– Парень, ну потерпи, – просил Скрипач. – Нам остался последний рывок, и мы сможем, надеюсь, отправить тебя туда, где все будет хорошо. И тебя вылечат, и гитара… ну или виолончель, как захочешь, будет. Мастеров свободных сейчас очень много. А потом домой. Не кисни.

– Скрипач, я не кисну, мне просто скучно, – уныло отозвался он.

– Это и называется «киснуть», – пояснил тот. – Ири, не переживай.

– Я не переживаю. А вот вы оба – переживаете. – Бард посмотрел на Скрипача, а затем на Ита.

– С чего ты это взял? – удивился Ит.

– Вы… вы прячете это очень тщательно и даже наедине про это не думаете. Ну, стараетесь не думать, – пояснил Ири. – Но внутри ведь это у вас есть. Я прав?

– Что у нас есть внутри? – спросил Скрипач медленно.

– То же, что и у меня. Такая же дыра. Но… вы работаете и поэтому сумели сделать так, чтобы… – Бард замялся, подыскивая слова. – Чтобы ее было меньше видно. У вас ведь тоже кто-то погиб?

– Да, – помедлив ответил Ит.

– Если учесть, что вы оба гермо… Честно, я не читал мысли, – заверил Ири. – Или жена, или муж. Так?

Скрипач кивнул.

– Муж. Только он не погиб, он просто умер. От старости.

Ири потупился.

– Значит, я угадал, – пробормотал он.

– В смысле? – не понял Ит.

– Я написал песню… вам. Только играть ее на этой гитаре. – Бард поморщился.

– Если хочется, то сыграй, – предложила Ольшанская.

– И петь я нормально почти не могу, – грустно заключил Ири.

– А ты потихоньку, – улыбнулась она.

Роберта видела – парня так и подмывает, ему, несмотря на то, что момент, кажется, не совсем подходящий, просто очень хочется спеть. Или даже не просто очень хочется, а для чего-то необходимо. Словно… Она задумалась. Словно Ири для чего-то это и в самом деле требовалось, вот только для чего?

– А ты в Сеть не попробуешь снова сунуться? – с недоверием поинтересовался Ит.

Бард засмеялся.

– На этих дровах далеко не уедешь, – сквозь смех произнес он. Кивнул в угол, где стояла гитара: обычная, дешевая, местного производства. – Даже если бы и хотел, не смог бы. Говорю же, она не строит. Играть как-то можно, а в Сеть – нельзя. Ну что? Спеть?

– Спой. – Скрипач решил, что лучше не обижать Ири отказом.

– Она совсем простая и маленькая, эта песня, – извиняющимся голосом сказал тот, когда Роберта отдала ему гитару. – И она на русском. Ничего, что на русском?

– Почему бы и нет? – Ит удивился. Он чувствовал, что Бард явно чем-то смущен. Чем?.. Уж явно не качеством инструмента.

– Ладно…

Ири тронул струны.

Мелодия и впрямь оказалась незамысловатой, простенькой, но почему-то она впивалась в душу, как рыболовный крючок в ладонь – вроде бы неглубоко и несильно, а не вытащишь…

Распахнуты двери настежь,

И может, когда-нибудь станет иначе здесь.

Блестящие самолеты

Отправятся в свой полет туда,

Где ты есть.

И может, за горизонтом

Будет край земли, где трава по пояс,

И не надо сгорать мотыльком на свечке,

Можно просто остаться самим собою,

Можно просто любить

И бежать навстречу…

Короткий, всего на четыре такта, проигрыш. И снова…

Летят облака над нами,

Сгорают в огне заката, где ты.

И все мы отлично знаем,

Что так же уйдем когда-то в мечты.

И может, за горизонтом

Будет край земли, где трава по пояс…

Ит почувствовал, что его словно раздели донага и поставили перед огромной толпой – эта песня делала с ним что-то невообразимое. Словно у него не осталось внезапно ни одной, даже самой малой, тайны – все они сейчас были как на ладони…

Распахнуты двери настежь,

И гаснет в огне заката твой след.

Дай Боже тебе дороги,

Дай Боже тебе спасенья от бед.

И может, за горизонтом

Случится однажды чудо:

Ты вспомнишь сюда дорогу,

Захочешь обнять незримо,

Как шалый весенний ветер

Всех тех, что любил когда-то,

И может, хоть на минуту

Увидеться сможем снова…

После того как гитара смолкла, в комнате воцарилась тишина, нарушаемая лишь слабыми звуками откуда-то из коридора.

Первым опомнился Скрипач.

– Как ты… как ты понял? – с трудом выдавил он.

Ири слабо пожал плечами – насколько для него это было возможно.

– А это про всех, – пояснил он. – Наверное… наверное, это для всех, кто тут оказался. Потому что дыру в душе можно заполнить. Наверное. Но у меня получается только вот так.

– Спасибо, – медленно проговорил Ит. – Ири, спасибо. У тебя получилось сказать словами то, что я черт-те сколько даже подумать не мог… так, как оно есть.

– А еще знаете, что мне кажется? – Бард передал гитару Ольшанской. – Мне кажется, что часть тех, кто сюда попадает… не умеет отпускать. Иногда ведь нужно отпустить кого-то, правда?

– Это очень тяжело, Ири, – печально заметил Ит.

– Да, но это все равно нужно – а мы не умеем. Любим, наверное, слишком сильно…

– Давай про это не говорить, – попросил Скрипач. – Давай, ты лучше потом напишешь про это песню.

– Давай, – кивнул Бард. – А у вас работы много осталось?

– Много, – исчерпывающе ответила Роберта. – Но мы постараемся не тянуть.

Москва – Дерна – дамба Ялта/Стамбул

Случайностей не бывает

– Ребята… – Данил с вытянувшимся лицом стоял на пороге лаборатории. – Ребята, тут такое дело…

Ит отложил паяльник и повернулся к нему:

– Чего случилось, Дань?

Скрипач и Ольшанская, воевавшие с крепежом внутри очередного «камня», тоже подняли головы.

– Саша Конаш погиб, – медленно проговорил Данила.

– Что? – Ит оторопело посмотрел на него.

– Погиб… вернее, был убит…

– Когда?! – ахнул Скрипач.

– Дней десять назад. – Данил переводил взгляд с одного на другого, а Ольшанскую словно и не замечал вовсе. – В Хайдельберге…

* * *

– Кто вас просил?! Что вы наделали?! – Ит в бешенстве треснул кулаком по столу так, что гранитное пресс-папье, стоящее перед ним, подпрыгнуло. – Зачем, ради всего святого?!