- Поучительно.

- Хорошо. Надеюсь, ты немного расслабился. Думаю, тебе это необходимо. Джеки понравилось?

Бенедек откашлялся.

- Она не ходила.

- А-а... Как она?

Повисла долгая пауза.

- Джеки мертва, Итан.

- Господи, Уолтер, когда это случилось?

- Вчера поздно ночью.

- Боже мой, как...

- Вообще-то, Итан, я позвонил именно поэтому. У меня есть для тебя история.

- История? Я не понимаю.

- Я хочу написать статью и передать тебе. Для "Пост".

- У тебя есть история для "Пост"! Для газеты, над которой ты столько лет издевался? Для газеты, которая, как ты говорил, намного хуже простого клочка бумаги? Что это за история? Разве "Таймс" не напечатает ее?

- Нет. Она типа... невероятная.

- Это как-то связано со смертью Джеки?

- Да, но я не хочу, чтобы под ней стояло мое имя. Я собираюсь подписать ее псевдонимом. Хочу передать ее тебе, когда она будет готова, чтобы ты положил ее на нужный стол.

- История правдива?

- Боюсь, что да.

- И ты думаешь, люди поверят в нее, если прочтут это в "Пост"?

- По крайней мере, они прочтут, - ответил Бенедек. - И даже, если они не вполне поверят этому, я могу только надеяться, что они не посчитают это полной чушью, - oн шмыгнул носом. - Ты мне поможешь?

На другом конце провода воцарилась многозначительная тишина.

Затем Кольер тихо ответил:

- Конечно.

* * *

Город раскинулся под ними, как блестящее одеяло.

Дождь прекратился, и в облаках образовались разрывы, в которых виднелись мерцающие звезды.

Воздух был холодным и все еще влажным.

Звуки города долетали до них в виде тихого шепота.

Его огни исчезли, когда они устремились в поисках безопасного места. Любого места.

Места, безопасного для них.

И безопасного для всех остальных.