, а вот ещё…

В трубке что-то щёлкнуло, прозвучал какой-то предупредительный зуммер, и Чикатило перестал меня слышать. Ещё около минуты я слушал его беспорядочно-обдолбанные «алё, алё» и «куда ты пропал, парень чернокожий?», но на мои ответные реплики он никак не реагировал. А потом связь вообще оборвалась. Наверное, автоматика просигнализировала куда надо, что уже битый час некий хитрожопый умник названивает из неё по карточке с минусом на балансе, и откуда надо автоматике приказали разъединиться. Я посидел ещё несколько минут — на случай, если настырный сержант продублирует попытку, — а потом набрал номер его конуры. Трубку никто не брал. Да я, на самом деле, сделал это только для проформы — я и так знал, что его нет дома, он никогда не звонил из дома. Он был не настолько глуп, чтобы платить за исходящие звонки.

Спать не хотелось. Я включил комп и вставил диск. «Grim Fandango», хороший такой квест про страну мертвых. Все мертвецы были почему-то мексиканцами, а главного скелета звали Мэнни Калавера — у меня он ассоциировался с Максом Кавалерой из «Soulfly».

Мэнни был прикольный персонаж — я очень любил его тогда. Он очень смешно тыкал свой череп во с все дыры — у него был свой движ, он, по-моему, должен был в конечном итоге спасти какую-то девушку (тоже скелет), я не помню точно. В общем, это был влюбленный скелет. Счастливый. Все в мире делается в конечном итоге для того, чтобы найти подходящего полового партнера на всю жизнь, и вся разница лишь в том, кто через что прошел ради этого. Мэнни Калавере повезло: его компьютерная житуха била ключом, он попадал из переделки в переделку, и, наверное, его от этого перло.

Я по-черному завидовал этому виртуальному мертвецу. В отличие от него, я уже прошел весь свой квест. Теперь мне светило только то, что по идее должно идти после хеппи-энда любой голливудской мелодрамы. То, что в эту самую мелодраму никогда не включают — в силу банальности (даже для мелодрамы — банальности). И они жили долго и счастливо. Умерли в один день. А потом истлели и превратились в скелеты. Как Мэнни Калавера и его мертвая девушка.

Никогда не думал, что заканчивается этим. Я знал, что любовь требует жертв, но как-то не учел, что ими всегда становятся лучшие друзья и вообще вся движуха.

Я выключил компьютер еще до того, как игра полностью загрузилась. Чтобы не видеть этого долбаного Мэнни. Я просто выдернул вилку из розетки, забив на корректное завершение работы. Следующий раз, когда я его включу, он будет х…еву тучу времени проходить сквозь дебри корректировочной программы ScanDisk… Да насрать.

Потом я вскипятил чай, залил в себя полкружки, выкурил зачем-то ещё одну «ЛД» и пошлёпал в койку. Настя перевернулась на другой бок и приоткрыла сонный глаз:

— Ты чего там делал?

— Ничего, чикса моя любимая. Не могу заснуть. Решил хлебнуть чайку.

— Нет, — пробормотала она сквозь сон. — Тебе звонил Чикатило. Мне только что снилось, как ты ржал в телефонную трубку.

— Тебе приснился Чикатило. Спи. Пусть тебе приснится ещё один Чикатило. Два, три, сто пятнадцать Чикатил. Честное слово, это будет не самый плохой сон.

Я отвернулся к стенке и уткнулся рылом в ворсистый коврик. Я знал, что не усну ещё как минимум час — да мне и не хотелось, весь сон прошёл, улетел в мембрану. Хотелось представлять, как Чикатило впаривает марихуану российским бизнесменам, как встречает случайно Лену и кружится с ней в осеннем вальсе. Интересно, она такая же качественная? Я забыл — а может, просто не успел — спросить об этом…

— Слушай… — донёсся до меня сонный голос любимой девушки. — Я… совсем забыла. Ты ведь завтра собирался ехать на техосмотр?

— Да, чикса. Уже третий месяц езжу и всё никак не могу пройти.

— Слушай, а там ведь рядом хозтовары?

— Да.

— Купи, пожалуйста, кран на кухню. У нас вода опять капает, уже вторые сутки.

— Конечно, куплю. Спи. Я и сам помню.

Сам я, разумеется, не помнил про этот идиотский кран. Несмотря на то, что капли из кухни уже вторую ночь подряд мешали мне засыпать. Я пытался чинить его уже дважды — ходил в магазин, покупал прокладки и новые крантики. Менял, скручивая к проштрафившуюся сантехнику чёрным разводным ключом. Оба раза новых прокладок-крантиков хватало на месяц — да, она была права, кран действительно надо было менять целиком. Потому что он меня просто достал, этот долбаный кухонный кран. Он меня просто заимел на все сто, окончательно и бесповоротно.

— Поедем в Париж весной?

Она уже спала. Мне бы всё равно не дали визу.

Я поворочался в постели, выискивая наиболее удобное положение для тела. В конце концов обнял Настю и задышал ей в затылок. На сей раз я ошибся — сон пришёл быстро, практически сразу же. Я понял это, когда передо мной заплясал радикально-фиолетовый Чикатило, с видом извращенца-скинхеда скручивающий голову несуразному и непропорционально вытянутому кухонному крану.

ЗООПАРК: Шиш Брянский

АВТОСАЛОН: лысая резина

ТРАНКВИЛИЗАТОР: водка и виски

Снег наглел, как мировой экстремизм, смешивал краски. Тыкался в лобовое стекло мокрой субстанцией. Я крутил непривычную после «Дэу» кондовую баранку и вспоминал, как шесть лет назад Отец жаловался на лысую резину. Тогда лысая резина от начала до конца являлась продуктом деятельности воспаленного и перетруженного обывательскими ценностями мозга Отца, а теперь вот продукция Ярославского шинного завода действительно давала сбои на скользкой трассе. Её время вышло — любое время когда-нибудь выходит, приходит или переходит в другие состояния.

Надо было ехать на «Дэу», на которую я заблаговременно поставил зимний «мишлен». Ноя не мог ехать на «Дэу» на встречу с Чикатилой — это выглядело бы как-то неправильно, фальшиво, что ли.

Хотя я мог ошибаться, и на самом деле фальшью было именно то, что я делал в тот момент, пытаясь разглядеть сквозь эту долбаную стихию хотя бы намёк на очертания трассы. Человек, который везде ездит на «Нексии», приезжает на бенефис Чикатилы на забытой «копейке», которую не сдаёт в металлолом только из глупой верности прошлому. Какая-то дешёвая, банальная ситуация. Встреча старых друзей, один из которых стал преуспевающим «молодым и энергичным», а другой — мошенником европейского уровня. Мушкетёры двадцать лет спустя — двадцать лет или пятнадцать месяцев, какая разница. За год ведь иногда может произойти столько всякого дерьма, сколько у других не происходит за двадцать, за тридцать и за сорок.

Я едва не проглядел синий указатель с надписью «Перелески» — каприз природы зашифровал его почти идеально, как и всю остальную реальность. Я по-педерастически деликатно, чтобы не занесло, дал по тормозам, и «копейка» остановилась метрах в двадцати за нужным поворотом. Пришлось сдавать назад.