бы ржавые «калаши», не говоря уж о лишних магазах, что в комплект входили, и прочих аксессуарах, что необходимы для ухода за оружием.

О! Кстати!

— Слушай, а сколько банок надо, чтоб набить эти четыре магазина, что в комплект входили? — спросил я, а охранник тут же наморщил лоб.

Неплохой вроде мужик, справедливый, во всяком случае, но вот счет и математика ‒ явно не его конек.

— Две банки за десяток…патронов по 30…это…120 патронов, а банок значит э-э-э…

— Двадцать четыре банки, — подсказал я.

— Да! — быстро согласился охранник, хотя лично я сомневался, что он смог подсчитать. — С тебя, ладно уж, двадцать. Не обеднеем.

— Окей, — кивнул я.

Данила тут же притащил остатки, что у нас были. Оказалось, что еще 6 банок осталось. Я их тоже на патроны поменял, лишними не будут…

Тем более, как до меня только что дошло, патроны на эти «калаши» подходят и на мой СКС.

— Так, все? — спросил охранник.

— Да вроде все.

— Ну и славно! — кивнул охранник и продолжил: — Наш и ваш там еще говорят, приказано вас накормить…

— Я возражать не буду, — усмехнулся я.

— И правильно! — улыбнулся охранник. А как его, кстати, зовут? Стас вроде?

— Машину только назад на парковку отгоните, а то скоро наша под погрузку прикатит.

— Понял, окей, — кивнул я.

Я двинул к машине, уселся за руль и сказал Семенычу и Даниле, уже поджидающим меня:

— Там нас пожрать приглашают. Вы как?

— О! Я «за»! — оживился Данила.

— Я вообще за любой кипишь, кроме голодовки! — отозвался Семеныч.

— Ну, тогда идите с ним, — я кивнул на охранника, ожидающего нас, — а я машину отгоню на парковку и подойду.

Стас-охранник повел моих товарищей в кафешку, которую мы видели, уже отходя от торговых рядов.

Я же перегнал машину на парковку.

Вышел, закрыл и пошагал назад, к кафе.

На веранде под навесом я разглядел наших, сидящих за столом, весело наворачивающих шашлык.

У меня аж слюни потекли от вида того, с каким аппетитом они уплетали мясо, срывая его с шампуров.

Когда уже оказался на веранде, и до стола оставалось всего шагов десять, чуть было не столкнулся с кем-то, шедшим на выход.

— Осторожней! — буркнул он.

— Ромка!

Человек, с которым я столкнулся, оказался моим другом из той, прежней жизни, которому я так отчаянно пытался дозвониться. Его телефон был выключен после того, первого раза, когда мы все же успели поговорить.

Ромка удивленно оглядел меня и поинтересовался:

— Знакомы?

Черт! Опять забыл, что выгляжу то я как абсолютно левый мужик, знать которого Ромка просто не может.

— Это я тебе звонил, — сказал я, не найдя ничего лучше. Ну не хватать же его за плечи, не трясти, крича, что «это же я, Дима».

— Ты? — Ромка продолжал оценивающе меня разглядывать.

— Слушай…ты ж знаешь, кто такие зомберы? Система… Слышал о таком? — принялся я готовить его к открытию главной тайны.

— В курсе. Так чего там с Димкой? Где он? И ты кто такой?

— Да вот я и пытаюсь объяснить, что с Димкой все в порядке. И он здесь, но…короче, вот помнишь, когда тебе было девять лет, вы с ним на речку пошли, и ты чуть не утонул?

— Ну…было такое, — кивнул Ромка.

— А помнишь, из-за чего это вообще случилось? А как тебя в детстве дразнили? А как вы с ним отравились шмурдяком, когда решили впервые забухать?

— Так…откуда ты это все знаешь? — нахмурился Ромка.

— Вот я и пытаюсь объяснить, доказать, что я — это…

— Здорово! А чего это у вас тут? Это кто, Ромка?

Нас с Ромкой за плечи обнял какой-то тип. Высокий, с развитой мускулатурой (явно тщательно следит за собой), с легкой аккуратной бородкой и шрамом на всю левую щеку. Тип этот, несмотря на вроде как дружеский тон, прямо-таки излучал угрозу или, скорее, даже опасность. Связываться с таким совершенно не хотелось.

— Дым, это дядя Сережа, мы жили в соседних подъездах, — зачем-то соврал Ромка.

— Здорово, дядя Сережа! — он протянул мне руку, схватил мою и крепко пожал. — А я Костя Дымов, можно просто Дым. Так что, о чем шепчетесь?

— Да так, о своем, — пожал я плечами.

— О своем? — переспросил Дым. — А чего в стороне? Идите к нам, присаживайтесь, там и говорить удобнее будет!

— Мы бы как-то с глазу на глаз лучше… — проворчал я.

— М-да? — недовольно дернул щекой Дым. — У нас секретов друг от друга нет, верно говорю, Ромка?

Ромка молча кивнул.

— Во! Видишь? Так что давай к нам, дядя Сережа! Поговорим как раз о том, кто ты и откуда…

— Нет желания, — ответил я ему, — тем более меня свои ждут.

— Проблемы? — к нам подошел Стас, который до этого обедал вместе с моими товарищами.

— Да нет, какие проблемы? — ответил ему Дым. — Так, встретились старые знакомые, хотели поговорить…

Стас перевел взгляд на меня.

— Да поговорили уже, — ответил я, — пойдем, нашими делами займемся.

— Идем, — кивнул Стас, и мы двинули к нашему столику, хотя я прямо-таки ощущал на себе взгляд Дыма, сверлящий мне спину.

— Какие у тебя дела с Чистыми? — спросил Стас у меня, когда мы сели.

— Никаких, — ответил я.

— Так чего они к тебе прикопались?

— Да друга встретил, а он, похоже, из них…

— Там лучше друзей не заводить, — хмыкнул Стас.

— Чего так?

— Чистые — отбитые на всю голову. Валят людей направо и налево.

— Что, отморозки конченые?

— Нет, скорее фанатики. Знаете ведь, кто такие зомберы?

— Люди или твари?

— Значит, знаете, — кивнул Стас. — Вот зомберы по моему мнению ‒ самые обычные люди, причем попавшие в переделку ранее и погибшие, но по воле непонятно кого попавшие в чужое тело… Чистые же считают их изначально монстрами и стремятся перебить.

— Да зачем? Может, зомберы как раз нужны для чего-то?

— Чистые думают, что нет, — пожал плечами Стас и поправился: — Раньше считали. Теперь уже Чистые ‒ не цельная группировка, а несколько отрядов. И у