Мы беремся за руки и плетемся в гору, снова занять очередь на спуск.

Мы стоим — не просто стоим, а в очереди, — и внезапно я начинаю озираться по сторонам.

— Подожди, где Бедфорд?

— О нет! — пугается Сэмми. — Куда он делся? Я пошел помочь тебе, и…

— Ничего, — успокаиваю его я, — найдется. Ты тут пока побудь с санками, а я поищу.

— Нет, я с тобой, — говорит он. Его лицо бледнеет.

Мы зовем Бедфорда, пробираясь через толпы людей, которые катаются на санках и развлекаются. Тут же свободно бродит немецкая овчарка, и золотистый ретривер идет между двумя близнецами с таким видом, будто это он их выгуливает. Бедфорда нет. Мимо пробегает пудель в манерном свитере. И две таксы в дутых курточках.

— Бедфорд! БЕДФОРД! Ко мне, малыш! — зову я. Снегопад усиливается, и видимость снижается.

Сэмми выглядит так, будто готов вот-вот заплакать.

— Это я виноват. Я потерял его. Потерял твою собаку, — сокрушается он.

— Ничего, мы его найдем. Давай пройдемся теперь по этой улице. Может, он побежал из парка к дому.

— Да, собаки всегда знают дорогу домой, — говорит Сэмми. — Я где-то это слышал.

Мне не хочется говорить ему, что я не уверена, применимо ли это к Бедфорду. До того как стать моим, он долгое время был вольной птицей и по-этому может не знать до конца, где именно его дом, может даже не знать, что он мне принадлежит. Может, он встретил в парке каких-нибудь приятных людей и увязался за ними, потому что у них была при себе жареная курочка или еще что-нибудь в том же духе, я могу больше никогда не увидеть его, даже не узнав, бросил ли он меня ради бутерброда с ветчиной, или его забрали в приют для бродячих животных.

Я достаю мобильный телефон и звоню Джессике.

— Ты нормально себя чувствуешь? — спрашиваю я, услышав ее голос.

— Да я просто валяюсь и ленюсь, — говорит она, — А вы что делаете?

— Ну, мы отлично погуляли, по старинке так, но потом Бедфорд, кажется, потерялся. Ты не могла бы выглянуть на улицу, посмотреть, не наблюдаются ли там его прекрасные черты? У Сэмми есть теория, что потерявшаяся собака всегда найдет дорогу домой.

Через некоторое время из телефона снова доносится голос Джессики:

— Нет, его не видать. Пойду спрошу Патрика, не видел ли он твоего пса, и перезвоню.

— О-о, не беспокой Патрика, Бедфорд ему даже и не нравится. Я уверена, он его не видел.

— Ну ладно, — говорит Джессика.

— Я поищу его еще некоторое время, а потом мы с Сэмми пойдем домой. Ветер поднимается, и вроде как холодает еще сильнее.

— Я тебя едва слышу, так ветер воет, — отвечает она.

— Я знаю. Слушай, у меня телефон почти разрядился, так что мы еще тут походим, а потом вернемся…

— Может, мне Эндрю прислать? Вы у пруда?

— Может быть. Я точно не уверена. Только не посылай сразу, дай мне еще немного времени.

Телефон умирает.

— Мама его не видела? — спрашивает Сэмми. Его плечи поникают, но он берет себя в руки и снова начинает звать: — БЕДФОРД! БЕДФОРД!

Мы идем дальше. У меня мерзнут руки и уши. Хоть снег и перестал, видимость упала еще сильнее. К четырем тридцати мы проходим множество кварталов, и ощущение такое, что уже сумерки. Народ расходится по домам. Я думаю, что, наверное, отморозила палец-другой на ногах.

— Полагаю, Сэмми, мальчик мой, нам пора сдаться, — говорю я. — Я уверена, он прибежит домой.

— А если нет?

— Прибежит. Собаки — умные создания.

— А если его машина сбила или еще что-то случилось? Если его кто-то украл?

— Тсс, давай мыслить позитивно. Возможно, он сейчас где-нибудь получает удовольствие. Например, пробрался в магазин и жрет в подсобке фрикадельки. Давай пойдем домой греться. И пить горячий шоколад. Может, попозже еще выйдем поискать его вместе с твоим папой.

Мы идем по тротуару. Я продолжаю вглядываться в улицу, пытаясь увидеть Бедфорда. А потом вижу, что к нам приближаются двое мужчин, и один из них Эндрю… а второй — Патрик, и все мои внутренности будто ухают куда-то вниз.

Патрик. На улице, в тонкой парке и спортивных штанах. Бежит ко мне. Он на улице, и он бежит ко мне, и я прижимаю ладонь ко рту, потому что определенно ничего хорошего это не значит. Я застываю на месте, но Сэмми кричит:

— Папа! — и бросается к Эндрю, oн уже плачет и бормочет про пса и про то, как ему жаль, что все так вышло. Эндрю нагибается и сгребает его в объятия, но Патрик продолжает движение ко мне.

— Бедфорд… — говорит он, и я тоже начинаю плакать.

— О господи, господи, он мертв?

— Нет, но его сбила машина. Перед нашим домом. Я пытался до тебя дозвониться. — Он замолкает. Он так запыхался, что ему трудно выговаривать слова.

— О-о нет! Где он? Боже мой, он поправится?

Патрик нагибается, упершись руками в колени и пытаясь восстановить дыхание.

— Да… с ним все о’кей… все будет хорошо… я отвез его к ветеринару…

— К ветеринару? Отвез… Патрик, подожди. Сделай глубокий вдох… отдышись. — Я касаюсь его руки. — Просто кивни — ты же спас его, да?

Патрик глубоко-глубоко вздыхает, потом еще раз, а потом кивает:

— С ним все будет в порядке. Мне сказали, только лапа сломана. Ему уже наложили шину. Я искал тебя. Джессика сказала, вы с Сэмми катаетесь на санках…

— Где Бедфорд?

— В ветклинике в четырех кварталах отсюда. Им сейчас занимаются. — Еще один глубокий вздох. — Его оставят на ночь на случай возможных осложнений.

— Ты видел, как это произошло? Было ужасно?

Патрик выпрямляется и смотрит на меня.

— Я увидел его сразу после того, как все случилось. Он лежал на улице и скулил, я подошел и поднял его. Может, лучше было не трогать, но пришлось убрать его с проезжей части.

— Ты его поднял?

— Да. Ну, мне пришлось. Это же твой пес.

— Ох, Патрик, спасибо тебе огромное! Я так рада, что ты это сделал. Боже мой, я только завела собаку, а она уже попала под машину. — Я ничего не могу с собой поделать и обнимаю Патрика, а он позволяет мне это сделать. Более того, он тоже обнимает меня одной рукой. — Как ты узнал, что его сбили?

— Я услышал, как это произошло. Как он завизжал. Я вышел, и водитель тоже уже вышел из машины и заговорил со мной. Сказал, что даже не заметил, как Бедфорд выскочил на дорогу.

— Ну да! Бедфорд носился за снежинками и совсем