В уголке сознания Мартена замаячила какая-то смутная догадка. Совсем недавно кто-то говорил ему о мужчине, который бил жену и даже, кажется, убил собственного ребенка… Мириам. Бухгалтерша, работающая у Мириам.

— О чем вы задумались? — спросила психолог, заинтригованная его молчанием.

— А если у его жены все-таки был бы ребенок, от него или от предыдущего брака, как он стал бы действовать?

— Скорее всего, обращался бы с ним крайне жестоко.

— Моя жена — я имею в виду, моя бывшая жена — рассказывала мне об одном типе, который почем зря колотил жену и, по всей видимости, совершил убийство ребенка. Это было два года назад.

— Он в тюрьме?

— Нет. Никто не смог ничего доказать. Жена его не выдала.

— Такое случается.

— Но я не понимаю, как можно любить такую сволочь.

— Дело совсем не в этом, — объяснила Лоретта. — Дело в психологической зависимости. У несчастной женщины отсутствует собственная воля. Она утратила все ориентиры. В тот день, когда она осознает, что в действительности произошло, она, весьма вероятно, наложит на себя руки.

— Мириам — это моя бывшая жена — убеждена, что именно это и произойдет.

— Вы же знаете, у нас для таких людей существуют центры психологической поддержки. Я могу дать вам адреса. Пришлю факсом.

— Спасибо.

— А как зовут этого человека? — внезапно заинтересовалась психолог. — И как он выглядит?

Мартен не сразу понял, к чему она клонит, но, сообразив, засмеялся, правда, невеселым смехом.

— Неужели вы верите в совпадения подобного рода? — спросил он. — Это было бы слишком хорошо. Я позвоню вам, как только появятся новости.

Он повесил трубку и после секундного замешательства набрал номер Мириам.

Он попал на голосовую почту и коротко пересказал выводы, к которым пришла психолог, после чего пообещал переслать адреса упомянутых ею центров. Возможно, там помогут ее бухгалтерше.

Она ведь тоже исчезла… Но, подумал он, это может означать, что она решила привести свой план в исполнение несколько раньше, чем предполагала. Хотя настаивать на этой версии в своем сообщении не стал.

Повесив трубку, он погрузился в размышления. Не верил он в подобные совпадения. И все же… На своем веку ему случалось сталкиваться с вещами и похлеще. Он снова потянулся к телефону и на сей раз попросил Мириам срочно перезвонить ему.

Звонок раздался через двадцать минут.

— Если Розелина умерла, твои адреса ей ни к чему, — сухо произнесла Мириам.

— Ты не могла бы сказать, где она живет? И как выглядит ее муж?

— Пожалуйста. Она живет в Сержи, в районе префектуры. В собственном доме. По адресу… Улица Моцарта, дом тридцать шесть. Муж — высокий блондин крепкого телосложения.

Мартен почувствовал, как покрывается холодным потом.

— А она? Случайно, не высокая худощавая брюнетка с бледной кожей и светлыми глазами?

— Откуда ты знаешь? — изменившимся голосом спросила Мириам.

— Потом объясню. Сейчас мне некогда, — сказал он и повесил трубку.

Схватился за микрофон, но, подумав, отложил его в сторону. Если у этого типа есть в машине полицейский радиосканер…

Он набрал номер мобильного Оливье и сообщил, что подозреваемый может находиться в Сержи, по улице Моцарта в доме тридцать шесть. Приказал собрать все имеющиеся в наличии силы, расставить людей с двух концов улицы Моцарта и окружить дом.

Сверившись с картой района, он решил не мешкать. Наступил полдень. Он сорвался с места и меньше чем через пять минут уже тормозил на углу улицы Моцарта.

Достал из бардачка пистолет, проверил магазин, вышел из машины и быстрым шагом направился к дому.

На лужайке возле крыльца громоздилась куча хлама. Как и Жаннетта накануне, он при виде ее удивился. Толкнул калитку и вошел во двор, держа руку на расстегнутой кобуре.

Дверь дома была заперта.

Он обошел палисадник. В задней стене обнаружилась застекленная дверь, выходившая на кухню.

Он разбил стекло рукояткой пистолета, сунул внутрь руку и отомкнул замок.

Вошел в дом, держа оружие наготове.

На первом этаже не было ни души. Подвала в доме не имелось.

Он проник в гараж. Тоже пусто. Поднялся на второй этаж. Никого. Он даже выглянул из небольшого окошка на чердаке.

Итак, в доме никого не оказалось. Убийца — если это был убийца — скрылся вместе со своими жертвами.

Он вдруг осознал, что, кроме интуиции и ряда совпадений, которые вполне могли оказаться случайными, у него нет ни одного доказательства, что владелец этого дома и убийца — одно лицо.

У него зазвонил мобильный. Муж Жаннетты. Мартен, не вдаваясь в подробности, сказал ему, что новостей пока нет. И тут его собеседника как прорвало. Если что-нибудь случится с его женой, стонал он, он никогда себе этого не простит. Мартен ответил, что прекрасно понимает его чувства, но пусть не беспокоится: они отыщут ее живой и здоровой. Нажал на отбой и недоуменно подумал: что Жаннетта нашла в этом слизняке?

Мартен натянул резиновые перчатки и принялся обыскивать дом. В большой спальне ему попалась на глаза стоявшая на комоде свадебная фотография. Запечатленный на ней мужчина со светлыми вьющимися волосами выглядел высоким, довольно красивым и хорошо сложенным. Он походил на фоторобот, вернее, принадлежал к тому же типу мужчин. Девушка, очевидно Розелина, была высокой, темноволосой и очень красивой, с прекрасными светлыми глазами.

Это он, понял Мартен. Никаких новых улик он не обнаружил, но у него исчезли последние сомнения.

Он позвонил Билье и поделился своим открытием.

Она пообещала прибыть через полчаса для снятия отпечатков пальцев.

Он позвонил в префектуру, назвался и попросил срочно сообщить ему информацию обо всех транспортных средствах, зарегистрированных на имя Жана-Мари Мерьена.

Выйдя на крыльцо, он окликнул Оливье, стоявшего во дворе с пистолетом в руках, и приказал никого не пускать в дом до приезда Билье. Через восемь минут пришел ответ из префектуры. На имя упомянутого человека зарегистрирован автомобиль БМВ третьей серии, выпущенный семь лет назад, номерной знак 585 CFZ 95. Сведений о мотоцикле не имеется. Если у него и есть мотоцикл, он зарегистрирован не в департаменте Валь-д’Уаз.

Мартен еще раз обошел первый этаж и заметил на полу пятнышко. Не исключено, что это была кровь.

Он сел в машину и передал объявление о розыске автомобиля БМВ.

На этот раз она услышала шум двигателя и характерный скрип шин по гравию. Мотор издавал низкий и хриплый рокот, свойственный крупным автомобилям, с объемом двигателя не меньше трех литров, работающим без поддува. На малых оборотах он звучал чуть выше. Она отлично разбиралась в двигателях и знала их «голоса». Ее отец был автомехаником и страстно увлекался автомобильными гонками. Она бы сказала, что это БМВ. Но тут шум смолк. Она инстинктивно съежилась. Решение за нее принимало ее тело. Вдруг ей обдало промежность горячей жидкостью, которая потекла по ляжкам. Все, она больше не могла терпеть.